Valdrems Голосов: 2 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/valdrems/ Добавлен: 2007-10-31 22:34:17 блограйдером Alex_Tramp

Голоса

2008-08-01 12:02:12 (читать в оригинале)

Настроение сейчас - ну как у всех - затмение

Мистер Паркенсон паркует тачки.
Дома его ждет миссис Элеонор
Он заходит уставший, просит свои тапки
Садит и слушает ее пустозвон.
Она теребит его лацканы, сдувает пылинки
Она хочет нежности – все ж таки муж!
Он говорит: «у меня поистерлись ботинки,
А у тебя, детка, размазалась туш».
Говорит: «я хочу съездить в отпуск,
Куда подальше, буду пить ром из кокоса.
А ты присмотри за собакой, займись домом
И не бери мое портмоне без спроса».
Потом берет пульт от телека:
Смотрит про котировки, про что-то такое,
Что случилось однажды в Перу.
Она говорит: «может ты, милый,
Оденешь футболку в такую жару».
Он машет головой в подтверждение,
Как и привык за десять лет брака.
Лучше кивнуть вовремя, чем слышать
Как она в ванной потом будет плакать.
Зачем женился, если б не умирала
То бросил давно, на корню,
К тому же в отеле, где он работает
Девочка Юта давно сказала «люблю».
Он человек видный, хоть и парковщик
К тому же не пьет, не жаден
И с юмором - не отнять.
Только вот блядь, жена умирает просто
Он приходит с работы домой и ложиться спать.
И не делает ведь ее дни счастливей,
Малодушно прячется в свою скорлупу
Если уйдет, скажут все сразу: «досталась же
Бедная этому Паркенсону - подлецу!».
И он ждет, не смерти – свободы.
Элеонор вяжет, льет слезы,
Гуляет с собакой, которая постоянно лает
Просит у неба: «убей меня поскорее,
Я не могу смотреть, как он страдает!»

---

Белый кролик

2008-07-25 12:06:25 (читать в оригинале)

Настроение сейчас - как вас этот мир?

И когда я допью мороженный сок, слизнув капли с губы, просочусь в твои нервы, как порошок и завязну там до весны. Отойдут все простуды, а может эмаль соскоблится и лица изменятся, там где в окна стучит не погодой февраль имена на другие заменяться. Подожди. Посмотри, там, на фоне луны силуэты нам пишут историю. Только правда внутри, все горит от зари, переходит на высшую категорию. Я намеком-веслом все гребу к берегам, за которыми скрыт то ли приз… то ли принц, то ли что-то еще не поймешь. А совсем по соседству зарыл кто-то ложь. Светлокож. Я хотела бы додж взять себе напрокат и смотреть на огни в переливчатом вечере.
Не заметишь меня, не приду я сквозь время, не сольются все чувства враз в миге, потому что внутри задыхается сердце, но твердит: «из другой он лиги». Я сплела бы венок, прилипилась к губам, поцелуй вырывая, как вечность галактик, я закрыла бы окна, погасила бы свечи и нырнула в твой мир. Не стратег и не тактик.
Как слепая, по краю, отмеряю шажочки, все флашочками помечая. Я иду до тебя. С просьбой «только любить». Так хочу, что почти умираю. Одержимость – да нет. Так мурашки и сны, а еще сердца трепет при каждой улыбке. Попытаться. Сломить. Не страдать, просто жить, пусть «дурная», пусть глупость. Ошибки.
А внутри черный ящик, вокруг черный дым, пусть коллайдер поглотит кусочек Швейцарии, пусть сотрется все прошлое, сожмется в комок. Запиши меня просто в свой райдер. Пусть не пунктом один, пусть хоть тысяча первой, не дорогой большой, так хоть дикой травой на пути, щебнем, пылью. Обещаю тебе - буду верной.
Но сказать я боюсь, просто письма Татьяны, хоть не Ларина я не грамма. Не игнора я даже страшусь, я боюсь показать слабой... И хочу, чтобы догадался сам, ну как в сказке. Ведь даже звезды и тех контачит. И пока от меня далеко ты, во мне кто-то маленький тихо плачет.
Не Алиса, давно уже. Выросла. Все. Иногда лишь в зеркало глядя, вижу я, что во мне есть еще нерастраченное, спрятанное будто бы в засаде. И когда я допью мороженный сок, слизнув капли с губы, прекратит действие спасительный анаболик. За тобой бегу сквозь туман и сны…ты мой бзик…ты мой белый кролик…

---

Либо есть, либо

2008-07-21 16:29:58 (читать в оригинале)

Настроение сейчас - ланцелот

Я бы хотела написать что-нибудь такое, чтобы у того, кто будет читать неспешно буквы, открылась рубцом по телу нежность, чтобы она сочилась, срывалась на шепот, сбивала сердечные ритмы… Но где этого взять? Нежность не придумать, не выдумать, не сыграть, не взять на прокат, ни подсмотреть и сделать также. Либо есть, либо нет. За тысячи лет люди научились изображать все, но вот нежность…и слово, чувствуете, на языке распадается на вкусовые рецепторы и ты проваливаешься в его плен добровольный. Нежность… Можно убрать неровно упавшую на его лоб прядку, можно смахнуть и сделать это как можно более эстетичнее, картинными жестами, но если внутри нет нежности - ее не возможно показать. Либо есть, либо нет…
С нежностью – только когда любишь, но не всегда когда любишь с нежностью. Это то, что не можешь контролировать, это твое, но оно не поддается ни диктату, ни приказам «давай появись же!». Ее все хотят, потому что в этой нежности так много всего, что и любовь, пожалуй, превосходит. И не напишешь про нежность. Нежно - слишком интимно, слишком неочевидно.
Н Е Ж Н О С Т Ь… Это если бы Кай попал к королеве совсем другого толка….
Нечего к ней прибавлять и отнимать у нее нечего. И не сможешь ни удержать, ни ближе стать, она не всем поддается… И если не дано то останется только жадно ловить ее чужую, направленную вне, словно луч света…
Нежности плевать на взаимность. Нежность не кричит о себе, как любовь «вот я! Давай отвечай взаимностью!». Нежность не кричит и даже если шепчет, то никогда о себе… Нежность на уровне флюидов, за гранью объяснений. Только сознание безошибочно и всегда опознает ее, кнопочкой в мозгу файл «приобщить». Думает теперь она его, но нежность ее ни завоевать, ни своровать, ни подделать, ни удержать. Либо есть, либо нет. И вот с чего я начала…
Нет не написать я хочу про нежность, а подарить ее, чтобы открылась рубцом по телу, чтобы она сочилась срывалась на шепот, сбивала сердечные ритмы…
Мечтать о нежности… Пустое.

---

уметь хорошо кончать уметь надо!

2008-07-09 21:59:14 (читать в оригинале)

Настроение сейчас - столько раз начинала сначала

Вот так идешь-идешь и вдруг неожиданно замечаешь, что весь асфальт тут и там усеян блестками - маленькими невидимыми глазу кусочками разбитого стекла. И думаешь. а ведь такого, пожалуй, нигде кроме как в России и не увидишь. С чем у вас ассоциируются блестки? У меня почему то с атласом, расписным кафтаном, с солнечной дорожкой на воде. Никак не с грязным асфальтом. Конечно трудно поверить, что людям серо и безрадостно и от того они старательно бьют бутылки, дабы украсить хоть чем-то бугристый, пыльный, ямчатый асфальт. Но ведь все понимают, что дело не в этом. Люди просто бьют на улице стекло, без всякого пиетета по поводу образования маленьких втоптанных в грязь прозрачных, отдающих белесым цветом галактик. Часто ли мы задумываемся над тем к чему вообще приводят какие-либо обычные действия?
Вот так однажды Питер Пен заглянул в окно к Венди. Обычное дело. Все же на самом -то деле Питеру было скучно с мальчиками, навсегда застрявшими в протуберантном периоде. Вечно 9-летние мальчишки смешные только в сауз парке. Так вот – обычное дело Питера обернулось совершенно необычным для девочки, которая вернувшись из сказочной страны с русалками, феями и пиратами, так и не смогла адаптироваться жизни реальной, однажды нанюхавшись совсем не волшебной пыльцы и сделала шаг с палубы какого-нибудь белоснежного круизного корабля. Захотела стать взрослой... А даже если бы и осталась с Питером, рано или поздно он нашел бы себе другую Венди помоложе. Кто их разберет этих сказочных героев. Задумывался ли нужен ли он в данном конкретном окне? Наврядли. Он просто хотел, чтобы вместе с ним полетали, к тому же прекрасно знал, что девчонки лучше умеют шить. Но ладно нереальный летающий хулиган, что с него взять! А в жизни... В жизни всегда есть и что с кого взять...

---

Бы

2008-07-01 12:49:36 (читать в оригинале)

Настроение сейчас - пиздище валится с небес (с)

Если ты держишь руку на пульсе. Отпусти. Зачем слушать биение, которого может не стать. Брать… вверх, чужое, одерживать, смакуя победы, видеть не свои, не о себе сны. Кто там сверху играет в игры или это играешь сам ты, за столом покрытым красным лаком. Плакать? Можно… от невезения, от промокнувших насквозь мыслей, чрезмерную боль и память - можно до суха, начисто высушить, как и весла покрытые брызгами от того, где-то сдохшего лета. Без ответа…
Как рябина сияла глянцем в минус тридцать, в том январе, так сейчас седина и слезы душат сердце в зловещей жаре. Каре? Сыграем? Давайте, не страшно. Ставки вышли, одна лишь боль. Подрастеряны прежние ласки, разъедает трещины соль. Встали в парке трамваи, троллейбусы, смог бензиновый щемит горло, прорастает трава сквозь стены. Подло скажете? Подло. Подло.
Как мечта, что на финише раненной не достигнет былой высоты, так сегодня уходят в прошлое люди те, а за ними ты? Опиидные средства, скорости, полу-сломанные движки. В легких тяжестью давит тмин, жизни-то в клубки связаны, нити разные, а лабиринт один. Ты застрянешь. Второй там сдастся. Все так просто как логарифм. Миф. Сочини про меня заново, только пусть я теперь выживу, чтобы вскликнули все: «как мы рады»! Давайте все доживем чтоли... до следующего понедельника… хотя бы