Север не найден Голосов: 1 Адрес блога: http://hrivelote.livejournal.com/ Добавлен: 2008-04-20 12:35:49 блограйдером Lurk

Время кровь

2014-12-10 12:34:03 (читать в оригинале)

В честь дня рождения жабы Тео взял выходной, мы отвезли жабу в садик, а сами отправились в горы, просто так. Остановили машину у католического кладбища - мы вообще любим кладбища, - выше была только оливковая роща, разбитая на укрепленных диким камнем террасах бог знает когда (необъятные узловатые стволы со сквозными разломами). Внизу остался Старый Бар с его огромной мечетью, древняя цитадель, акведук, снова кладбища, обсаженные кипарисами казармы. Вдалеке море горело бирюзой и серебром, воздух был холоден и прозрачен, солнце резало глаза. Тео сорвал пару диких гранатов, маленьких, твердых и гладких, будто фарфоровых.

Три месяца назад мы были в Дубровнике, первый раз вырвались в путешествие одни. Делали все, что полагается молодоженам в роскошных апартаментах, пили невероятные далматинские вина, любовались звездами, забравшись в саду в один шезлонг, лазали по крепостной стене, лакомились осьминогами, гуляли при луне. Но мерещилась мне всюду какая-то легкая желчная горечь и недосказанность, какая-то томная обволакивающая грусть. Как будто ты не сам во всем участвуешь, а только смотришь со стороны, и никак не можешь искренне порадоваться за того, кому повезло. Что ж, не так уж давно все мечты начинались со слов "когда-нибудь" - но вот, перестали. Неужели, думала я, мы утратили молодую способность впускать в себя новое, утратили жадность к обладанию чужими городами, островами, побережьями, всей Землей? Наверное, дело во времени, которого еще осталось много, но все же не настолько, чтоб не почувствовать утечки.

И пока мы возвращались через Требинье, такой скромный после Дубровника, как тусклая оловянная монета, затерянная в сизой долине, пока мчались молча среди темных комковатых боснийских гор, где на километры вокруг ни единой души, сердце наливалось уже не томной грустью, но свинцовою тоской. Время - не река, что несет тебя, время - кровь, которая из тебя вытекает. Ты едешь в своей машинке, любуясь пейзажами, а за ней тянется невидимый кровавый след, пересекаясь с другими такими же следами. И откуда-то далеко сверху, наверное, Земля могла бы выглядеть так, словно она опутана кровеносными сосудами, испещрена муравьиными тропами, расчерчена склизкими улиточьими трассами, расписана причудливой вязью. Куда бы ты ни ехал - ты едешь на закат.

Вот об этом я и думаю, стоя над Старым Баром. Иногда я чувствую вдруг необходимость принюхаться к кровавым следам времени, разглядеть их с высоты, чтобы не забывать. И в день рождения дочери - тоже.