Про снегирей...

Рассказать тебе? В коматозной твоей Москве

Я живу, как пустой сорняк, даже не цвету.

Мясорубка в моей расколотой голове

Еле теплую кровь переводит на пустоту.

Я лежу неподвижно, как полозы спят в траве,

И ловлю одуванчики, пальцами, на лету.

Рассказать тебе? Я не знаю таких врачей,

Чтоб умели заштопать рванье у меня внутри.

Я ознобливо кутаюсь в воротники плащей,

Пробираясь неслышным призраком вдоль витрин.

И качаюсь, как тень от выброшенных вещей,

И в глазах у меня нахохлились снегири...

А вообще ничего так, не страшно и не знобит,

И смешные картинки находятся в закромах.

Воздух дышит озоновым коксом и так звенит,

Что под самыми ребрами чувствуется зима.

От мозаичных улочек сладко в глазах рябит,

Разноцветные духи движутся сквозь туман.

Рассказать тебе, чтобы откашляться от любви

И уже, понемногу, выбраться из дерьма.



Даже легче. Как будто мы выкупались в крови

И теперь, уморившись, расходимся по домам.



автор: Крис Аивер