Родина, протри зрачки-то! Это НЕОХРИСТОЧЕКИСТЫ! Голосов: 1 Адрес блога: http://chasoslov.livejournal.com/ Добавлен: 2007-11-29 01:33:44 блограйдером Lurk

Трик

2014-04-11 10:47:53 (читать в оригинале)



Сгущались сентябрьские сумерки. В окнах близлежащих зданий загорались огни и задёргивались глухие шторы — в этих краях ночь была особенно светлой. Обилие вывесок, фонарей, фар — да и тех же квартир и офисов — делали своё дело. Но пока что иллюминация работала не в полную силу, так что сумерки всё-таки сгущались над улицами, а первый по-настоящему осенний ветер свистел по ним похлеще иных февральских вьюг.

Шэйд, бывший промальпинист в кожаном плаще и с выбритыми висками, сидел в баре-ресторане на первом этаже одного из здешних бизнес-центров, пил третий бокал грога, курил одну за другой сигареты и смотрел в окно. В небе мерцали тусклые звёзды и сверкали ослепительно-разноцветные орбитальные маяки и станции. А на земле порывы ветра срывали первые пожелтевшие листья с деревьев, бесчисленный поток машин мчался в неизвестность по многоэтажным развязкам… Поезда то и дело проносились по эстакадам.

Оживлённый район, вечер. Обычная картина.

Поудобнее устроившись на своём диване, Шэйд сделал глоток напитка и глубоко затянулся сигаретой. В отличие от улицы, в ресторане почти не было народу. Странно, но такое тут действительно иногда случалось, потому-то Шэйд и появлялся в этом месте примерно раза в ноль-целых-одну-десятую чаще, чем в сотне других забегаловок этих краёв.

В самом деле, какая радость пить свой коктейль и смотреть на осенние сумерки, когда вокруг ещё толпа каких-то людей? Никакой. А так…
— Хэй, альпинист, тебе нормально? — крикнул бармен из-за стойки.
— А?
— Свет ещё не…?
— А, не… — не оборачиваясь, Шэйд изобразил отрицательный жест, но бармен всё равно усилил тонировку стёкол.
— Ладно, пусть будет. Ночью большая компания столики заказала, потом чтобы не морочиться.
Шэйд выпустил струю дыма в потолок и обернулся к бармену.
— Ну вот, ты закрыл мне обзор.
— Ты на что-то смотрел?
— А то как же. Через дорогу, там, далеко, на дом обращал когда-нибудь внимание?
Бармен машинально присмотрелся, но разглядеть через сочетание тонировки и буйной иллюминации ничего не смог.
— А там дом какой-то?
— Ну да. Обычный, старый, многоквартирный дом. Всякие небогатые люди снимали раньше. Что сейчас — не знаю даже. Судя по роскошному капитальному ремонту — небогатым делать там уже нечего.
— И к чему ты всё это?
Шэйд сделал последний глоток и удручённо посмотрел на пустой бокал.
— А давай так — ты мне ещё один, а я тебе сказку на ночь расскажу.
— Мне ещё за твои сигареты как бы штраф платить не пришлось, а ты — «ещё один».
— Это риск, мой друг. Святое дело. — Шэйд закурил новую сигарету. — Ну я получу свой грог?
Бармен иронично усмехнулся, но через пять минут перед Шэйдом стоял новый бокал.
...
...
Трик проснулся от ослепительно яркого света, оглушительного грохота, мощного удара головой об стену и подозрительного звона любимого ножа в сантиметре от виска.

За ножом последовали чашка, кроссовки, колонки, ноутбук, коробки, снаряжение…

Догадавшись, что вокруг происходит что-то не то, опытный трейсер Трик поддался интуиции, в считанные секунды вычислил самое безопасное место в комнате, одним прыжком переместился туда и сгруппировался.

А вокруг всё продолжало куда-то валиться и грохотать. И ослепительно яркий свет лился в комнату без устали, заполняя всё пространство равномерным слоем, будто водопад.

При этом, угол проникновения лучей менялся. Менялся довольно заметно. Так заметно, что Трик наконец понял — дом, чёрт возьми, ПАДАЕТ.

Но не успела эта мысль осесть в голове, как сгруппировавшийся Трик сам оторвался от земли и подлетел вверх метра на два.

Дом падал — и упал.

Спустя мгновение упал и Трик. Упал и растянулся на том, что ещё пять минут назад было стеной, а теперь неожиданно стало полом. Полом, на котором еле живое тело тяжело дышало в полуобморочном состоянии.

Что ж, по крайней мере интуиция не подвело — тело было всё-таки живое.
...
...
Трик очнулся спустя какой-то промежуток времени. Не очень большой, судя по всему. Очнулся, с трудом продрал глаза и попытался, наконец, понять, что же происходит, в самом деле. Голова безумно болела, ушибленные конечности — того сильнее. В ушах звенело, а перед глазами всё плыло и было будто в тумане. И этот туман сам был будто в двойном тумане клубов песка и пыли, окутавших всё вокруг.

Поморгав, Трик присмотрелся — перед глазами, помимо тумана и клубов пыли, было окно. На потолке — окно. Теперь на потолке его чёртовой комнаты было это чёртово окно. Сквозь которое, как в колодец, продолжал литься водопад всё того же ослепительного света, который равномерно окутывал и пелену во взоре, и клубы пыли, и самого Трика, и осколки стекол, выбитых из рамы при падении.

В комнате было так ярко, что почти ничего не видно.

И всё же, кое-что можно было заметить. Дверь — которую тоже вынесло вместе с петлями — теперь располагалась у самого пола, и войти в неё было уже нельзя — только вползти. Изо всех сил щурясь, Трик присмотрелся к дверному проёму — рисковые люди нашлись, они правда ползали по плоскому коридору, стараясь не провалиться в чужие двери. А из чужих дверей доносился чей-то плач, чьи-то стоны, чей-то отборнейший мат…

Трик снова перевёл взгляд на окно. Казалось, свет становился всё ярче и «осязаемее», Трик чувствовал его практически своей кожей.

А вокруг — штукатурка продолжала осыпаться со стен, а сами стены продолжали глухо идти глубокими трещинами. Непонятно, насколько безопасно оставаться здесь дальше. Наконец, тяжело вздохнув, глядя на обломки своих вещей, Трик, опираясь на стенку, всё-таки нашёл в себе силы подняться на ноги.

Чуть не свалившись в ту же секунду, он прислонился спиной к стене и отдышался. Голова кружилась, перед глазами стояла всё та же пелена, клубы пыли и штукатурки, и ослепительный свет. Туман, пыль, свет. Туман, пыль, свет. И никакой окружающей реальности. Надо хотя бы пэйнкиллеров достать…

Так и не дойдя ни до каких таблеток, а тупо простояв неизвестное время в прострации, Трик снова очнулся — на этот раз услышав голоса, доносившиеся из окна. Судя по всему, это были строители. Нет, точно строители. Трик сам был не чужд этой сферы и, своего рода коллег, узнавал безошибочно.

А раз строители — значит они уже что-то там предпринимают, верно?

Несмотря на полную раскоординированность своих движений, пелену и раздвоение во взоре, и так далее, и так далее, Трик ни секунды не сомневался, чего он хочет — а хочет он прыгнуть в это окно и поговорить с этими строителями.

Опытный трейсер закрыл глаза, вдох-выдох, предельно возможный разбег…

иии! — ящик!

иии! — кровать!

иии! — рама!

Руки мёртвой хваткой вцепились в раму, а вот сил подтянуться на них — уже не было.
...
...
— Дай руку!
Трик снова вернулся из небытия. Руки затекли напрочь, он их не чувствовал — но мёртвую хватку затёкшие руки всё так же продолжали держать.
— Дай руку, кому говорю! — повторил огромный мужик в каске.
Трик промычал что-то невразумительное. Прорычав в ответ, строитель закатал рукава и сам сделал всю непростую работу. И в следующую секунду, Трик с бешеной яростью тёр затекшие ладони, сидя уже на стене. То есть, крыше.
— Ну и чего? — строитель не был особенно разговорчив.
Трик посмотрел на строителя, а потом вообще осмотрелся. Вокруг было бескрайнее поле окон, над которым поднимались на километры вверх всё те же клубы пыли и штукатурки. Ярко-оранжевое солнце дрожало сквозь раскалённое марево, а его лучи пронзали даже эту плотную пылевую завесу. Сильнее всего это напоминало марсианский пейзаж до земной колонизации.
Трик глубоко вдохнул — и зашёлся в судорогах кашля. Строитель почесал каску, вид его становился всё более недовольным.
— Ну. И. Чего?
— А? — Трик посмотрел на строителя так, будто он только что здесь появился.
— ЧЕГО НАДО?
— А… Ну я это… *кашляет* Комнату… вот эту вот снимаю. Снимал. Снимаю. Не знаю, в общем. *кашляет*
— Ну и чего?
— Ну и вот я… *кашляет* ДА ЧЁРТ!
— Вообще-то тут опасно. Эвакуация вон, если что. — строитель всё-таки не был настроен на продолжительный диалог. — Там вон группа медиков.
Трик покачал головой и попробовал дышать через ладонь.
— Оперативно… А что тут вообще произошло-то за катастрофа?
— А, ну, это ты не у меня спрашивай, а у прораба, если хочешь. Вон там стоит. Он знает. А нас с мест посдёргивали, ничего самим не объяснили.
— Хорошо, спасибо… Спасибо за помощь.
Строитель кивнул и пошёл по своим делам. Трик посмотрел на прораба. Он вертел в руках схемы и выглядел довольно занятым. Но он занят, а Трик через пять минут вообще, скорее всего, отрубится уже надолго, так что… Пошатываясь, он медленно пошёл к прорабу. В глазах всё так же троилось, голова кружилась во все стороны, раскалённая штукатурка и пылающий воздух обжигали слизистые…
— Мать твою, не падайте на меня! — с чувством заорал прораб, когда Трик в самом деле чуть на него не свалился.
— Ох.
— Медики вон там.
— Нет-нет. Мне вы нужны.
— Я? — прораб поправил очки и скептически посмотрел на Трика.
— Вы. Что тут… чёрт возьми… произошло?
— Произошло? Дом не выдержал лучей света. Всё нормально.
Трик даже не стал ничего спрашивать, просто выразительно поднял брови.
— Всё нор-маль-но, говорю вам. Штатная ситуация. Слишком яркий свет, слишком жаркая погода… Когда первые лучи утренней зари легли на восточную стену этого дома — а он старый и давно не ремонтировался, скажу я вам — то каркас не выдержал таких нагрузок, дом накренился, а потом упал. Не самый простой случай, конечно, но сколько раз я с таким сталкивался — вы даже не представляете.
— А потом? — Трик чувствовал, как ноги перестают его слушаться, глаза перестают различать последние очертания окружающего мира, а звон в ушах становится монотонным белым шумом.
— Что? Вон видите — бригада монтирует крюки. Как упал — так и поднимем. На тросах из солнечного света. Самое надёжное и простое в такой ситуации. До сумерек бы управиться, а то ведь до утра ждать придётся, из графика выйдем… Эй, эй, с вами всё нормально?
— Не очень… Сотрясение, кажется… Позовите врачей… И скажите хозяину, что за этот месяц платить не буду… — выдавил из себя Трик и плавно грохнулся в бессознание.
...
...
— Ну в больнице его обработали, вечером он вернулся забрать своё барахло — ну, то, что от него осталось — тщательно уложенное под брезентом, и, кто бы мог подумать — дом как лежал, так и лежал, ни на дюйм с места не сдвинулся. Прораб стоял наверху и в неистовстве орал на бригаду, а бригада…
Шэйд потушил сигарету, допил свой грог и оборвал рассказ на полуслове.
— Так и что бригада? — отвлекшийся было на заказ очередного полночного посетителя бармен снова переключился на Шэйда.
— А? Что? Какая бригада? — Тот слегка уже захмелел.
— Строительная.
— А?
— Понятно… Но, окей. Позволь пару вопросов. — Тон бармена становился всё ехиднее. — Дом, говоришь?
— Дом.
— Упал, значит?
— Упал.
— Под тяжестью лучей, стало быть?
— И-мен-но.
— Ты сам-то в это чушь веришь?
Шэйд посмотрел на бармена и чуть не просверлил его взглядом насквозь.
— Я тебе знаешь, что скажу? Трик был моим сменщиком на протяжении двух лет, он тоже бывший промальпинист. Друг, коллега. Я ему как себе доверяю. И раз он мне рассказал эту историю — вероятно, так оно и было? Благо, я сам видел много чудес всяких в своей жизни. И если ты не веришь в этот рассказ, следовательно, ты не веришь моему другу, а если ты не веришь моему другу — уж не хочешь ли ты сказать, что я… Как бы так помягче…
— Стоп, стоп, стоп, погоди, я ничего не…
— Что стоп? Это тот самый дом через дорогу, не веришь — иди, посмотри, там наверняка остались какие-то доказательства! Но не советую не верить, или ты, может, хочешь сказать, что я… я…
— Ладно, ладно. — Бармен не стал настаивать.
— Не ладно, чёрт возьми! — Шэйд криво ухмыльнулся — Да, ещё один грог за счёт заведения примирит меня с твоими сомнениями, пожалуй.

(7.9.2011)