Родина, протри зрачки-то! Это НЕОХРИСТОЧЕКИСТЫ! Голосов: 1 Адрес блога: http://chasoslov.livejournal.com/ Добавлен: 2007-11-29 01:33:44 блограйдером Lurk

2015-07-26 18:57:50 (читать в оригинале)

А ещё я сегодня видел белку, прямо посреди Бутово, по улице Грина, дом 40, там ещё Пенсионный фонд расположен, районное отделение, ну и всякие прочие заведения, разной степени социальности. Ещё машины стоят. Ещё стройка какая-то. В общем, двор как двор, дом как дом. А на другой стороне улицы - ресторан "Грин Палас", принадлежащий тем же людям, что и заведение "Сказка Востока" на Коктебельской, пользующееся среди жителей района репутацией, скажем так, неоднозначной. И вот, стало быть, белка бегала и прыгала по этим самым тротуарам, по которым обычно люди ходят, ну, возможно, подумал я, белка тут живёт? Хвост вон какой. Живёт, поди. В квартире. В человеческой. Городской. По Грина, 40. Ходит в Пятёрочку, она там тоже неподалёку как раз, экономит на орешках, ждёт скидку. Ну, как все мы, простые бутовские обыватели. Ненулевая вероятность, правда ведь?

Вот и я так думал. А потом как-то раз - и думать перестал, вспомнил историю одну из своей жизни, похожую на эту, но не совсем. Ехал я, было дело, пару лет назад по выдуманным делам в славный город Пионерово-на-Клязьме, что в Дубнинском районе Московской области. Электричка туда ходила не очень хорошо и не ахти как регулярно. Ну, то есть, велик риск сесть - и приехать не туда, а никто не предупреждает. Некрасиво, правда ведь? Но я знал, что иду на риск, в конце концов и билеты были не бог весть какие дорогие - что-то в районе полтинника неденоминированных белорусских рублей по курсу на 22.06.2011 на Шанхайской бирже. У меня такие деньги были (как раз утром в банкомате снял - и тут же похвалил себя за находчивость), ну и я тоже был этим вполне доволен. И вот, поджидая свою нерегулярную электричку, я услышал за спиной тихое кряхтение, потом громкое рычание, и, наконец, чей-то голос окликнул меня.

Обернувшись в полнейшем изумлении, я обернулся в полнейшем изумлении:
- Да-да???
- Извините, не подскажете, поезд отходит в пятнадцать минут четвёртого?
Я снова обернулся - за спиной стоял жираф, ростом примерно с меня.
- В пятнадцать минут четвёртого, да, - подтвердил я его догадки.
- Я тут газету читал, пишут-то что - ужас! - перевёл тему жираф. - Вот, сейчас покажу... Тут где-то было... Ну-ка... Здесь было где-то... Вот тут, да-да, секунду, сейчас, вот-вот, ну где-то же тут было... Ну, в общем, ладно, не вижу, своими словами расскажу.
Он отщипнул листочек со стоящего рядом дерева, с чувством прожевал его, и продолжил. Я не торопился, да и поезд не спешил, поэтому обернулся послушать, что мне скажет мой визави.
- Люблю тополя, такие сладкие. В общем, заметка там была - обещают кризис.
- Какой? - сделал я вид, что заинтересовался.
- На рынке высоковольтных металлов, - уточнил он и тяжело вздохнул, - Жалко, я как раз стал расширять свой бизнес.
- А какой у вас бизнес?
- Продажа канализационных люков на цветмет. Вон сколько их у меня, - сказав это, жираф вытащил из-за спины рюкзак и с глухим звоном опустил его на землю. Рюкзак был большим и, судя по всему, очень тяжёлым. - Везу в Пионерово продавать. Вам, кстати, работа не нужна?
- Какая уж тут работа, если кризис, - возразил я.
- Да, точно, - жираф снова отщипнул листик тополя и больше мы не говорили.

А потом и поезд пришёл.

---

2015-07-24 18:38:58 (читать в оригинале)

А вот, допустим, твитур, стремительно превращающийся в какую-то совсем токсичную помойку (а может, это моя лента такая? загадка), и который я давеча ко всем чёртовым хренам снёс из закладок (вместо того, чтобы удалить, как принято - но восстанавливать аккаунт всё равно стыднее, чем внезапно возвращаться в действующий), так вот, твиттер всё-таки способствует деградации способности изъясняться. И не то чтобы она у меня когда-то очень уж сильно процветала, но вот, допустим, слушаю я сегодня альбом Сплина "Фонарь под глазом". И пальцы сами тянутся написать в твитор "Слушаю второй альбом Сплина". Тянутся - а некуда. И лишь потом приходит понимание - какая-то бесполезная бессмыслица. Та же самая фраза, окружённая вот этими всеми избыточными словами, конечно, более осмысленной от этого не становится, но всё-таки можно ведь и порассуждать, правда? Что, например, 1997-го года альбом, а как слушается-то, а, а, а??

Или ещё что-нибудь. В том же духе. Ну, сами знаете.

Или вот включил телевизор, Культуру, а там ихний джазовый "Голос" повторяют, ну и думаю я, значит - вот, думаю, как здорово-то, а. Чуваки джаз играют. И соревнуются, типа. Возьму-ка я кофе.

А восемь лет назад я вообще писал:

"Джаз любят, ценят, понимают и вообще слушают только хорошие люди. И наоборот - не любят, не ценят и не понимают лишь подлецы".

Но в чём же мораль? А в том, что всё вышеизложенное в 140 знаков не вместить, потому что тут больше 140 знаков. Пора завязывать с деградацией, в общем.

Дополнительный вопрос: возможно ли отнести сказанное восемь лет назад про джаз - к первым трём альбомам Сплина? (полагаю, что да; те, кто сильнее всего любит Гранатовый, у меня уже вызывают обоснованные сомнения, а ценители дальнейшего васильевского творчества и вовсе - лучше с такими людьми дел не иметь, ей-ей).
...
...

---

2015-07-05 20:21:44 (читать в оригинале)

Василий Настурция был одиноким шмелём
Любил ночевать в половицах кирпичного дома
Умел фехтовать на батуте (как правило - в пятницу днём)
А по вечерам слушал раннего Гребенщикова.

Василий летел вдоль шоссе - искал номера е-ка-ха
Вострил своё жало, хотел проколоть все шины
Он был активист движения "Партия Мёда и Мха"
И с юности не любил фэсэошные лимузины.

---

Сердце - наш барабан

2015-06-29 23:52:20 (читать в оригинале)



И вновь о наших датах, как говорится.

14 лет прошло, а.

Что сделано?

Восторжествовала ли "теория юного МЧ о справедливом государственном устройстве", которую он торжественно начал составлять в этот самый день в далёком (и благословенном) 2001-м году?

Тираню ли я сейчас Россию? Ставят ли мне двадцатикилометровый памятник на Воробьёвых горах? Завоёвываю ли я сопредельные территории?

Не слышу! Нет? Нет? Не я?

Окей, мы подождём - и уж тогда никому мало не покажется. Главные победы нас с вами ещё ждут - и когда полчища отчаянных головорезов с моей монограммой на рукавах будут маршировать по разорённым, пылающим столицам побеждённых государств, ширя нашу империю добра и справедливости, тогда я адски захохочу и, наконец-то, скажу, поклявшись на "тетрадке с корабликом":
- Ну что, братец, молодцы мы, а?

Обращаясь, конечно же, к 12-летнему себе.

Довольно лирики, борьба впереди! И там ещё остался вкусный чай.

Всех с праздником - таким странным, таким личным и таким дорогим моему сердцу.

---

2015-06-16 21:33:13 (читать в оригинале)

А вот, допустим, в кои-то веки задам я вам серьёзный вопрос. Да и вообще - зададимся серьёзным вопросом. Итак, диспозиция. Вы идёте по району, ну, допустим, Северное Бутово, ЮЗАО, г. Москва, (но вообще вариантов масса, много где принципиально возможна описываемая ситуация, так что не будем зацикливаться). Идёте, стало быть, совершаете променад, гуляете, смотрите на ослепительной красоты весеннее (зимнее, летнее, осеннее, новогоднее) небо, ловите взглядом уплывающие облака и инверсионные следы авиалайнеров. Окружающая реальность под стать рубероиду - эстетика московских (вот здесь за другие не поручусь) окраин мало кого может оставить равнодушным (лично я так в полнейшем восторге, но это не секрет).

И вот, значит, в процессе вашей неспешной прогулки по родному району вы доходите до той невидимой границы, за которой начинается лес, в котором, конечно, никого особенно плохого не водится, кроме местных алкашей да случайно заплутавших неместных алкашей же, но делать там тоже нечего, а для такого досуга, как прогулка в лесу, тоже, допустим, настроения нет. Поворачиваете от леса, выходите к школе, а рядом со школой - административное жэковское одноэтажное здание. Но не жэком пахнет оттуда, не дезом и даже не ЕИРЦ - пахнет оттуда самой натуральной выпечкой. Свежими круассанами. Глянцевыми булочками. Кремовыми рожками. Заварными пирожными. Запах восхитительный, нельзя не остановиться в безмолвном восторге, не возжелать съесть всю эту кухню разом, в один присест. Предположив, что там где-то спряталась кондитерская, вы, манимый запахом будущего чаепития, обходите жэковское здание по периметру. Раз обходите. Второй. Третий. Всё закрыто на амбарные замки, ни одной открытой двери, ни одного намёка на магазинчик, лишь запах вкуснейшей выпечки сводит с ума и заставляет мысли расползаться во все стороны, будто слоёное тесто под скалкой шеф-кондитера.

Но, ладно. Пусть. Подразнив своё чувство прекрасного заварного крема ещё какое-то время, вы уходите гулять дальше. И вот, пройдя каких-то метров двести, вновь останавливаетесь - и вновь из-за запаха. Заросший бурьяном, борщевиком, бомжами и алкашами древний котлован огромных размеров, вечный долгострой района - то ли недостроенная парковка, то ли недоложенные тоннели метро - источает запах вовсех не своих живых и неживых обитателей, а креозота. "Запах метро". Восхитительный, нельзя не остановиться в безмолвном восторге. Вы останавливаетесь и прислушиваетесь к нему - и перед глазами сразу то метро, каким оно было когда-то давно, ну, допустим, в детстве, когда ещё не стало ежедневным средством перемещения из точки А в точку "Проектируемый проезд №666". И поезда тогда грохотали по-другому, и люди в метро были другие (хотя вообще-то те же самые). И так хорошо пахло этим самым креозотом, что ради одного этого запаха хотелось возвращаться в подземелье снова и снова. Или просто стоять под вентиляцией. Достаточно долго. Вот как сейчас.

В начале этого текста я пообещал задать вопрос. Собственно, вот и он.

Почувстовав какой запах вы скорее остановитесь посреди улицы - свежей выпечки или креозота?