| Сегодня 9 апреля, четверг |
      |
  
|
  
Какой рейтинг вас больше интересует?
|
Главная /
Каталог блоговCтраница блогера ПРАВДА ДЬЯКОНА С./Записи в блоге |
|
ПРАВДА ДЬЯКОНА С.
Голосов: 1 Адрес блога: http://diak-svyatoslav.livejournal.com/ Добавлен: 2011-05-11 10:25:34 |
|
СДЕЛКА. 2 серия: Нюх
2013-03-19 15:01:14 (читать в оригинале)<<< Начало в публикации от 18 марта
Нюх
Звон бокалов на роскошном банкете, посвященном юбилею редакции газеты, был просто оглушительным. Как и успех Альберта, который был ведущим журналистом еженедельника. Пик его тиража достиг немыслимой для региона отметки. Конкуренты и критики тлели от зависти. А «Петрович» - так уважительно называли Альберта коллеги, не обращал внимания на колкости оппонентов. Он глядел на злопыхателей поверх очков. И было с чего.
Журналист имел уникальный природный нюх. Автор скандальных статей всегда появлялся первым на месте развития событий, загодя предчувствуя невероятные ситуации. Одни, поговаривали о сети информаторов, другие, приписывали удачливому репортеру мистические свойства. Он творчески рос, поднимая рейтинг своего издания. Все дальше отодвигались детские грезы…
…Альберт был рожден искателем правды и, казалось, появился на свет не в своей эпохе. За детскую наивность мальчика часто колотили старшеклассники, и даже сверстники. Нередко товарищи по играм забирали игрушки Али. А он запросто прощал обидчиков, продолжая, как ни в чем не бывало, с ними играть. Нет, он не был забитым ребенком. Болезненно реагируя на несправедливость, мальчуган заступался за все слабое и обиженное, не смотря на свой малый рост...
… Прошел десяток лет и наивный школьник, до дрожи в коленках любивший писать сочинения на вольную тему, стал желторотым журналистом без специального образования. Родители не могли нарадоваться, а однокашники когда-то его травившие, теперь завидовали «очкарику». Начинающий газетчик, поначалу болезненно воспринимал критику своего первого редактора. Юный идеалист посматривал на своего начальника, как на приспособленца, делающего реверансы перед власть имущими. Так было, пока… Пока Альберт не начал взрослеть. Постепенно его взгляды стали деформироваться. Дела пошли в гору.
- Петрович, слушай, ты карьерную лестницу точно на лифте пролетел, - хохотал друг-коллега Шарин, раскрасневшийся от сорокоградусной на редакционном сабантуе.
Поначалу любимчик фортуны смирился с директивой своего (уже третьего по счету) редактора, который посоветовал проглотить свои убеждения перед лицом надвигающихся выборов. Альберт тогда впервые ощутил вкус деньгам, фонтанирующих от политической рекламы. А дальше все завертелось и поехало… За солидные куши популярный журналист начал строчить статьи, втаптывая в грязь «заказанных» политических деятелей.
Известный репортер и не заметил, как погряз в собственной значимости. О нем говорила пресса, ему рукоплескали на публичных мероприятиях, его цитировали другие издания, появились влиятельные друзья. Звуки фанфар, свет софитов, деньги, продвижение по службе … Голова пошла кругом...
…Однажды, в кабинет заместителя главного редактора популярной газеты, постучались. Альберт, не спеша, затушил сигарету и принял в кресле официально-выжидательную позу:
- Да-а?!
В кабинет вошла женщина средних лет.
- Здравствуйте, мне посоветовали к вам… я сюда, как в последнюю инстанцию… помогите, пожалуйста…, - проговорила незнакомка.
… Мужчина тушил в хрустальной пепельнице очередную сигарету. Он ощущал в коленях мелкую дрожь, которую уже давно не испытывал. Такое состояние начиналось в такие моменты, когда срабатывал его нюх на «жаренное».
Женщина поведала ему свою боль, виновником которой стал руководитель известной в области компании. Это случилось летом прошлого года, в самый разгар пляжного сезона...
Журналист имел уникальный природный нюх. Автор скандальных статей всегда появлялся первым на месте развития событий, загодя предчувствуя невероятные ситуации. Одни, поговаривали о сети информаторов, другие, приписывали удачливому репортеру мистические свойства. Он творчески рос, поднимая рейтинг своего издания. Все дальше отодвигались детские грезы…
…Альберт был рожден искателем правды и, казалось, появился на свет не в своей эпохе. За детскую наивность мальчика часто колотили старшеклассники, и даже сверстники. Нередко товарищи по играм забирали игрушки Али. А он запросто прощал обидчиков, продолжая, как ни в чем не бывало, с ними играть. Нет, он не был забитым ребенком. Болезненно реагируя на несправедливость, мальчуган заступался за все слабое и обиженное, не смотря на свой малый рост...
… Прошел десяток лет и наивный школьник, до дрожи в коленках любивший писать сочинения на вольную тему, стал желторотым журналистом без специального образования. Родители не могли нарадоваться, а однокашники когда-то его травившие, теперь завидовали «очкарику». Начинающий газетчик, поначалу болезненно воспринимал критику своего первого редактора. Юный идеалист посматривал на своего начальника, как на приспособленца, делающего реверансы перед власть имущими. Так было, пока… Пока Альберт не начал взрослеть. Постепенно его взгляды стали деформироваться. Дела пошли в гору.
- Петрович, слушай, ты карьерную лестницу точно на лифте пролетел, - хохотал друг-коллега Шарин, раскрасневшийся от сорокоградусной на редакционном сабантуе.
Поначалу любимчик фортуны смирился с директивой своего (уже третьего по счету) редактора, который посоветовал проглотить свои убеждения перед лицом надвигающихся выборов. Альберт тогда впервые ощутил вкус деньгам, фонтанирующих от политической рекламы. А дальше все завертелось и поехало… За солидные куши популярный журналист начал строчить статьи, втаптывая в грязь «заказанных» политических деятелей.
Известный репортер и не заметил, как погряз в собственной значимости. О нем говорила пресса, ему рукоплескали на публичных мероприятиях, его цитировали другие издания, появились влиятельные друзья. Звуки фанфар, свет софитов, деньги, продвижение по службе … Голова пошла кругом...
…Однажды, в кабинет заместителя главного редактора популярной газеты, постучались. Альберт, не спеша, затушил сигарету и принял в кресле официально-выжидательную позу:
- Да-а?!
В кабинет вошла женщина средних лет.
- Здравствуйте, мне посоветовали к вам… я сюда, как в последнюю инстанцию… помогите, пожалуйста…, - проговорила незнакомка.
… Мужчина тушил в хрустальной пепельнице очередную сигарету. Он ощущал в коленях мелкую дрожь, которую уже давно не испытывал. Такое состояние начиналось в такие моменты, когда срабатывал его нюх на «жаренное».
Женщина поведала ему свою боль, виновником которой стал руководитель известной в области компании. Это случилось летом прошлого года, в самый разгар пляжного сезона...
Продолжение читайте 20 марта в 15.01 (по московскому времени) >>>
СДЕЛКА. 1 серия: Снег
2013-03-18 15:01:29 (читать в оригинале)Сделка
-------------------------------------
иерей Святослав Шевченко
-------------------------------------
…Он бежал. Бежал так давно, что уже не помнил, зачем и куда. Человек не помнил кто он, и не понимал, где и зачем бежит… Усталости не было. Было лишь щемящее чувство… ощущение безысходного одиночества. Оно сжимало грудь до боли в сердце, каждый удар которого буквально разрывал барабанные перепонки. Вокруг - кромешная тьма. Под ее покровом что-то скрывалось – что-то мерзко-жуткое. Оно преследовало его. Человек не видел его, но чувствовал, что это «оно» - рядом. Он знал одно, что если остановится, то это будет конец… страшный конец.
Снег
Альберт проснулся в полдень. На рабочем столе поверх бумаг - засохшая апельсиновая кожура и косточки. За ночь произошло перерождение – за окном все, что вчера было грязно-серым и угрюмым, стало ослепительно белым. Снег. С-сн-нег. В самом этом слове слышится веселый скрип свежевыпавших хлопьев «мороженного» под ногами раннего прохожего. Уже через пять минут мужчина, едва накинув длиннополое пальто, словно ребенок резвился на жгуче-морозном белом покрывале. «Какое счастье», - то ли шептал, то ли кричал он. Наверное, все-таки кричал, потому что через минуту сюда, чтобы поглазеть на «чокнутого дядьку», сбежалась вся местная детвора. Альберт просто не мог, не имел право оставить это теплое, нежное чувство себе - оно материализовалось в забавной снежной бабе, которая выросла посреди двора.
На кухне зашумел выцветший пластиковый чайник. В зале шепелявил старый автоответчик, рассказывая хозяину оставленные полгода назад сообщения. «Альберт, мне с тобой срочно нужно поговорить. Я устала от твоих обещаний. Все, сейчас сорвусь... Жду звонка. Пи-и-и». «Слушай, ты, где потерялся? Старик рассердился не на шутку. Сделал все, что было в моих силах. М-м-м. Короче говоря…м-м-м. В общем, извини, но тебя уволили. Как появишься, сразу звони – друг у тебя еще есть. Пи-и-и». «Брат, это Коля. Меня заколебали твои быковатые кореша. Ты, видимо, им чего-то торчишь? Ты объявляйся поскорее и разбирайся с ними сам. Давай, покедова…Пи-и-и». «Альберт, почему ты со мной так поступаешь! Я как дура дежурю у телефона, а звонка нет и нет. Не мучай ме… Пи-и-и». «Ты скотина после этого. Все хватит, намучилась. Забудь про меня, подлец! Не хочу тебя видеть, слышать, знать… Пи-и-и».
Он задумчиво пил зеленый чай. Его отрешенный взгляд был устремлен в окно поверх горшков с засохшими комнатными растениями. Ребятня на улице давно развалила его снеговика – на его месте теперь возвышалась бесформенная куча грязного снега. «Слава Богу, что все позади», - то ли подумал, то ли сказал Альберт.
Продолжение читайте 19 марта в 15.01 (по московскому времени) >>>
Снег
Альберт проснулся в полдень. На рабочем столе поверх бумаг - засохшая апельсиновая кожура и косточки. За ночь произошло перерождение – за окном все, что вчера было грязно-серым и угрюмым, стало ослепительно белым. Снег. С-сн-нег. В самом этом слове слышится веселый скрип свежевыпавших хлопьев «мороженного» под ногами раннего прохожего. Уже через пять минут мужчина, едва накинув длиннополое пальто, словно ребенок резвился на жгуче-морозном белом покрывале. «Какое счастье», - то ли шептал, то ли кричал он. Наверное, все-таки кричал, потому что через минуту сюда, чтобы поглазеть на «чокнутого дядьку», сбежалась вся местная детвора. Альберт просто не мог, не имел право оставить это теплое, нежное чувство себе - оно материализовалось в забавной снежной бабе, которая выросла посреди двора.
На кухне зашумел выцветший пластиковый чайник. В зале шепелявил старый автоответчик, рассказывая хозяину оставленные полгода назад сообщения. «Альберт, мне с тобой срочно нужно поговорить. Я устала от твоих обещаний. Все, сейчас сорвусь... Жду звонка. Пи-и-и». «Слушай, ты, где потерялся? Старик рассердился не на шутку. Сделал все, что было в моих силах. М-м-м. Короче говоря…м-м-м. В общем, извини, но тебя уволили. Как появишься, сразу звони – друг у тебя еще есть. Пи-и-и». «Брат, это Коля. Меня заколебали твои быковатые кореша. Ты, видимо, им чего-то торчишь? Ты объявляйся поскорее и разбирайся с ними сам. Давай, покедова…Пи-и-и». «Альберт, почему ты со мной так поступаешь! Я как дура дежурю у телефона, а звонка нет и нет. Не мучай ме… Пи-и-и». «Ты скотина после этого. Все хватит, намучилась. Забудь про меня, подлец! Не хочу тебя видеть, слышать, знать… Пи-и-и».
Он задумчиво пил зеленый чай. Его отрешенный взгляд был устремлен в окно поверх горшков с засохшими комнатными растениями. Ребятня на улице давно развалила его снеговика – на его месте теперь возвышалась бесформенная куча грязного снега. «Слава Богу, что все позади», - то ли подумал, то ли сказал Альберт.
Продолжение читайте 19 марта в 15.01 (по московскому времени) >>>
Сюрприз на первой неделе Великого поста
2013-03-17 18:02:14 (читать в оригинале)
Хочу первую неделю Великого поста больше посвятить своей священнической душе. К сожалению, с блогом и соцсетями это не получается сделать качественно. Но, чтобы вы, мои родные френды, не скучали - воспользуюсь жж-инструментом запланированных записей. Другими словами, каждый день недели (не смотря на мое отсутствие) в моем блоге будет автоматически появляться новый пост. Кстати, приготовил вам сюрприз. По-моему, никогда не говорил об этом. Когда был еще диаконом увлекся написанием прозы. Из-под моего пера вышло шесть рассказов, ну, или мини-повестей. Все они основаны на реальных событиях и имеют автобиографичность. Герои моих опусов - либо существуют в реальности, либо существовали, но ушли из жизни. Ну, и, конечно, вся моя писанина о поиске Бога. Так что - не переключайтесь! ;)
P.S. На первую неделю Великого поста - эта запись будет верхней.
P.P.S. Простите, но своевременных комментариев не ждите - отпишусь сразу послу включения в онлайн-жизнь.
В режиме Прощенного воскресенья
2013-03-17 14:13:13 (читать в оригинале)Одноразовые чувства
Знаете, есть один неприятный момент в различных круглых датах, именинах, днях рождениях и других памятных вех. Это его одноразовость. Нередко о супругах, родителях, друзьях, родных и близких вспоминают в День рождения, юбилей, годовщину свадьбы, 8 марта, 23 февраля, 9 мая... Целый год мы не вспоминаем друг о друге, пока не приблизится нужная дата. И тут начинается беготня: цветы, подарки, улыбки, рукопожатия, обнимание, похлопывания по плечу.
Словно все это делается для того, чтобы еще на год забыть об адресате подарков и поздравлений. Нет, я не говорю, что отмечать памятные даты - плохо. Это хорошо! Если бы не было этих зарубок в календаре мы бы, вообще, друг о друге забыли бы. Но все-таки эти календарные галочки напоминают акцию по дегустации напитков - глотнули, а пластиковый стакан кинул в урну. И всё. Не считая пятиминутного послевкусия.
Бабушкина наука
Что-то подобное происходит у нас и с Прощенный воскресеньем. Такое ощущение, что в течении года мы ходим, обижаем друг друга, копим недовольство, раздражение... Будто накапливаем побольше, чтобы было, что простить друг другу в день Прощенного воскресенья. Это замечательно, что у нас есть такой особенный день, в который мы хоть раз в год можем предстать перед друг другом с опущенными головами. Пусть хоть формально. Святые отцы утверждают, что внешнее действие рождает внутреннее, духовное.Но, на мой взгляд, мы должны жить в режиме Прощенного воскресенья. И у меня был хороший пример перед глазами, хоть на дворе и было советское время. Моя бабушка. Вот кто умел и любил прощать. Сколько себя помню при любых ссорах с ней - она всегда первой спешила просить прощения, даже если не имела вины. Помню меня, советского школьника, это постоянно ставило в тупик. А иногда своими прощениями бабуля доводила меня до слез. Я закрывался в своей комнате и рыдал в подушку от того, что моя бабушка за дверью с рифленым стеклом жалостливо просила меня простить её. Но я-то был уже взрослый и понимал, что виноват в том конфликте был я.
Спустя время я понял, что просящий прощения человек получает неземное блаженство. Это не сравнить с земными удовольствиями от лакомства мороженным, просмотренного фильма, выкуренной сигареты, выпитой рюмки... Думаю, что сердца человека, смирившегося, чтобы попросить прощения - касается Бог. От того у него становится тихо и спокойно на душе...
P.S. Простите меня, друзья!
Масленичные стритрейсеры ;)
2013-03-16 17:11:06 (читать в оригинале)Оригинал взят у
data_x в "Масленица" 
Категория «Музыка»
Взлеты Топ 5
 | ||
|
+382 |
399 |
Follow_through |
|
+328 |
331 |
שימותו הקנאים |
|
+320 |
334 |
Tomas50 |
|
+317 |
357 |
krodico |
|
+307 |
359 |
Ланин Сергей |
Падения Топ 5
 | ||
|
-4 |
42 |
Similis_Deo |
|
-5 |
2 |
Dark Music in Your Heart | Dark Music in Your Heart |
|
-6 |
9 |
BrightBand |
|
-15 |
135 |
Музпросвет в мыслях |
|
-16 |
167 |
Trance Music - Транс музыка |
Популярные за сутки
Загрузка...
BlogRider.ru не имеет отношения к публикуемым в записях блогов материалам. Все записи
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.
взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.