| Сегодня 12 мая, воскресенье |
      |
  
|
  
Какой рейтинг вас больше интересует?
|
Анненков Андрей \ В чуланчике изношенных вещей...2013-05-23 07:07:01 (читать в оригинале) В чуланчике изношенных вещей... В старом чуланчике у Бабушки Сказки много разных вещей: изношенных, истрёпанных временем, выброшенных своими владельцами за ненадобностью. Но она их бережно хранит, потому что старые вещи помнят много красивых историй. А откуда же Сказке черпать вдохновение, если не из таких повестей жизни? Бабушка Сказка подолгу перебирает вещи вместе с приходящими к ней гостями: поэтами, художниками, всякого рода творческими натурами - кудесниками... И каждая вещь в чуланчике раскрывается перед ними сказкой. Как-то раз, поздним зимним вечером к Бабушке Сказке пришёл новый посетитель. Он представился Поэтом, и его сразу впустили. Вид его был мрачен, взор — затуманен, так что старая мудрая Сказка сразу поняла: Поэт болен. Заподозрить его в обмане было невозможно — не всякий человек мог отыскать её скромный домик. Поэт и сам не знал, как здесь очутился. Он просто вышел из дому, чтобы развеяться. В последнее время душа его томилась, мучилась стихами.   Бабушка Сказка была гостеприимной хозяйкой. Она угощала своих гостей не только сказочными историями. Яблочный пирог по рецепту известной поэтессы и чай по рецепту знаменитого художника сделали свое дело. Поэт раскраснелся, расслабился и, кажется, был вполне доволен жизнью, даже несмотря на отсутствие творческого порыва. И тогда мудрая Сказка повела его в свой чуланчик. Старое протёртое кресло сморщилось от неудовольствия, увидев беззаботного Поэта. - Пойди сюда! - сказало оно. — Я тебе расскажу о том знаменитом чародее, который написал десятки томов, сидя на моём брюхе. Он знал много такого, до чего ты ещё не дорос... - Угомонись, дружочек! - попросила Бабушка Сказка. — Он здесь не за этим. Поэт огляделся. Сумрак чуланчика уже будоражил его воображение. Он помнил его шорохи, запахи... Казалось, он бывал здесь не раз, только забыл когда, при каких обстоятельствах. - Он был здесь, я его помню! - заговорил письменный стол, выглядывавший из-под лежавших на нём гардин. - А ты меня помнишь? Поэт неуверенно качнул головой. - Да ну? Я же Дух Письменного Стола всех на свете поэтов! Только сидя за одухотворенным столом ты мог написать что-либо стоящее. Поэт снова мотнул головой. И тогда Бабушка Сказка начала показывать свои сокровища, а они, в свою очередь, начали шептать свои сокровенные истории. Поэт очутился среди множества картин, книг, сервизов, костюмов, платьев, кофточек, колб, ножей, ружей... Его голова закружилась, а в уши со всех сторон полетели сказки, поэмы, гимны, романы, эпиграммы...    Поэт сидел в потрепанном кресле и слушал, слушал, слушал. Его грудь с трудом успевала вдыхать воздух вместе с историями. Перед глазами проносились сотни образов, которые застревали в дырах камзолов, оседали пылью на мебель и затем снова воскресали в воображении Поэта. На его лице мелькали и радость, и грусть, и гнев, и обида. Оно то освещалось внутренним светом, то поглощалось мраком, наползающим из тёмных углов и щелей сказочного чуланчика. Поэт утратил беспечность, в его душу вновь вселилась тоска, жажда чего-то, ожидание чуда, постижения тайны. Он томился неведомым, которое прикасалось к нему невидимыми руками. Или, может быть, крыльями. Взгляд его упал на изорванную ветошь, валявшуюся под письменным столом. - Зачем эта тряпка хранится здесь, среди значимых вещей? - обратился Поэт к Бабушке Сказке. И в тот же миг в чуланчике воцарилась тишина. Все замерли, затаили дыхание, закрыли рты и широко открыли глаза, чтобы внимательнее рассмотреть того, кто осмелился сказать ТАКОЕ. Поэт ощутил неловкость, но Бабушка Сказка поспешила ему на помощь. - Это изорванное сердце настоящего поэта, которое до сих пор способно преображать мир людей, хоть износилось до дыр и брошено здесь последним владельцем в небрежении. Поэт изумился и с опаской покосился на тряпку. - Многие его примеряли на себя, но немногие были того достойны. Возьми его в свои руки — ведь ты ради этого пришёл! Голос Сказки звучал торжественно, и Поэт неуверенной походкой подошёл к столу. Присел, взял в руки то, что казалось истёртой ветошью, и в тот же миг оно заиграло красками, заискрилось, подобно Золотому Руну. Сияние озарило чуланчик и все находящиеся в нём вещи, Бабушку Сказку и самого Поэта. Он вскрикнул, как бы пронзённый кинжалом, и его глаза оросились слезами. Ветхая изодранная тряпка преобразилась, забилась сердцем в руках Поэта и затем исчезла. Лицо Поэта озарилось внутренним сиянием. - Так часто бывает, дружок, что сердце поэта превращается в жалкую ветошь. Ведь поэты не берегут себя, они трутся сердцем о землю и небо, о терновые и розовые кусты, они непрестанно протирают окна человеческих домов, натирают даже человеческие сердца до блеска, так что людям кажется, что их собственные души сияют подобно солнцу... Бабушка Сказка говорила недолго и вскоре умолкла. Тишина вновь зазвенела в чуланчике: вещи слушали эхо сказочных слов об изношенном сердце поэта. - Теперь это сердце бьётся в твоей груди, - заканчивала свою речь Сказка. - Это великая сила и великая немощь одновременно. Носи его достойно, чтобы когда твой земной путь окончится, сердце твоё вернулось сюда, в мой чуланчик. И тогда другой поэт примет его вновь, как дар или как проклятье... Поэт не расслышал последних слов. В его душе уже толпились образы изношенных вещей, спешащие поведать ему о себе, своих хозяевах, об их подлинной жизни, о величайших тайнах и смыслах, сокрытых в жизни людей и вещей, чьи тени жили в чуланчике древней как мир Бабушки Сказки. Светлана Коппел-Ковтун            музыка: Yuhki.Kuramoto - Taking A Ship
|
  
Категория «Блогосфера»
Взлеты Топ 5
Падения Топ 5
Популярные за сутки
|
Загрузка...
BlogRider.ru не имеет отношения к публикуемым в записях блогов материалам. Все записи
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.