Циничка Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/658348/ Добавлен: 2007-12-12 18:09:28 блограйдером Futurolog

8 декабря

2015-12-10 16:53:48 (читать в оригинале)

Декаданс, небесный бархат синих чернил, ночь лимоном и лавром пахнет, где-то вдалеке шумит море, а в городском саду расцвела черная лилия...  

Люди как цветы: есть цветы полевые, есть садовые, а есть она – черная лилия, то ли девочка, то ли виденье. Порой мне кажется, что она совсем не та за кого себя выдает. Я тут имею в виду не созданный образ или разыгрываемый перформанс, нет, я о том, что она здешняя – это миф, большая мистификация века. И, черт побери, я даже где-то подсознательно жду, что однажды открыв ее дневник, наконец-то, прочту заметку в стиле "я давно хотела признаться вам", где она расскажет о том, что ее на самом деле зовут... впрочем, это уже неважно, т.к. свидетелей рождения страшного 20-го века кроме нее больше никого в живых не осталось... а то, что она так хорошо и свежо не по вековым годам выглядит, так это, знаете, маленький женский секрет, девичья тайна, эликсир серебряного века «Starting again»... улыбнется своей волшебной загадочной улыбкой и растает.

Так низко над зреющей нивой
Проносится вихрь торопливый,
Из тканей заоблачных свит.
Он дышит горячими снами,
Бесплотными веет крылами,
Незримой одеждой шуршит.

Колосья покорны и тихи,
И розово-белой гречихи
Склонился подкошенный цвет.
Пред ним расступились дубравы,
За ним зазмеилися травы,
Поклон ему шлют и привет.

И вольный, в полете широком,
Промчавшись над бурным потоком,
Наметил серебряный след –
Для тех, кто слагает молитвы,
Кто ищет восторгов и битвы,
 Кто жаждет и гроз, и побед.

На самом деле Лена Starting_again очень живая и настоящая, и читать ее, и смотреть на нее одно удовольствие. 

 

---

7 декабря

2015-12-09 01:18:08 (читать в оригинале)

Уже который день хочу написать о ней. Я очень хочу и жажду, но есть одно обременение -- проект изначально заявлен, пусть и не громко, но во всеуслышание под девизом рифмы, а я тверда в обещаниях. И все это время я жарко перебираю по памяти стихи, примеряя к образу, который сложился у меня о ней за эти долгие и плодотворные общением виртуальные годы. Многие стихи категорически не подходят, а те, что на первый взгляд подходят, при примерке оказываются инородными, топорщатся подолом или жмут в плечах, или по всем швам выпирают кривыми и косыми нитками. Если взяв чужое красивое платье, его еще можно посадить по фигуре (где-то перекроить, где-то подрезать, где-то ушить и пришить), то со стихами, даже самыми-самыми, тут сплошная беда. 

Но сегодня у меня случилось прозрение, и я нашла выход из тупика еврейского портного. Если взять по отрезу, если взять то тут то там капельку, если взять да и сшить из этого брюки, юбку и корсет, то возможно и сойдется в одно единое тот, созданный моим воображением, образ.

Брюки силуэта Буковски

на сотню кино есть одно стоящее, одно хорошее,
а девяносто восемь -- паршивые.
большинство фильмов начинается плохо и постепенно становится
ещё хуже;
если можешь поверить действиям и речи
персонажей
то сможешь даже поверить, что попкорн, который жуёшь, тоже
имеет некое
значение.
(ну, возможно, люди смотрят столько фильмов,
что когда, наконец, увидят кино не такое
паршивое, как остальные, то считают его
 выдающимся...)

Юбка-Бетаки

Костры у моря -- цветы бессонных.
Со струн гитарных плывёт цыганщина,
Над старым портом, по волнам тёплым,
Над тесной грудой причалов тёмных,
Всё время что-то переиначивая...
Девчонка палкой в огне мешает,
А над кострами прожектор шарит,
Но мягко светятся, с ним не споря,
Сквозь синий конус костры у моря.

В забывшем шёпот моторном мире
Дал берег место наивной лире,
И раздробился вновь пожар истории
На одинокие костры у моря...

Костры у моря с их тихим дымом,
Опять цыганским несёт интимом,
И никуда теперь не деваться
От звёзд, спустившихся до акаций,
От шума листьев по камню лестниц,
От звуков низких чуть слышной песни,
От полушёпота в разговоре,
 От неизбежных костров у моря.

И корсет имени Федерико Гарсиа Лорки 

Начинается
плач гитары.
Разбивается
чаша утра.
Начинается
плач гитары.
О, не жди от неё
молчанья,
не проси у неё
молчанья!
Неустанно
гитара плачет,
как вода по каналам - плачет,
как ветра над снегами - плачет,
не моли её о молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
так плачет стрела без цели,
так песок раскалённый плачет
о прохладной красе камелий.

А имя у нее звонкое - Inessa_Armand

 

---

6 декабря

2015-12-08 17:25:16 (читать в оригинале)

Это календарь сбился, а не я, поэтому, продолжу ровной линией. Сегодня будет про Витю. Кто не знает Витю? Витю знают все! 

У него острый глаз, ироничный слог и легкие ноги. А еще красавица Таня, он про нее пишет в отдельную рубрику "Про Витю и Таню".  Я считаю, что такое название весьма оправдано, потому что, если бы не было Вити, мы ничего б не узнали про Таню, так что Витя, как не крути, всему в дневнике В А Ш голова. А голова у него не простая, а энциклопедически-ботаническая.  

Нет уж! Мы с тобою бродим
По лесу не просто так!
Мы науке о природе
Посвящаем каждый шаг,
Каждый кустик называя,
Каждый гриб и каждый лист.
Ты учись, пока живу я,
Я большой специалист!
Знаешь, что такое профи?
Так что спрашивай давай!
...Это?.. Это... Иван-кофе.
То есть нет... Василий-чай!

---

Календарь сбился

2015-12-06 15:02:17 (читать в оригинале)

У нас на улице сегодня не декабрь, а март -- резвый плюс, прозрачный воздух, улыбающееся солнце, счастливые люди с собаками фланируют, правда, пахнет как-то странно осенней полинявшей кошкой, но бегать одно удовольствие. Видела странное: мужчину-бегуна в желтых лосинах, поверх синие шорты-юбка, на голове кепка и рыжая борода. Хотя, теперь сомневаюсь, был это человек или декабрь переодетый. 

Но я тоже сейчас переоденусь в приличную дамочку и двину на машине времени на сто лет назад к графине Уваровой. Вернусь -- расскажу, возможно, и покажу графские декорации. Так что не отключайтесь!

 

---

5 декабря

2015-12-06 14:23:41 (читать в оригинале)

Если мне хочется зажечь глаз красками, я иду к Норе. И успокоится, когда хочется красотой, я иду к Норе. С ней можно вести и светские беседы, и запросто поговорить о чем-то задушевном, при этом она тонко чувствует грань, за которой начинается в интернетах панибратство, и очень деликатно уходит.

Есть люди-огонь, они входят в твое пространство буйно и жарко, оставляя на память следы-зарубки, их большинство, а есть особая порода -- люди-воздух, рядом с которыми легко и свободно, рядом с которыми кажется, что вы знакомы всю жизнь, с самого рождения.  LNora одна из них. 

10 лет назад она первой записью в дневнике написала: "В моем понимании дневник -- это что-то личное, недоступное чужому глазу, а тут -- скорее место, где можно просто отвести душу, уделить внимание тому, что нравится, собрать воедино то, что стало твоим увлечением, остановило на себе взгляд". За эти годы она ни разу себе не изменила. Редкое-редкое качество!

Небо высоко, до него невозможно дотянуться руками, но, если долго-долго вглядываться -- тебе повезет, и можно будет разглядеть в зеленых сумерках абрис прекрасной незнакомки, гуляющей с собакой в любимом саду, утопающем в цветах. 

Я вся — тона жемчужной акварели,
Я бледный стебель ландыша лесного,
Я легкость стройная обвисшей мягкой ели,
Я изморозь зари, мерцанье дна морского.

Там, где фиалки и бледное золото
Скованы в зори ударами молота,
В старых церквах, где полет тишины
Полон сухим ароматом сосны,—

Я жидкий блеск икон в дрожащих струйках дыма,
Я шелест старины, скользящей мимо,
Я струйки белые угаснувшей метели,
Я бледные тона жемчужной акварели.