Пульверизатор расстояний - не то, что нужно в январе, когда квартал кирпичных зданий висит игрушкой на стене. Резной клинок висит поодаль, золотошитый молот - с ним. Лишь арбалет, залитый мёдом, стенам принадлежит другим. Однако, даже он, когда-то, найдёт момент пустить стрелу - и в тот же миг пойдут солдаты бездонной бочкою - ко дну. Где царство тьмы, добра и ртути повелевает десять лет (что в нашем мире, может, будет два миллиона... или нет, пожалуй тысячу) Возможно. Вот это были времена! Когда в расписанные ножны влезал не кто-то - Сатана. Он там плясал и так, и эдак, растил тюльпаны под землёй, пульверизатор расстояний святою наполнял водой. И редко-редко озирался по сторонам - вдруг кто идёт? Тогда весь мир преображался и превращался в огнемёт.

Тэги: стих
Комментарии | Постоянная ссылка