Без заголовка

Новые стихи Екатерины Горбовской.

При цитировании не забывайте указывать авторство !

    *  *  *

 ...Кричали звёзды в небе птицами, 

Пока не стало рассветать, 

И облака с большими лицами 

Учились заново летать. 

Но шли косматые с покосами 

Тот непочатый край почать. 

И травы покрывались росами 

От невозможности кричать... 

© Е.Г., 2011 

А я сама не знаю, зачем оно мне надо: 

Я просто разбежалась и всё ещё бегу, 

И щит я свой повешу у врат такого града, 

Куда войду Петлюрой, а выйти не смогу. 



И если я такая, то значит, я такая, 

И здесь уже не властен никто и ни над чем, 

И я не притворяюсь, что просто жду трамвая, 

А я сижу напротив и вас глазами ем. 



© Е.Г., 2011

Эта звёздная тряпица, 

Эта лунная прохлада... 

Почему-то мне не спится – 

Может, так оно и надо? 



Из копытца сладко пьётся, 

Я сама не преминула... 

Скоро утро. Всё проснётся 

Посмотреть, как я уснула.

 © Е.Г. 2011  

Оно, конечно, ёклмн... 

Но мы ведь и не ищем виноватых 

и, взмахом попадая в «Ай, нанэ!», 

мы числимся в счастливых адресатах. 

Оно, конечно, жаль, безумно жаль, 

и всё могло бы быть совсем иначе, 

но шас учили всякую печаль 

пересчитав, откладывать на сдачу. 

А мы хотели что? Да просто быть 

и с горочки на саночках кататься. 

А мы хотели мальчика любить, 

и чтоб при этом девочкой остаться. 

И чтобы только пользовать своё, 

и не пошли нам, Господи, чужое! – 

Но каждый раз выходит ё-моё!.. 

клмн... и всякое такое. 



© Е.Г., 2011 

Я не дышу – чего же боле? 

Я к Вам пишу – 

куда же дале тех рваных строчек, 

где на воле 

слова лукавые гуляли – 

и всё по краю, да по краю... 

А я ведь, к своему стыду, 

всегда прекрасно понимаю, 

что Вы имеете в виду... 



Когда в партере гасят свет, 

тогда – всё то, что никогда. 

А я спешу куда-то? – 

Нет. 

А я хочу чего-то? – 

Да... 



© Е.Г., 2011

Да что ж такого, что Шостакович? – 

Мы тоже можем на табуретке, 

Мы тоже можем любую горечь 

Вам приготовить в одной таблетке. 



Да что ж такого, что льды растают, 

Ну, что ж такого, что всех затопит – 

Господь всё видит, Господь всё знает – 

Грехи прощает, обиды копит. 



А может, кто-то ещё родится, 

А может, снова замолвит слово, 

Ведь, знамо дело, кровь не водица... 

А мы такие. Так что ж такого? 



© Е.Г., 2011 

Перевирая в памяти детали, 

Варьируя сюжетную канву, 

Я эти разливанные печали, 

Как рыбка, до утра переплыву.  



...А ночь уже выходит на крещендо, 

Зажав мою хрустальную туфлю. 

Мне всё равно – Вы просто спите, 

или с кем-то – 

Мне всё равно. 

Я всё равно не сплю. 

© Е.Г., 2011 

 Мне так Вас не хватало в этом городе,
 Где бледный дождь срывался на фальцет,
 И осень шла в своём дешёвом золоте –
 На свет, на свет, на тихий зимний свет.
 
 Мне так Вас не хватало в этом поезде –
 Во всём по обе стороны стекла,
 В движении, в замедленности, скорости –
 Во всём и вся. Такие, брат, дела.
 
 © Е.Г., 2011
 
 Быть может, Вы душка в душе безобидный, 
 Быть может, Вы только лишь с виду невидный, 
 И все эти лики безликой личины — 
 Первичные признаки Вашей причины. 
 Причина простая: причинное место, 
 А всё остальное — лишь фразы да жесты. 
 
 © Е.Г., 2011 
 
 Казалось, вернут в наказанье 
 Однажды мой поезд в Москву — 
 Я прям на Казанском вокзале 
 Кого-нибудь в клочья порву, 
 К чертям поломаю игрушки 
 И сяду реветь с ними рядом 
 Под чёрною сенью избушки, 
 Навечно повёрнутой задом. 
 И память моя серпантином 
 Пропляшет последний канкан 
 Туда, где страна Аргентина 
 Впадала в большой океан... 
 А кто-то мой лоб осторожно 
 Потрогает куцей рукой, 
 И голос елейно-безбожный 
 Споёт мне души упокой.
 
 © Е.Г., 2011
 
 И вблизи не видно, и даль темна, 
 Над винилом чёрным дрожит игла. 
 Вы не ждите лучшие времена, 
 Ваша карта выпала и легла. 
 И сотрёт до мяса игла винил, 
 Чтобы этот голос Вам повторял: 
 «Ах, какую же ты женщину обронил! 
 Ах, какую же ты женщину потерял!» 
 
 © Е.Г., 2011 
 
 Ну да, я запиваю рыбу 
 Вином неправильного цвета. 
 Зато я говорю «спасибо» 
 Закату, а потом – рассвету.
 Ну, да, я не люблю старушек, 
 Когда от них ненужным пахнет, 
 Зато я млею от «восьмушек», 
 Дробящихся в кантатах Баха.
 А Вы – пройдоха и безбожник. 
 Но победителей не судят. 
 Зато у нас сегодня дождик. 
 И завтра тоже что-то будет... 
 
 © Е. Г., 2011 
 
 И вот мы приходим к Нему чебурашками, 
 Со всеми своими немыслимо тяжкими, 
 Со всеми своими, такими огромными, 
 Спиной неподъёмными, 
 Смертными, тёмными... 
 И тихо сидим у воды, аки заиньки, 
 И тяжкие наши ложатся в мозаики, 
 На ровное-ровное белое дно – 
 И те, что недавно, и те, что давно... 
 И так безобидно лежат они рядом, 
 И слёзы так странно идут снегопадом, 
 А нам говорят: 
 «Вам пора, уже ждут. 
 А это пока что останется тут» 
 
 © Е.Г., 2011 
 
 Мы едем в Грецию – 
 К тем грекам, грекам, грекам! 
 На денежки червонного туза 
 С одним таким хорошим человеком – 
 Печальный нос, весёлые глаза. 
 Мы уезжаем в ночь и без напутствий, 
 Ловя момент и заметая след, 
 С таким невыносимо странным чувством, 
 Что Греции на самом деле нет. 
 
 © Е.Г., 12.02.2011