Гей-удолбаный-в-хлам Голосов: 38 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/58884/ Добавлен: 2007-10-29 00:19:23 блограйдером jolly_m

Existenz.

2011-07-14 08:38:50 (читать в оригинале)

Прочитал, "меняться надо, иначе усталость и не пройдёт никогда".
Подумалось -- а она ведь и правда, она уже не пройдёт никогда.

И от перемен устал, и от надежд устал, и от продуманных и мудрых концептов устал -- на бумаге, да в буквах, всё оно пиздец как весело и правильно выглядит, всё это верно и работает и т.д., но -- только на бумаге. В реале уже не хочется ни о чём этом думать, сознание само отрезает раздражители и заманки, одинаково автоматически поливая их бензиновым скепсисом, даже и не прицеливаясь особо; уже нет никакого желания разбираться, что там в кустах шевелится -- изрешетить на всякий случай, и забыть, и дальше вперёд, вперёд, хоть и без карты, и без миссии. Карты врут, а миссии заврались все, запутались в переводах и редакциях, и давно и крепко устарели; созвездия постоянно смещаются, световой день скачет прыгалками, и нету даже удивления -- остаётся только движение, самоценное и безэмоциональное и инкапсулированное в отрыве от любых систем координат, которым веры не больше, чем прошлогодним рекламным роликам полопавшихся банков; ничто не истина, всё шелуха и иллюзия, и как-то даже к этому уже и привыкаешь, как к надоевшему, но уже и не так заметному свету фонаря за окном, который вроде бы и не даёт спать -- ты можешь на него злиться, или объективно его оценивать, или вывешивать плотные шторы -- но он-то безотносителен, он светит и светит и гаснет только утром, -- и ты либо привыкаешь, либо отгораживаешься, но всё это на автомате, всё это вынужденно, ведь в защите нету творчества и нет жизни, в защите только голые инстинкты, и, наверное, недаром русское слово "щит" так созвучно английскому "дерьму".

Меняться можно, и меняться нужно -- никто не станет сдаваться-то, на самом деле -- этот модуль всегда был выключен, или изначально дефективен; вот Ярослав Малой патетически восклицает в песне, "Кто я без тебя?" -- да без тебя я бог, блятть, и я всё могу, только бог-то, он всесильный, и поэтому ему на самом деле нужно мало, и почти что ничего -- а богу скучно, -- игра в страданья опошливела и надоела; игра в мудрость отчаянно воняет задрочеством; игра в обиду и разочарование пройдена во всех уровнях по многу раз подряд, и не более увлекательна, чем прошлогодний мятый и разгаданный кроссворд -- бумага пожелтела, а ты удивляешься на свой почерк и спрашиваешь себя, какого чёрта ты не выбросил тогда газету сразу; игра в созидание лжива и многомерна и обманчива, и, главное, тупикова -- ещё лет в двадцать ты искренне не понимал, и на черта весь этот зуд, если и так всё есть и всё красиво и всё работает, и не снисходительность ли это -- замахиваться на новое, брать на себя претензию на революцию, хоть и в пределах пары листков или пригоршни килобайт цифрового пространства -- и, хоть запрещаешь себе, но всё равно замахиваешься, и на пол-дороге удара вдруг машешь рукой, "А! Чёрт с вами" -- да, получается нелепо, но в том хоть нет вреда.

А тебя тем временем всё судят, судят, забывают и сдвигают на чердак событий -- ответить тем же, глупо -- говорить что-то, ещё глупее -- и лезешь, отдуваясь от пыли, и чихая, прочь с чердака -- а комнаты уже совсем другие, в них другие обои и другие люди и другая музыка -- выходишь на улицу, и вроде бы весь мир-то твой, как шекспировская устрица -- а он и правда тот же, яркий-разный, каким ты его и помнил -- но только он уже и правда не нужен, как не нужен вокзал без поездов, или плеер без батареек, или блокнот без карандаша.

То созидание, которое так любят идеалисты -- красивая хуйня на пьедестале с венками, завитушками и незарастающими тропами -- я же вижу её лживость, вот что; по трезвости-то весь морок эстетства и гордыни развеивается, как пол-горсти пепла в метро, и хорошо ещё, если в глаза не задует, или в нос -- ты перестаёшь провоцировать мироздание, и больше не тыкаешь шваброй в бок коллективному бессознательному, а только сам чихаешь, и думаешь, "блядь, вот ведь скотство -- оно всё вроде бы такое клёвенькое, и смысла исполнено, а гармонии, сука, нет; ведь не цепляет, не уносит" -- скользишь, не двигаясь, и только земная кора проскальзывает под тобой всего лишь в силу преимущества своей огромной массы.

В том и усталость-то, что оно всё проскальзывает, не уносит, не ведёт; ты погружаешься в самодостаточный стазис, когда любые активные действия представляются ересью и ненужным взбалмошным бредом -- ты не отрезан, ты отвечаешь -- но только и исключительно на то, на что хочешь отвечать -- а с желаниями-то как раз напряг, пробел, советский дефицит. Не жжёшь себя зря, не трогаешь других -- полное торжество разума, баланса, и спокойствия -- вот только тошно как-то, от равновесности, стабильности, инкапсуляции. Лопатой перекидываешь прозрачное и лёгонькое время, из печки в топку, да обратно -- а если даже и не перекидываешь, оно само туда-сюда летает, и исправненько, бесследненько сгорает -- ну, не совсем бесследненько, конечно, но... почти -- оно тебя не трогает, а ты его всё травишь, травишь, как бесконечный вечно-лёгкий трос с отлично смазанного кабестана.

Хотя не бесконечно это всё, не нужно обольщаться; но в пути, в дороге, на самом деле очень мало что хоть как-то связано; всё есть хаос, беспорядочное движение, и без тебя всё та же бесконечность времени, пространства, и богов. Грусть, скука, boredom, Langeweile, ennui, и сплин -- и суета сует, туда же.

* * *

Кстати, недостающий-то файл нашёлся. Пока я тут всё это изливал, прислали. Такие дела -- возможно, я ещё неправ пока. Спасибо =)