Без заголовка

Нынче был хороший, светлый и тихий день. Наконец-то выбрались за грибами, как взрослые: с собакой, лукошками, термосом с чаем и бутербродами. За городом такой невозможной переспелости осень, такой яркий тлен, что до тихих слёз. Щедрые мазки золота и багрянца, бездонные синие небеса, опрокинутое холодное солнце. Воздух в лесу опьяняющее просторен и свеж, простёган запахами грибов, буйного мха, высохшей травы, ржавого листа, древесной коры, мокрого песка, неприкаянного оголодалого зверя, что идёт незримо за тобой след в след, подъедая недосказанные слова, неотвеченные телефонные звонки, ненаписанные письма, лёд глаз, холод губ, молчание сердца, треснувшую веру, растраченную впустую надежду, недолюбленную любовь...

 

День последнего листа, упавшего под ноги, всё ближе и ближе. Ещё немного и накроет холодной чёрной водой, истончится мир, превратится в студёную слюду. Ухожу в ноябрь, как на войну - налегке. Остро, муторно пахнет предзимьем.

Тэги: сезона, четыре