Любой куст — терновый или розовый — превращается в чудо из
«Тысячи и одной ночи», если набросить на него покрывало, сотканное из
лунного света и отделанное перламутром.
Нет. Мы не умираем.
Умирает время. Проклятое время.
Оно умирает непрерывно.
А мы живём. Мы неизменно живём.
Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь - осень, а между
ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы
вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, - и это
очень много.
Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы!
Но кому какое дело, кого это тревожит?
Мгновение радости - вот жизнь!
Лишь оно ближе всего к вечности.
Твои глаза мерцают, звёздная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны.
Между ними трепещет загадка - Ты и Я, Зов и Отклик, рождённые вечерними сумерками, восторгами всех, кто любил...
BlogRider.ru не имеет отношения к публикуемым в записях блогов материалам. Все записи взяты из открытых общедоступных источников и являются собственностью их авторов.
