Почти стих. Совсем жизнь.

Ты медитируешь,  молишься Богу,  мяса не ешь, и конечно же,  не оскверняешь крепким словом уста.  Носишь одежды белые,  встаешь за час до рассвета,  и кажется, что  между твоими ногами и полом воздух, иначе как же так у тебя получается смотреть на всех свысока? Пишешь о том,  что важнее всего доброта и любовь,  и морщишь нос,  спускаясь в час пик в метро.  Мы все - одно, утверждаешь ты,  одергивая свой рукав от бомжа.

 

Я же просто живу,  поклоняюсь зеленым росткам,  пробившим асфальт,  молюсь цветам, деревьям, птицам и муравьям. Занимаюсь любовью с солнечным светом, северным ветром и с весь день моросящим дождем.  Утром пью кофе, да-да,  и в венах моих расстекаясь, он еще долго вибрирует как вечный Оммм… 

Я не знаю санскрита,  не понимаю латынь и иврит,  но читаю всю правду в глазах, движеньях плеча и дрожании рук. Просыпаясь в любое время,  когда захочу, иду гулять по крышам, захожу в какой-нибудь храм, не просить,  а так, в гости к богам,  как к друзьям…

 

Ты спрашиваешь,  кто твой Гуру? - и я отвечаю:  Ты!  А так же сотни тысяч других людей,  облака,  города,  дворовые псы,  луговые цветы… 

 

А ты  совершаешь аскезу, читаешь древние тексты, посещаешь сатсанги,  ведешь подсчет своих добрых дел.

 

Ищешь Истину. 

И не слышишь.  Как я ее тебе телеграфирую.  Сотней мурашек по коже.   Вибрацией вдоха и выдоха. Пульсацией крови в венах. Ту самую вечную истину, которую ты так хотел. 

Тэги: графоманство