Лет ит рейн
2012-06-04 05:23:00 (читать в оригинале)
Дождь — заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях...
Уж кто-то, а Лорка наверняка знал, сколько воды можно нагнать, чтобы смыть депрессию и ощущение бездарности всего происходящего. Потаенная нежность, роковое томленье, алмазная рана, то да сё, а отвернешься от окошка, глянешь на часики, пролистаешь список непринятых вызовов — и жутко становится. Даже не из-за того, сколько сил и времени надо, чтобы разгребать всю эту белиберду, а потому, что белиберда эта бесконечна, и никакого времени не хватит, чтобы разрушить пирамиду, которую сам строишь камешек за камешком, жук-колхозник этакий.
... роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза...
Дождь всегда был приютом мизантропов. Слушаешь перестук за окном, наблюдаешь фигурки, бегущие куда-то по улицам, и мечтаешь, чтобы этот поток не прекращялся никогда, залил с головой старушку-Европу, захлестнул шлюху-Америку, поглотил культуристку-Африку, навсегда успокоил торговку-Азию. Мокрые все равны. Мокрым всем одна дорога — в землю, по пещеркам, ямкам и гробикам. Во как.
...Эти капли — глаза бесконечности — смотрят
в бесконечность родную, в материнское око...
Никуда они не смотрят. Капают и капают, собираются в лужи, пролезают за шиворот, льются за уши, покрывают очки, улицы и лобовые стекла, как стая водяных насекомых. Бесполезные, ненужные, унылые, аморфные. Страшно превратиться в каплю. Жить в полете, метаться по суглинку в поисках других таких же, чтобы слиться в одно целое и утечь в канализацию, впитаться в трещины. Страшно и обидно.
...В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье...
Очень сомневаюсь, что счастье вообще можно где-то увидеть. Его можно услышать краем уха, как будто одна большая капля ударила по подоконнику в конце дождя, завибрировала и полетела дальше вниз, будить других спящих. Можно дернуть головой, прислушаться, замереть на секунду-две, а потом перевернуться на другой бок и снова уснуть. Пусть себе стучит. Завтра ранний несчастливый подъем, и будет совсем не до этого.
Мрачное настроение. Безысходное какое-то. Не воскресное ни разу.
