О, этот причудливый путь человека....

О, этот причудливый путь человека 

от себя настоящего

к себе придуманному...

Люблю
обшарпанные комнаты
провинциальных гостиниц
с запахом прелых фиалок и мертвой воды,
со скрипучими стульями
и непременно протекающим краном… Ибо

я знаю точно –
уют смертелен
для тех, кто прожил
иную жизнь

Жить и утрачивать… Утрачивать, чтобы жить…

Имя –
это уже одиночество.
Дом –
это уже изгнание

Как долго растет трава.
Как быстро стареют дети

Я помню
нашествие в наш неустроенный быт
этих маленьких рыжих пылающих солнц,
именуемых кем-то
марокканскими апельсинами,
обшарпанный столик,
веселые брызги шампанского,
поцелуи в углах, разговоры о Кортасаре
и тысячу прочих прелестных глупостей
(мы рисовали на стенах светающей комнаты
зеленого ослика в пыльных горах Аргентины
и розовых птиц в небесах Гондураса)... Я помню
твой голос, летящий серебряной нитью,
и самое-самое легкое в мире прощание!
Ты исчезла и дни полетели за днями,
вливаясь в могучую реку забвения
и превращаясь в Ничто.
Так почему же теперь
в эти дни невозможных утрат
я вспоминаю об этой нечаянной встрече
 с такой беспредельной нежностью?!

10.

Легко говорим: «Было…»
Легко говорим: «Будет…»
 Как трудно сказать: «Есть…»

Вам кажется – это
приступ внезапной грусти,
необъяснимый своей глубиной.
А это – всего лишь
на другой стороне сознания
лунные лошади
танцуют
танго

Выходя из прошлого не забудь погасить свет…

Жизнь состоит
из сонма чудесных вещей.
Но если серьезно задуматься,
то жизнь состоит из одной сигареты,
которую ранним утром
я поглощаю с мыслью о том,
что жизнь состоит
из сонма чудесных вещей

Мне нравятся люди
с глазами, в которых
облетают деревья
 и умирают лошади

И маска имеет лицо

У
смерти
глаза матери,
голос отца,
 силуэт родины

Сильнее
воспоминаний о прошлом
только тихая грусть
о несбывшемся

Это и есть
то самое-самое
к чему в иные моменты жизни
мы прикасаемся ненароком
не замечая всей прелести этой случайности
чтобы потом через много печалей и лет
открыть для себя как последнюю тайну
что это и было
 главным

С отрочества
ношу в позвоночнике
однажды услышанный мною в тумане
прощальный гудок парохода…С отрочества
ищу от кого
отречься

Нельзя слишком близко
подходить к человеку –
можно сорваться
в пропасть

Я вижу время –
оно тихо струится
по золотистым прожилкам растений –
время, в котором
нам, осажденным будущим,
никогда не жить.
Время, которое
всегда чужое

Что жизнь?!
Сначала реки грез
и светлый бег хрустальных весен,
затем закат осенних трав
и череда уставших солнц, потом
катящийся вдали бессонный балаганчик,
и наконец, утраченная смерть
и долго-долго длящееся небо…

В камне шумит птица.
В птице шумит небо.
В небе шумит ночь...
Мы думаем - это жизнь.
А это всего лишь ветер...

Ищу лишь то, чему названья нет...

Стихи Карена Джангирова

Photo by Mattijn Franssen

Голландский фотохудожник и иллюстратор Маттийн Франссен (Mattijn Franssen) -  самоучка. Рисовал с самого детства. С 2004 года увлекся фотомонтажами. Предлагаю вашему вниманию подборку фотомонтажей, созданных художником на основе фотографий, сделанных им самим.

Серия сообщений "фэнтези":
Часть 1 - Фантастическое творчество Vitaly S Alexius
Часть 2 - Igor Morski \ Мы почти всегда извиняем то, что понимаем.
...
Часть 7 - Мне, отрицающей Бога....
Часть 8 - Твоя душа....
Часть 9 - О, этот причудливый путь человека....