О, да

чтобы представить, что происходит с бедными фотографами, представьте, что вы - поэт.
вы поэт и вы попадаете в большой город, где все - поэты.
вообще все.
абсолютно.
водители маршруток, контролеры, продавцы колбасы, бляди и борцы за права животных.
все разговаривают исключительно стихами. никто не чешет прозой.
никто даже не думает говорить прозой.
проза забыта. все используют рифму.
вы сначала, разумеется, обалдеваете и пытаетесь промямлить что-то из старых своих произведений, но в ответ вам выпаливают такие поэмы, такие стихотворные формы невиданных размером, что ваша "а за пригорком тучи, несутся хуже кручи" кажется просто собачьей блохой.
все с утра до ночи спорят о слоге, разносят в пух и прах старую рифму и возносят все новое, где рифма "несется - бутерброд" оказывается невероятно модной штукой.
поначалу вы, конечно, вступаетесь в спор, горячо обсуждая, то это, то другое, рассказывает о своих взглядах и прочее и прочее, после чего, проговорив час-другой понимаете, что всем в общем то насрать
какое-то время вы еще пытаетесь что-то сделать, что-то написать, что-то продекламировать, но через неделю-другую вы понимаете, что никогда и никаким образом вы не справитесь с безумной этой массой всех поэтов числом миллион и беретесь делать пироги с капустой.