Winterman's Journal Голосов: 1 Адрес блога: http://winterman.livejournal.com/ Добавлен: 2007-12-04 15:46:34 блограйдером Lurk

2011-11-06 01:33:03 (читать в оригинале)

Осень – плацкарта в небесную глушь.
Едешь, шумишь в полуоблачной пыли
между холмами и окнами луж,
вздутой листвой на невысохшем иле.

Ветер гоняет свои мотыльков.
Время – осыпанными холмами
день погребает на тыщу веков,
желтою глиной сползая на мрамор.

Дважды обжегся сегодня с утра:
тем что пришел и горящей тобою.
Бледным на вид угольком из костра,
вложенным в холм непокрытый листвою.

---

2011-11-04 12:37:27 (читать в оригинале)

Пока мы все стихотворствуем по законам ньютона, может уже родился, кто сочиняет по законам эйнштейна.

---

ок-брь

2011-10-24 19:23:26 (читать в оригинале)

Жена урчит, как холодильник,
с несытого вчера.
А в холодильнике будильник,
звенит в мозгу - пора!
Вставать пора, пора ложится,
осенняя пора!
Никак не выдержать, не сжиться
в седьмом часу утра.
Какая школа и работа?
Какая жизнь прошла.
Лишь желтой осени зевота,
воронкою - дела.
Мы втянемся в такую пору,
что впору уходить.
Считать поломки в теле, скорую
полночи не будить..

---

***

2011-10-22 12:56:02 (читать в оригинале)

Закипела, закипела голова.
Бьет ее опустошенная листва,
небо бьет ее холодной, мокрою рукой,
болью острой, проходящей и тупой.

А потом ее и холод не берёт
в свой осенне-бесполезный оборот.
Надевает шарф пушистый и берет,
скачет по ветру простудному во вред.

В небе бред и на реке, почти везде.
День в сухом остатке чувства – чистый спирт.
И на ципочках ступает по воде
спирит-дождик, змейкой вьется и шипит.

И шумит листва, шумит в мозгу толпа.
И не слышно никаких ста голосов.
Чувства лупят, и тупеешь от тепла
желтых листьев в небе, тысячи костров.

---

Осень

2011-10-16 22:29:52 (читать в оригинале)

Осень, отсчет утопленников –
каштановых листьев, обезображенных сухостью.
Крадется на ципочках, хвать пока тепленький.
Холодом веет со всей безискусностью.

Видимость времени, видимость продолжения
дождика, сумерек, отношений.
Но дальше моей пантомимы на растяжение –
нет ничего, чтобы стоило мнимых движений.