Циничка Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/658348/ Добавлен: 2007-12-12 18:09:28 блограйдером Futurolog

12 дней до месяцев -брь. День 7.

2014-08-27 14:58:38 (читать в оригинале)

Меня бурлило и терзало похолодание, ветер, сумка, диссонирующая с настроением, которую утром в спешке не успела сменить, не смолкающие телефоны, глупые вопросы, трусливые позиции, накатывающее девятым валом очередное разочарование, дождь, забытый зонт, апатия и грусть. Нет-нет, это не гормоны, это – усталость, просто запредельная усталость, и какая-то почти детская обида на то, что обещали подарить буйное лето, даже показали, а отдали другим.

Запретила себе на неделю не то, чтобы думать, а даже смотреть прекрасные картинки с чужого отдыха. Отпуск опять отодвигается на неизвестный срок.

Ну что ж, впору заняться поиском новых осенних ботинок, пальто по мотивам бушлата, возможно бархатного шоколадного платья, и освежить навыки приготовления грога, наверное, самое время начать морально разлагаться, входить во вкус, если летом не срослось.

 

---

Без заголовка

2014-08-26 10:55:04 (читать в оригинале)

С утра +7. И зачем так стремительно? Похоже, летний гардероб потихоньку нужно отправлять в ссылку. 

---

12 дней до месяцев -брь. День 6.

2014-08-26 00:14:22 (читать в оригинале)

Проснуться утром под буйный ветер, выйти на кухню -- там астры, за окном -- желтый, мягкий, равнодушный, почти уже сентябрьский свет. Леточко стремительно увядает. В воздухе все четче ощущается запах тлена, набухшего слезами неба, усталой земли, прохладной воды, аромат горькой нежности уставшей судьбы.

А день сегодня щедрый выдали, щедрый, чистый и свеж. Собирала его сочную, спелую радость в пригоршни свои -- сделаю августовскую настойку, заберу с собой в долгую зиму, буду пить волшебный напиток по пять капель в морок и холода,

 

Небо. То тут, то там еще проглядываются остатки белесого летнего, но цвет густеет, тучи створаживаются.

Обмелевшие воды. Уставшая зелень.

Поздние ягоды

кротки, тихи и покорны.

В лес? -- Значит, в лес. С собаками? -- Это кто такие?

-- Это -- мы такие! С хвостами... 

ушами...

лапами...

и хитромордами...

вечно голодными хитромордами.

-- Слышь, Семён, я, конечно, понимаю, что я -- дама видная, а у тебя любовь, но, там у твоей пирожок, сходил бы, а? Попросил галантно, тут присел, там -- припал... на вид она, вроде как, нежадная... а то тут в зиму одной любовью сыт не будешь.

-- И не стыдно мне, совсем не стыдно! 

И не украла я у вас, мамо, яблоко, не украла, оно само покатилось, как белый день в августе с горы! 

 Преддверие осени. Последние летние медовые дни.

---

12 дней до месяцев - брь. День 5.

2014-08-25 00:24:37 (читать в оригинале)

Зыбкое, зыбкое время, еще не осень, но уже и не лето. Ночи студенеют, дни стремительно мелеют, высыхают в серые лужицы. Вот -- буквально вчера стояла жара, было тепло и уютно, как в раю, нынче же все эти сарафаны, открытые ноги, оголенные нервы, распахнутая душа не к месту, нелепо, не в такт, невпопад. Мутное небо, холодное солнце, зелень ржавеет, а там и рассыплется в труху. Впору шить кожух, валять валенки, запасаться смирением и терпением, учиться не роптать, присмирять свое жгучее и ненасытное. Впору... а я все стою на холодном ветру и чего-то неистово жду, пусть и с ощущением обманутой, соблазненной молодым любовником-леточком, брошенной. 

Два раза женщина умеет в жизни быть милой. В день свадьбы, и когда ее кладут в землю. (с)

Зима придет...

 

---

12 дней до месяцев -брь. День 4.

2014-08-24 02:17:51 (читать в оригинале)

Солнце. Воздух. Ветер. Ранним утром  выдали -- до позднего вечера донесла. Не погасила, не расплескала, не обуздала.

Странный день, странный. Суматошный, но желанный. Дергали, звонили, писали, хотели, вызывали, призывали и могли. А я, как в детстве, закрыла лицо ладошками, и сказала звонко: я в домике! 

Наконец-то, вся семья в сборе. Вчера вернулся младшенький из своей Галиции. Привез ворох впечатлений, шоколада и звериный аппетит. И я опять мама. Пекли сегодня с ним вместе торт  -- запросил. Миндальный бисквит, лимонный курд, нектарины. Сеяли, взбивали, мешали под разговоры... когда бисквит в духовку пошел, оказалось, что белки, взбитые до высоких пиков, остались на обочине. "Пан або пропав!" -- поговаривала моя бабушка. Мой пан не пропав, нээ, но, и не ай-нэ-нэ. Хотя, гопца-дрица ай ца-ца и белки превращаются в безе. На выходе получилось

Младшенький, конечно, сие наше совместное творчество отъел, приговаривая: шик, блеск, красота! Но потом пришел старшенький, и все назвал своими именами: колхозная грядка.

Прав был Серёжа: виновата она -- Луна.