Передо мной когда-то тоже все двери были закрыты. До обморока гуляли с ней по московским ночным улочкам, выбирая из них кривые, как ятаганы, иногда она дулась на меня, - как я сейчас понимаю, за то, что мне нечего было предложить ей, кроме поэзии и подъездов, - взбегала по материализовавшимся в театральном мраке ступенькам, присаживалась на скамейку под куст сирени, за этой сценой следовали другие, почти все стёрлись из памяти, сцены немые, камерные и пустые - оттого что сблизиться было негде, и в голове был ветер, но жизнь казалась наполненной, хотя вместо софитов нашу киножизнь освещали светофоры. Ныне я оказываюсь на этих улочках совершенно случайно, М. что-то говорит мне, например, что в салоне пахнет алкоголем, а я отвечаю, что это дешёвый стеклоомыватель, а он, наверное, на основе спирта, и прошу её немного помолчать, потому что на каждом перекрёстке боюсь проехать под "кирпич", а на самом деле чтобы успеть взглянуть на ту сирень, те вырезанные во тьме ступени и не пропустить поворот на Яузский бульвар...
BlogRider.ru не имеет отношения к публикуемым в записях блогов материалам. Все записи взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.
