MrsOtvertka Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/mrsotvertka/ Добавлен:

Демоны из Внуково. Быль

2013-05-07 13:50:28 (читать в оригинале)

 

Эту историю рассказал мне брат, услышавший ее от московского милиционера Славика, с которым она произошла. История настолько невероятна, что может показаться украденной у какого-нибудь писателя. Дабы оградить себя от обвинений в плагиате, очень прошу: если вы найдете того, кто опубликовал этот рассказ до меня, обязательно сообщите.

Но я не думаю, что это случится. Славик, по словам моего брата, человек серьезный, не способный к розыгрышам. Обычно его речь лишена эмоций, но во время этой исповеди он не мог скрыть волнения. К тому же он ни разу не был замечен в склонности приврать. Я же если и вру, то исключительно ради складности повествования, лишь добавляя красок деталям и ясности событиям. Итак, рассказ московского милиционера…

* * *

Мы с женой после свадьбы стали жить с родителями. В семье сразу же возник конфликт поколений, и после очередной ссоры мы решили разъехаться. Сняли с Наташей квартиру недалеко от аэропорта Внуково.

Странности стали происходить с первых дней. Однажды ночью я захотел выпить воды. Захожу в кухню, включаю свет и вижу, что вся посуда стоит на своих местах, но перевернута вверх дном. Я не обратил внимания, решил, что это Наташка развлекается. Даже спрашивать у нее не стал, зачем она это сделала. Как потом выяснилось, она подумала в мой адрес точно так же.

В одну из следующих ночей в дверь позвонили. Выхожу и вижу разозленного пожилого мужчину, одетого по-домашнему.

- Я ваш сосед снизу, - заявил он. – Когда вы выключите свою музыку? Совесть надо иметь!

- Какую музыку? – оторопел я. – Мы спим, а в квартире нет ни телевизора,  ни радио.

Я пригласил соседа войти. Он посмотрел на наши еще не до конца распакованные сумки с вещами, извинился и ушел.

На следующую ночь он вернулся. Снова начал обвинять нас в том, что мы громко включаем музыку. Я подумал, что он сумасшедший. Видимо, это столь явно отразилось на моем лице, что сосед пригласил меня к себе. Мы спустились в его квартиру, прошли в зал.

- Слышите? – взволнованно прошептал он, поднимая взгляд к потолку.

Прямо над нами раздавалась заунывная восточная мелодия – тоскливая и тревожная, тягучая, однообразная и жуткая…

Я не знал, что мне думать обо всем этом. Я, простой российский милиционер, атеист, скептик, никогда не смотревший телепередач про чертовщину, живу в поющей квартире и ем из переворачивающейся посуды. Впрочем, решил я, ничего страшного еще не случилось. Жена все же предложила купить котенка. Я взял в приюте маленького, тщедушного и смешного черно-белого котенка, ласково мурлыкавшего на моей груди до самого дома.

Когда я открыл дверь квартиры, кота словно подменили. Он зашипел, выгнулся, вскочил на кончики когтей и метнулся к выходу. Я успел захлопнуть дверь, чтоб он не убежал. Трое суток котенок метался по квартире, как ужаленный. Не ел, не пил, не спал. На четвертые успокоился.

Спустя пару дней мы с Наташей возвратились из гостей, зашли в кухню и увидели кошмарную картину. В раковине лежал окровавленный труп котенка с о свернутой головой и неестественно сложенными лапами. У жены случилась истерика. Я взял труп, а он обвис, как мешок: все кости были словно перемолоты на мелкие кусочки.

Мы решили уехать из этой квартиры. Было уже поздно, последнюю ночь нужно было провести еще здесь. Я положил под подушку пистолет. Долго не мог уснуть. И вот только стал уплывать в сновидения, как кто-то начал меня душить. Такая нечеловеческая сила навалилась на грудь, что я не мог пошевелиться. ОНО схватило меня за горло, зацепило за ушами и сжимало, сжимало все сильнее. Я мучительно пытался двинуться с места. Наконец, мне удалось рывком сбросить ЭТО с себя. Я почувствовал на груди стук убегающих ножек.

Я вскочил на кровати, обливаясь ледяным потом. Включил свет. Проснулась Наташа. Я засунул руку под подушку. Пистолета не было. Вдруг раздался хлопок, распахнулись створки шкафа, и из него высыпалась вся одежда. Наташа закричала.

На кухне раздались еще хлопки, я побежал туда. Там начинался пожар. На полу лежал разряженный пистолет, патронов нигде не было. Внезапно захлопнулась дверь в комнату. Я бросился открывать, но защелку заклинило. По следам и царапинам на двери было заметно, что дверные ручки менялись не один раз. Я выбил дверь плечом. Тем временем за окнами послышался вой пожарной сирены.

Через пару часов мы собирали вещи, чтобы удрать подальше из этого ада. Перед отъездом с нами разговорилась соседка по лестничной клетке. Она рассказала, что раньше в квартире жила цыганская семья из двенадцати человек. Никто на них не жаловался, люди были вполне мирные и тихие. Разве что все соседи удивлялись, как они помещаются в однокомнатной квартирке. Однажды вся семья угорела. Самое странное, что никто этого не заметил: не было ни запаха, ни шума. Когда все обнаружилось, никто так и не понял, что произошло. Вокруг розетки чернело огромное пятно, а двенадцать трупов были аккуратно уложены в круг: в центре дети, затем женщины, а внешним кольцом – мужчины.

С тех пор ни одни жильцы не оставались в квартире надолго.

* * *

В Москве рассвет. Я заканчиваю печатать рассказ о событиях, в которые вы, разумеется, не поверите. Не верить всегда легче и проще, так отпадают лишние вопросы. К тому же недоверчивость в некоторых ситуациях кажется признаком большого ума, а кто устоит перед таким соблазном?

Тс-с-с… Слышите музыку? Она прекрасна... 

---

Сон

2013-05-06 17:33:26 (читать в оригинале)

Я старшеклассница и спохватываюсь, что майские праздники имеют перерыв в три дня, и я чуть не проспала сегодняшние уроки. А математика-то не выучена. Похолодев, достаю дневник и с облегчением вижу, что сегодня в расписании всего два урока, к которым не надо готовиться, - уроки человечности. Бросаю в портфель учебник человечности в двух частях и бегу в школу.

В школьном коридоре под конвоем вели заключенных. Это была угрюмая, злая, потерявшая надежду толпа с лицами разных национальностей и разной степенью интеллекта в глазах. Мне одновременно и страшно под тяжелыми взглядами, и радостно, что этот страх не играет роли, как бы игрушечный. И понимаю, что уроки человечности - это общение с заключенными. Последний из них, пожилой крепкий мужик, то ли узбек, то ли русский с раскосыми глазами посмотрел на меня и сказал: "Привет, Леночка".

---

Музей

2013-05-04 19:52:08 (читать в оригинале)

Тут кое-кто ехидничал на тему моих примитивных потребностей (с опаской косится в сторону одной доброй девочки). Предъявляю доказательство того, что я люблю не только шляться по кафе и мечтать об эротических экспозициях. 

Только что вернулись с братиком из музея имени Пушкина. Я умирала и воскресала в нем несколько раз. Сначала вошли в зал с шедеврами реализма. К стыду моему, ни одного из имен, представленных в зале, я до этого не знала. Одновременно с Витей подумали о том, что эта девочка похожа на нашу сестру Олю в детстве.

Начала разглядывать довольно спокойно, ибо реализм меня хоть и восхищает, но не выводит из равновесия. Но чем дальше, тем сильнее начиналось нечто сродни нервному припадку. Около любимых "Голубых танцовщиц" Дега я наконец-то поняла, почему некоторые сходят с ума в картинных галереях. У роденовской скульптуры "Любовь убегает" ком подступил к горлу, а у "Стога сена около Живерни" Моне была близка к обмороку. Дальше шло по нарастающей, почти до рыданий. Вот уж не ожидала от себя такой реакции. И еще не подозревала, что столько великих картин импрессионистов и их последователей выставлено в Москве. Ван Гог, Гоген, Сислей, Мане, Моне, Констебл, Писсарро, Ренуар... Матисса я уже была не в состоянии воспринимать, потому что находилась в полном опустошении. Но тут возник Пикассо и вдохнул в меня жизнь. Я и представить не могла, что он такой... Ни одна иллюстрация в книге, никакая репродукция не в силах передать всю космическую силу, которая идет от картин Пикассо. Это миры в мирах, Вселенные, истекающие из Вселенных. Вот по этому изображению на сайте невозможно ощутить и тысячной доли энергии полотна. 

Как бы мне хотелось провести пару ночей в этом музее в полном одиночестве!

---

Ритуалы

2013-04-30 00:05:39 (читать в оригинале)

Я приехала вчера на рассвете. В поезде вышила большой кусок новой картинки (шезлонг на берегу моря), послушала ибсеновского "Пера Гюнта", кайфовала под всяческую музыку. Немолодой проводник у себя в купе периодически врубал старый русский рок. В плацкартном вагоне было много свободных мест, поэтому жара не сделала из него душегубку. Душевная музыка, чай в стакане с подстаканником, пяльца в руках - и жизнь превращается в молитву благодарности и счастья.

Папа встретил меня на гробовозке с надписью "Ритуальные услуги". Это был настоящий восторг, на фоне которого дождливая погода показалась не такой уж мрачной.

Вечером была разнузданная вечеринка с То4kой, коктейлями и разговорами о блэкджеке и шлюхах. 

Сегодня, сидя в метро, я скосила взгляд налево. Девушка в черном, в черных очках читала книгу "Мой личный враг". Скосила направо. Пожилая тетушка читала "Об истинном покаянии". Посмотрела прямо. Юноша напротив читал "Мой любимый дневник" Андрея Вознесенского. Сейчас я пыталась его нагуглить, но не нашла. Хотя уверена, что запомнила правильно. Какое удовольствие было наблюдать за этим юношей! Он улыбался, шевелил бровями, восторженно вытягивал лицо и смеялся, не замечая никого вокруг. 

---

Передачка

2013-04-28 16:33:24 (читать в оригинале)

Тема про ауру - с 19 минуты.