Ma France
Paroles et musique: Jean Ferrat
De plaines en forêts de vallons en collines
Du printemps qui va naître à tes mortes saisons
De ce que j'ai vécu à ce que j'imagine
Je n'en finirai pas d'écrire ta chanson
Ma France
Au grand soleil d'été qui courbe la Provence
Des genêts de Bretagne aux bruyères d'Ardèche
Quelque chose dans l'air a cette transparence
Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche
Ma France
Cet air de liberté au-delà des frontières
Aux peuples étrangers qui donnait le vertige
Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige
Elle répond toujours du nom de Robespierre
Ma France
Celle du vieil Hugo tonnant de son exil
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines
Celle qui construisit de ses mains vos usines
Celle dont monsieur Thiers a dit : "qu'on la fusille"
Ma France
Picasso tient le monde au bout de sa palette
Des lèvres d'Éluard s'envolent des colombes
Ils n'en finissent pas tes artistes prophètes
De dire qu'il est temps que le malheur succombe
Ma France
Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une
Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs
En remplissant l'histoire et ses fosses communes
Que je chante à jamais celle des travailleurs
Ma France
Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches
Pour la lutte obstiné de ce temps quotidien
Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche
A l'affiche qu'on colle au mur du lendemain
Ma France
Qu'elle monte des mines descende des collines
Celle qui chante en moi la belle la rebelle
Elle tient l'avenir, serré dans ses mains fines
Celle de trente-six à soixante-huit chandelles
Ma France
|
Моя Франция
Текст и музыка: Жан Ферра
От равнин до лесов, от низин до холмов,
От ранней весны до мертвого сезона,
От того, что я прожил, до того, что воображаю,
Я никогда не закончу писать твою песню,
Моя Франция.
Под жарким летним солнцем, властвующим над Провансом,
От дроков Бретани до вересков Ардеша –
Что-то в твоем воздухе дает эту прозрачность,
И этот вкус счастья, что лишает меня слов.
Моя Франция.
Этот воздух свободы, что за твоими границами
Всегда кружил голову иностранцам,
И чью славу вы присваиваете сегодня,
До сих пор откликается на имя Робеспьера,
Моя Франция.
Франция старого Гюго, гремящего из изгнания,
Франция пятилетних детей, работающих в шахтах,
Та, что построила своими руками ваши заводы,
Та, о которой г-н Тьер сказал: расстреляйте ее*.
Моя Франция.
Пикассо держит мир на краешке своей палитры,
С губ Элюара слетают голубки.
Твои художники-пророки не перестают обещать,
Что придет время покончить с несчастьями –
Моя Франция.
Их голоса множатся, чтоб слиться воедино.
Та Франция, что платит за ваши преступления и ошибки,
Заполняя историю и братские могилы,
Эта рабочая Франция, о которой я буду петь вечно –
Моя Франция.
Та Франция, чье единственное богатство – бессонные ночи,
Ночи упорной ежедневной борьбы,
От газеты, что продают воскресным утром**,
До плакатов, что назавтра наклеют на стены.
Моя Франция.
Пусть она поднимется из шахт и спустится с холмов –
Эта Франции, что поет во мне, прекрасная, мятежная,
В своих хрупких руках она держит наше будущее,
Франция от тридцать шестого*** до шестидесят восьмого****,
Моя Франция.
© NM  sova_f |
