Без заголовка

Она в его руках - обрывок прошлого.

Не своего, но так вцепиться хочется…

Наутро как всегда- «всего хорошего».

А он гадает - вдруг однажды не воротится?



Он обнимать неистово торопится,

Она скользит - ей кольца рук безрадостны…

Намучился… такая одиночница…

Молчит. Закурит. Или улыбается.



В ее словах загадочно прилипчивых

И в жестах… слишком много отражается…

Она такая нужная… и лишняя…

Она так редко снится и сбывается.



А он ей варит кофе…Любит, вобщем то…

И будто все в порядке… но тревожится-

Что в ней засело? И откуда столько опыта?

Но он старается - надеется что сложится…



И будет прав. Она - чужое прошлое.

В ее глазах вопросы без ответов….

А вдруг она была когда то брошенной

Таким же ярким и бездушным летом?…

(с)