Рысаков Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/1343514/ Добавлен: 2008-01-29 00:48:04 блограйдером Similis_Deo

Рампа: ревизия

2013-03-07 00:00:38 (читать в оригинале)

Когда что-то исчезает с экрана моего радара, я маюсь, выжидаю и наконец провожу собственную рекогносцировку. Так случилось с рампой на ВДНХ. Однажды я увидел её в свете прожекторов с эстакады, когда возвращался с работы. И с тех пор она - огромная, выше ворот Главного входа горнолыжная рампа - стала мне мила и приятна. Что-то есть в ней космодромное, уфологическое. Каждый вечер я закуривал в пробке на эстакаде и любовался ею. И не скажешь, что она лишь модель из строительных лесов в форме башмака.

И вдруг она исчезла, как исчезает собор Василия Блаженного на Красной площади, когда выключают подсветку. Дада, он проваливается в тёмную яму, и брусчатка усиливает ощущение этой проваленности. 

Сегодня я спешился, конечно, не специально для этого, но тем не менее ездил в метро, а на обратном пути вышел на ВДНХ, убедился: рампа на месте, просто не освещена. Играла музыка, было светло и восемь, в садике влюблённых целовалась пара. Всё-таки потеплело, быть может, даже до нуля. Заглянул в знакомый банкомат - он не работал. Значит, слишком рано зачесалась накануне левая ладонь.

---

Без заголовка

2013-03-05 01:08:42 (читать в оригинале)

Я думал, что я моральный человек. Я перешёл на другой язык с миром и стал говорить всему "да". И сразу почувствовал эффект. У людей, которые долго не видели меня, при последних встречах со мной вырывалось ми-ми-ми. Другие, которые объявляли мне войну, захлёбывались в собственной желчи. Я стал радикально добр, потому что всё довожу до радикализма. Я не препятствовал тем, кто просился в мой ряд, отсыпал мелочь пропойцам, улыбался маленьким детям. Дети, правда, при моём появлении по-прежнему начинали плакать. Потому что всё-таки я не люблю детей.

Но я заблуждался в корне. Это заблуждение усыпило меня слишком надолго, теперь пора пробудиться: моральный человек всему говорит "нет". Поскольку говорить "нет" противно моей натуре, я выбрал приятие вместо обороны. Это мой стиль - задушивать в объятьях, я всегда с ним если не побеждал, то выживал, выскальзывал. И здесь я подменил моральность благодушием. Я перестал агрессировать - против глупых и конфликтных людей, против неразумных законов, против общечеловеческого океана, размывающего мою яркую индивидуальность. Я был предельно уступчив. Мне было плевать на предательство и корыстолюбие женщин, точнее, я заметил, что предательство и корыстолюбие, как и вообще все плохие поступки и низменные стороны, наказываются самой жизнью. Надёжность моего положения объяснялась просто - я впускал в себя этот грязный океан и оставался при этом чистым. Грязь не прилипала ко мне. 

Люди, как пешки, на моих глазах рвались в ферзи, но только я - хоть и последним, проходил в тыл противника. 

Я осознал свою аморальность, когда вдруг вновь оказался перед моральным выбором. Я понимаю, в чём я был не прав. Я не должен был играть. Моральный человек не бывает поставлен перед моральным выбором. Выбора у него не существует. Выбора нет в его этике. Его нравственные весы с одной чашей. Нет - без чаши. Он не взвешивает. У него не должно быть никаких вопросов, как поступать.

Но ведь я ещё и эстет, и мне необходимо зло, пусть в малых дозах. Я вампирически нуждаюсь хоть в капле зла, хоть в его провокационном запахе. Это оживляет мне мозг. Главное, чтобы это зло было сырое, не искусственное. Чтобы не знать доподлинно, одержишь над ним верх или нет. Чтобы сердце обливалось настоящей кровью. Чтобы придумать собственную комбинацию, а не переступать через трупы.

---

Опустела без тебя Земля

2013-03-03 19:33:28 (читать в оригинале)


Это цитата сообщения Salvatore_Lojacono Оригинальное сообщение

Как-то летом я ездил в автобусе по делам в провинцию, причём не очень далеко, и смотрел в окно. Автобус ехал по Среднерусской возвышенности. По ней ходило много красивых женщин. Точнее, может, и не очень красивых, но я в силу незрелого возраста и испорченности натуры ценю в женщине любые достоинства. Короче говоря, нормальных женщин - с попами, ногами, волосами, губами, ну ты понел.

Я вглядывался в улицы, по которым фланировали пенсионеры, алкаши и таджики. Других мужчин не было. Всю дорогу картина не менялась: пенсионеры, алкаши и таджики, а между ними, как блоковская Незнакомка, ходили женщины, дыша духами и туманами. Если бы я был американцем, все свои деньги после увиденного я отдал бы психотерапевтам.

Но я привык. Выйдите на улицу. Вы увидите много женщин. На их лице угрюмость, потому что они тоже привыкли и почти смирились, и только самые молодые ещё изнемогают - да как же, да где же, да я же. Из мужчин вам попадётся бойкая необгонимая тройка. Пенсионер, алкаш и таджик. Николай Викторович, Серёга и Фарход. Седовласый старец, служитель Бахуса и гость из Средней Азии. Старый пердун, калдырь и гастарбайтер.

Даже не обязательно далеко выезжать. Однажды мы с Артёмом Ильичом шли по улице и сворачивали шеи, по пролетарской привычке пялясь на баб. Прошёл таджик. Мы промолчали. Прошёл старик. Ильич сказал - сейчас подойдёт третий. И через некоторое время из-за машин показалась фигура. При ближайшем рассмотрении оказалось, что это, точно, синячище и вдобавок даже со стеклотарой в руках.

- Это гадкий пасквиль! Ты как всегда утрируешь! Есть ещё порох в пороховницах! - скажете вы. Ну да, я не спорю, мужчины ещё есть. Однажды я ехал в метро, и в вагон зашли два парня лет под тридцать. Они выглядели образцово: улыбчивые русоволосые гиганты, этакие Василии Тёркины. На месте женщин я бы не кобенился долго - хорошие же ребята. Например, Саня и Димон. А чё такого.

Я прислушался к их разговору. Один Добрынюшка говорил другому:

- Короче там есть такая фишка: если прячешься за гаражом и обстреливаешь их базу, они тебя не видят. Беги к гаражу, главное - перед этим сохраниться.

Я вылез оттуда и пошёл домой. Таял снег, пели птицы. Женщины в отчаянии качали бёдрами - совсем молодые "ну где же Ооон на чёёрной Приооре", постарше - "ну хотя бы уже кто-нибудь бы ааа ыыы". Пенсионер просто коптил воздух, алкаш сидел на скамейке и пил какую-то нефть, таджик возил метлой по луже. 

---

Mamma Roma

2013-03-03 02:09:41 (читать в оригинале)

Что касается Пазолини, его коварство и волшебство, видимо, в том, что сначала тебе кажется, что ты должен был родиться итальянцем. Впрочем, почему "должен" - ты жалеешь, что не родился итальянцем. Тебе понятны мимика и жестикуляция этих простых людей, непосредственность женщин, скрытая экспрессия пустыря с руинированными римскими развалинами, этот древний рынок и его обитатели. Ты чувствуешь спиной ночную сырость каменных улиц, сам себе кажешься этим полудеревенским парнем, который "немного" любит свою маму, - диким и переполненным жизненными силами. Потом уточняешь: тебе хотелось бы родиться не то чтобы вообще в Италии, не то чтобы в этом захолустном городке, похожем на город твоего детства, а именно в чёрно-белой Италии Пазолини. А что такое родиться? Это появиться навсегда. Вот коварство и волшебство мастера: в его картине словно появляешься навсегда.

---

РИА

2013-03-01 03:03:53 (читать в оригинале)

Сегодня в РИА "Новости" встретился с другом, который в 90-х годах научил меня изумительно жарить картошку. Что интересно, когда он позвонил мне, я ел в столовой доморощенную картошку по-домашнему. Испоганенные блюда хорошо щедро солить и перчить. И вообще за едой смотреть на окружающих.

За несколько минут для этого я придержал прозрачную дверцу отсека с напитками для одной барышни. Она быстро взяла последний стакан с томатным соком - что вызвало у меня гнев - и двинулась к кассе. Мне остался кефир, столовая закрывалась, оживлённые кухарки снимали фартуки.

Но какое совпадение, думаю я теперь. Ведь с тех пор я поделился полезным опытом со многими людьми. Некоторые при встрече со мной даже спустя годы об этом благодарно вспоминают. А-а, это меня друг научил в 90-е, обыкновенно говорю я. Были у нас пиршества на московских кухнях, почти монастырское вино и верлибры.