In my head
2012-10-26 10:41:21 (читать в оригинале)
Моя голова — это такой игрушечный рождественский шарик с маленьким городом, в котором живут мысли.
Представьте тихое, пасторальное местечко с церковью, озером, крошечными домиками, фонариками, искрящимися снежинками. Тут есть банк с расчетливыми мыслями-клерками в нарукавниках и очках за тысячу евро, военная часть, полная агрессивных, амбициозных помыслов, больница с палатой интенсивной терапии, куда отправляются комплексы и страхи, тюрьма, где в сырых подвалах отбывают пожизненные сроки все дурные воспоминания, ошибки и промахи. На окраине стоит бордель, забитый соблазнами. Недалеко от борделя — кабачок, где любая мысль может потерять всякий смысл. В театре по вечерам ставят оперы и трагедии Шекспира, из рок-клуба доносятся гитарные рифы и вопли фанатов. День сменяет ночь, за зимой всегда приходит лето, мысли рождаются, бродят по улицам, работают, взрослеют, переплетаются друг с другом, рожают новые мысли, стареют и отправляются на кладбище. Жизнь идет по своим законам.
Время от времени на городок обрушиваются стихийные бедствия. Шарик трясется, снежное торнадо гуляет по улицам, тихое озеро выходит из берегов. Домики трещат, разлетаются на куски. Клерки летят в бордель, проституток заносит в театр. Страхи бегут из больницы и бесчинствуют на улицах, комплексы захватывают почту, телеграф и мэрию, рассыпают по городу революционные воззвания, амбиции под руководством тщеславия объявляют всеобщую мобилизацию, выводят из тайных бункеров танки и боеголовки. Мертвые мысли поднимаются из могил и охотятся за живыми. Происходит форменный апокалипсис, большой взрыв, рождение сверхновой в масштабах отдельно взятого рассудка. Я выжигаю все мысли, обновляю прошивку, перезапускаю матрицу и проваливаюсь в безмыслие. Тьма накрывает мертвую пустыню, когда-то бывшую милым, пасторальным городком, и дух здравого смысла летает над водами.
Проходит день, два. Появляется первый маленький домик, второй. Со временем город поднимается из руин, новые веселые мысли бегают по улицам, играют в снежки. Посреди города снова звонит колоколами ратуша, возвращаются тюрьма, банк, бордель. Город собирает себя по кусочкам, мысли трудятся, не покладая рук и облегченно засыпают вечером, чтобы вернуться на следующий день и сделать свое государство крепче, лучше, красивее. И только легкий ветерок крутит в воздухе искрящиеся снежинки, напоминая о бренности бытия, да...
В общем, как вы поняли, сейчас у меня все хорошо. Пойду наслаждаться жизнью.
