| Сегодня 6 февраля, четверг |
      |
  
|
  
Какой рейтинг вас больше интересует?
|
МОЙ БЛЮЗ2012-05-18 07:44:01 (читать в оригинале) Это был мой блюз. Почему? Не знаю… Я так чувствовала… В какую минуту я это поняла, не знаю… Уже давно перевалило за полночь. В маленьком ресторанчике не осталось ни одного посетителя. Флегматичный бармен, не торопясь, убирал бокалы со стойки. Я сидела за столиком прямо напротив небольшого возвышения, обозначающего сцену. На сцене на высоком стуле не очень уверенно сидел гитарист и играл блюз. Мне показалось, что он был так же нетрезв, как и я. Глаза его были закрыты, а выражение лица поминутно менялось, отображая то чудовищное страдание, то наслаждение, то глубокую скорбь. Казалось, что человек и инструмент это единое целое, что струны являются естественным продолжением рук.  Я, загипнотизированная этим зрелищем и звуками, покачивалась в такт, как китайский болванчик, все глубже погружаясь в пучину своих ощущений. И я это уже не я, а клубок нервных нот, который с болью разматывает этот седой человек, составляя из них мелодию. Мелодию моей жизни. И мне были знакомы эти звуки. Я как будто переживала заново все свои сорок четыре года, с самого рождения и до настоящего момента. И я точно знала, что гитарист рассказывает меня. И для меня. И от осознания этого мурашки бежали по моему телу. Это было все мое. До капельки. И наслаждение, и боль, и скорбь… И это было так удивительно… И так страшно… Внезапно мелодия изменилась. Она была прекрасна, но я её не знала… Я качалась на волнах звуков, абсолютно реально чувствую невесомость. Музыкант играл уже с открытыми глазами, пристально вглядываясь в меня. Казалось, он пытается что-то понять… Или объяснить… Удивительно, но его взгляд теперь был совершенно трезв. А я тонула в необъяснимом умиротворении и в каком-то потрясающем море неведомого, безграничного счастья… Наконец, последняя нота, замерев в воздухе, растаяла… Когда я открыла глаза, гитарист сидел за мои м столиком и устало смотрел на меня. На вид ему можно было дать лет пятьдесят, но вот глаза… Глаза, по-детски огромные, синие, бездонные… - Вы кто? – спросила я. - Ты знаешь. Я всегда с тобой, только ты меня не видишь. - Тогда почему я сейчас тебя вижу? - Сейчас тебе это нужно. - Зачем? - Чтобы ты поняла. - Что поняла? - Себя. Ты так давно перестала понимать себя. А тебе пора уже повзрослеть. Давно пора… - Не смешите меня! Я взрослая девочка! У меня уже взрослые дети! - Дети – да, ты – нет. - Да кто Вы??? - Я тебя охраняю. С самого твоего рождения. - Ага… Ангел-Хранитель что ли? – я хмыкнула. - А ты разве это до сих пор не поняла? - А я – царица сафская! - Не иронизируй. - Вот еще! Если ты – Ангел, где крылья? - Связаны. Прибинтованы к спине. Не мог же я явиться сюда с крыльями. Немного неудобно, но терпимо. - Покажи! -Нельзя. Не могу. - Глупость какая… Бред… Вы издеваетесь, да? Ну, я пьяна, но не до такой же степени! - Я не издеваюсь. - А что же Вы так плохо меня охраняли тогда, а? У меня не жизнь, а сплошное недоразумение! А направить меня, а подсказать там…куда … и как… Трудно было что ли? Если Вы – Ангел…  - А я и направлял… Подсказывал… И, когда ты отказывалась меня слышать, вытаскивал тебя из твоих идиотских проблем. Устал я, понимаешь! А ты тоже хороша! Даже не пыталась меня услышать! Вот и пришлось появиться здесь в таком виде. И сыграть. Музыку ты еще пока слышишь. И я наблюдал за тобой. Ты все услышала. И все поняла. И все почувствовала. - Хм… Да. Я услышала. И почувствовала. Этот блюз был про меня. Только вот последний квадрат… Это не я… Не мое… - Твое. Это то, что будет. - Неужели? И мне будет также удивительно хорошо, как тогда, когда ты это играл? - Да. Ты прислушивайся ко мне почаще. И будь умничкой. И все будет. Все. - Постараюсь… А почему именно блюз? - Потому что блюз – это жизнь. Мы замолчали. Я глотнула из бокала и закрыла глаза. Когда я очнулась, рядом никого не было. Я подошла к бармену. - Простите… - Еще выпить? - Нет… А где гитарист, который играл блюз? - Какой гитарист девушка? У нас музыкальный автомат стоит. А живых музыкантов сроду не было, - ухмыльнулся он, - Мы уже давно закрыты. А Вы слишком много выпили. Идите-ка Вы домой… Я брела по ночному городу и думала о странном гитаристе, который мне привиделся. И вдруг… Я услышала… Нет, не ушами… Сердцем… Или душой… Не знаю… Я услышала блюз. Это был МОЙ блюз. Инна Мень мелодекламация: Инна Мень - МОЙ БЛЮЗ Автор картины "Гитарист" - Ярославцев А. Н. Родился в 1962 году в г. Таллин (Эстония). Закончил в 1990 г. Эстонский Государственный художественный институт, кафедру интерьера. Автор картин - Richard Schmid - американский художник. Ричард родился в Чикаго штат Иллинойс в 1934 году. в 1934 году. С 12 лет начал заниматься живописью. Большое влияние на него оказал дед по материнской линии Julian Oates - архитектурный скульптор.. Позже Richard Schmid продолжил образование в американской Академии Искусства в Чикаго. Первая персональная выставка состоялась в 1958 году. Ричард Шмид - признанный мастер методики живописи по сырому. http://www.richardschmid.com/ -- сайт Richard Schmid.
|
  
Категория «Download»
Взлеты Топ 5
Падения Топ 5
Популярные за сутки
|
Загрузка...
BlogRider.ru не имеет отношения к публикуемым в записях блогов материалам. Все записи
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.