Яркий_вспышк Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/2986188/ Добавлен:

Симфонический блюз

2011-04-07 22:25:45 (читать в оригинале)

Нашёл случайно в инете такой рассказик... понравился.

Симфонический блюз. 

 

- А знаешь, что я тебе скажу, нет, ты пей-пей, только не останавливайся. Давай, ради меня. О-оп, молодец! Так вот, я тебе скажу, что у меня была однажды встреча с Богом.

- Да ты говори-говори, да не заговаривайся! Я таких как ты много в своей жизни перевидал! Все говорили: я видел, я знаю, только никто не мог рассказать какой Он, любит ли нас, всех, тех, кто здесь, в этом дерьме.

- Слушай Палыч, я же тебе сказал. Встречался, вот как сейчас с тобой и этим стаканом. Давно это было, я еще тогда женат был.

- Так у тебя и женка была?! Да ты ваще парень хоть куда! Все вы сначала водки нажретесь, а потом как начнете байки травить! Прям уши закладывает.

- Не, Палыч, ты послушай. Я щас все рааасссскажжу, давай еще по одной и… Давай, давай, смелей…

- Ну тогда дай мне того синенького в графине, понравилось уж очень. Ага, и пива давай - ууух - теперь базарь сколько влезет: мне уже будет все в кайф.

- Представь Палыч: квартира в центре… Жена красавица, умна.

- А-а-а… Так если у тебя проблемы с ней были, так это от ума излишнего, дурень, кто же на умной то… Дураак… - и он хлебнул еще синенького и изящно рыгнул на весь трактир.

- Квартира, все в достатке, родители помогают, мы молоды, еще учились, но я где-то подрабатывал, ну и вообще все было в кайф. Все было ништяк.

- Учился-то где?

- Да в университете, она тоже…

- Угу, - пробурчал довольный, низкий, хриплый голос пьянчужки. - Крутые?

- Да нет, не крутые, но жилось привольно. Пока со мной не случилась такая штука. Я встретил Бога.

- Идишь ты? Бога-а-а? Ты круг. Я верю. На, теперь ты хлебни. Авось вновь встретишь, - и принялся ему наливать еще чего-то непонятного оттенка.

 - Палыч, дурак, ты невежда, тебе о высших материях, а ты о стакане. Бл*дун ты! Мудак с большой буквы.

- Ребят, вы разошлись, разошлись, - послышался голос со стороны.

- Придурок, идиот, это ж я тебе выпивку поставил, а ты, сволочь такая, слушать меня отказываешься и посмехаться еще вздумал. Пошел вон, неуч, невежда. Вон, ублюдок.

- Эй, пора прогуляться, - и кто-то сбоку его поднял и вынес на улицу.

Его вернул в мир холод. Он неизвестно каким чувством ощутил, что находится в сугробе. Открыл глаза, встряхнул головой. Тихо, фонари светят тускло. Вокруг никого, ну и понятно - воскресенье, вечер - кому на улицу охота? Нет никого, домой, наверное, пора. Сколько сейчас? В метро успею? Должен. А холодно, черт побери. Да еще как. В городе холодно, а значит

за городом еще холоднее. Да как они там бедные ютятся в своих хибарках. Даже не знаю. Где же это метро? Надо встать. Вот. Так всегда, как выпьешь земля ходуном ходит. А зачем мне пить? Не знаю… Наверное, для того, чтобы язык развязать. Себе? А кому еще? А может, кто и видел Бога-то? Не может ведь быть, что только я и встречал Его? Только я? Ведь я почти уверен, что тот, кто с ним встречался, также стоит в каком-нибудь трактире и пьет, не останавливаясь. Ведь нельзя так просто после встречи. Ведь это же меняет всю жизнь. Самое странное, что никто не хочет слушать об этом. Смеются, презирают, но все равно слушать не хотят.

Его рассматривали люди пробегавшие мимо. Просто бросали мельком невзрачные взгляды и бежали дальше. Никто не останавливался, никто не собирался помогать. Мимо, без остановки, взглянул и все, к метро. Там тепло, знакомый с детства щекочущий ноздри запах. А тот в сугробе, придурок, алкоголик, что с него, как-нибудь оклемается, или подберут.

Так встаем. Раз-два-три… Оп-па. Встали. Теперь надо найти впереди себя значок метро. Это что-то оранжевое. Впереди. Завтра надо бы появиться на службе. Опять будут говорить, что так нельзя, сопьюсь, хороший сотрудник мол. Пользуюсь популярностью в компетентных кругах. Работать надо, а не пить с кем попало. Ладно бы в кругу знакомых, а то забирается

куда-то на задворки, находит нелепый грязный трактир и опять… Сначала пиво, водку, а потом что-нибудь синенького, зелененького, и так пока либо его не запрут в клетке, либо, если повезет, до дома доберется. Так бывает, нет, нередко, но все знают об этом, вроде бы гений, все с рук сходит. А нам объясняет, что хочет рассказать кому-либо о том, что никто

не видел, о его встречи с Богом. Нет, верно про него мне сказали - из-за того, что жена ушла, любил ее очень, а она ушла. Не могла жить, пил много. Или тогда еще не увлекался так? Не знаю, пришла, а уже о нем легенды ходили. Мне рассказывали, что у него романы были чуть ли не с каждой. Все от него просто без ума, да и я немного. Но пьет он жестоко. Смешной,

придумывает себе всякие истории, а затем напивается с кем-нибудь. Хотя работы мне его очень нравятся. Да и сам он ничего. Красив, умен, галантен. Есть в нем что-то. Это от Бога, может быть. Вдохновение. Как бы обратить его внимание на меня? Может подойти и улыбнуться?..

Он повернулся к ней и спросил:

- Вот ты, такая правильная, можешь представить, как от тебя уходит самое важное? Самое главное в твоей жизни? Нет, ты смотри на меня, а не куда-то в сторону. Можешь себе представить? Вот как сказать, что не любишь? Как объяснить, что нельзя вернуть то, что было самым важным, самым близким? Как долго можно страдать? Сколько можно терпеть боль внутри себя и думать, что все образуется? Вот кто-то живет без этого. Он счастлив, по-своему, конечно, но ведь счастлив. Может быть, даже глубоко внутри.

Да, я переживал, что она от меня ушла. Да, не понимал тогда, что все так серьезно. Ничего не переживал, убегал куда-то. Самое больное было тогда, когда она подошла и отдала кольцо. О нет, она меня любила, я знаю. Просто это я. Все дело во мне. В том, что я встретил Его. Все же тогда пошло под откос. Мир, который мы создали, разрушился, исчез куда-то, исчез в ничто и никуда. Передо мной всегда стоял образ, я не мог ничего. Мне хотелось только повторения. Вот тогда все и началось. Да, я не обращал на нее внимание, убегал. У меня появилась сумасшедшая идея, я знал, что смогу повторить.

- Да, но где ты встретил, как ты Его встретил? Неужели ты смог говорить с Ним?

- Нет, глупышка. Конечно, нет. Все произошло мимолетно. Я столько раз вспоминал это момент. Я каждый день ездил в университет на метро. Мы жили на Лубянке. Тогда еще ремонтировали метромост. Вот тогда и встретил Его. Утром. Немного уставший от еще не отпустившего до конца меня сна. Сначала поезд ехал быстро после того, как закрывались двери на Спортивной. Затем он сбавлял скорость и выезжал на мост. Когда же большая часть оказывалась снова под землей, в туннеле за мостом, он набирал невероятную скорость. Так было всегда. Всегда я закрывал глаза и отдыхал, но сейчас не мог. Нет, у меня были закрыты глаза, но вдруг мой слух очень обострился и показалось в шуме, в гуле звуков метро услышал две ноты. Две ноты, которые играть мог только совершенно невероятный симфонический оркестр. Это было совершенно и божественно. Не мог успокоиться. Я открыл глаза, оглядел всех, совсем мельком, бросил вопрошающий взгляд на жену,

но она дремала. Я открыл глаза и увидел себя. Себя в отражении надписи “Не прислоняться”. Ноты играли все волшебней и волшебней. Полностью отдался им. Вверх - вниз. Скрипки брали сначала тягучую низкую ноту, а затем переходили куда-то совершенно ввысь. Туда, где мог быть только Бог, как путь к вратам рая. Это было совершенство, блаженство. Мне хотелось

орать, хотелось, чтобы все-все вокруг осознали счастье встречи с Богом, но никто этого не слышал. Я знал, что никто не слышит и не думает о Боге сейчас. Только мы с ним. Друг против друга… Прошло несколько лет. Я вспоминал, конечно, вспоминал, но был счастлив своими заботами, был рад жить. Не долго. Я понял, что тогда я умер. Ожить мог только еще раз встретившись с Богом. Но как? Никогда я больше не слышал тех скрипок, тех нот после метромоста. Никогда. Как будто потерял слух. Постепенно это чувство полного угнетения полностью меня охватило. Мне уже ничего не было нужно. Только вновь встретить Его. Никто слушать не хотел. Я был безумен, причинял всем боль своей нелюбовью. Я игнорировал рождение ребенка, мне были пофигу успехи жены, было наплевать на друзей и родных. Только бы еще раз.

Ведь ты понимаешь, что Бог, это не обязательно то, о чем говорят в церкви, то, о чем ты уже привыкла думать как все. У каждого свой Бог. Да это так. Та мелодия была для меня Богом. Я мог создать свое богословие, стать апологетом, мог доказать бытие его бесконечное число раз. Только бы еще услышать. Так было со мной. Это было чистым безумием. Но у меня появилась идея, как можно было бы преодолеть барьер, ту грань, которую возвел Он между нами. Я понял, что смогу еще раз встретиться. Вернулся в мир, но лишь на время и с единственной целью: добиться.

Работал над собой день и ночь. Получил всевозможные степени, устроился на безбашенную работу. Мне платили баснословные деньги. Заставил поверить в себя жену. Растил сына.

И вот, однажды выпала командировка. Это был мой шанс.

Продал все, что было, заложил весь дом с потрохами, кинул жену и ребенка, снял все деньги со счета, залез в долги и уехал в Нью-Йорк.

Денег хватило, чтобы нанять на пару дней три симфонических оркестра: Била Паркенсона, Луи Самуэля, Жоржа Лакруа и студию звукозаписи “ХотСаунд” на четвертой авеню.

На пистолет денег уже не было. Только обратный билет.

Жена ушла, друзья отвернулись. А потом начал пить.

Он повернулся и лег на спину:

- Сейчас я тоже уйду. Ты ведь знаешь?

- Я это поняла, когда ты первый раз посмотрел в мои глаза.

Он скинул с себя одеяло, встал. Босяком дошел до кресла, где оставил всю одежду. Быстро оделся.

- Дверь захлопнется, - она прошептала и зарылась в подушку.

- Знаю, успел заметить.

На лифте он спустился на первый этаж. Оттепель и с неба капал мокрый снег в такт его печали. Повернул в арку. Затем по улице несколько минут до метро. Проспект Вернадского, сбежал по лестнице вниз, в переход-вход на станцию. Он вошел в вагон и сел, уставившись в тьму метро. Над ним, там, наверху, кто-то тихо-тихо постучал дирижерской палочкой. Взмахнул

и, когда поезд подъезжал к мосту, вновь опустил ее. Но он уже спал.

 

Источник

---

новая знакомая

2011-03-31 22:58:40 (читать в оригинале)

Встречался на днях с девушкой из аськи ... да... красивая.. очень.. и что интересно неглупая совсем! в свои 20 довольно-таки серьёзная и интересная. посидели часика два в кафе... а под конец как-то так к слову сказала, что парень есть у неё... ну.. похоже что сказала-то только потому что я спросил , почему живёт не на родине.. а оказалось потому что с парнем... сразу пропало настроение у меня... и особо желание дальше общаться.. я ведь по разному общаюсь с девушками у которых есть парень и с теми, у которых нет парня... не знаю почему, но со вторыми я чувствую себя свободнее... но.. вчера подумал... и решил, что надо общаться одинаково свободно! Если девушка идёт на контакт, значит я ей интересен. Независимо есть у неё любимый или нет. В конце концов сейчас она рядом со мной, а не с ним! Значит я фактически на его месте и могу вести себя с ней в процессе общения почти так же. Почти, потому что я просто плохо её знаю :) только и всего. Надо работать над этим. Не сидела бы она после работы в кафе со мной, если бы ей скучно было. Ну полчасика посидела бы из вежливости и свалила... но нет.. сидели. мило беседовали. ей мои записи понравились. и что интересно. она согласилась учиться играть на гитаре у меня. Хотя.. может  конечно это просто слова..  

В любом случае, даже просто как знакомая новая будет.. я давно хочу частично сменить круг общения... тем более такие девушки попадаются  увы редко... примерно раз в год. ибо в том году, примерно в это же время, весной я познакомился с очень интересной и хорошей девушкой.. Общаемся и по сей день... 

 

P.S. недели две назад ходил на оперу... название не помню.. две оперы были.. или оперетты.. наверно второе.. Пермские приезжали.. очень понравилось! :) но. я сидел около оркестра. на первом ряду и музыканты заглушали вокал.. а так очень классно! 

---

Первый заказ и сразу свадебный :)

2011-03-23 22:08:24 (читать в оригинале)

 Вот такая новая стилистика для меня.. и даже не знаю точно, что это за стиль, хаус, дэнс или чё там ещё.. вообще не разбираюсь в электронике... Но просто одному человеку надо стало свадебный марш в современной электронной обработке... 

Первый раз делал аранжировку на заказ за деньги... лиха беда начало.. может попрёт :)) мысли материальны. Будем надеяться. 

 

 

 

---

истина...

2011-03-21 22:40:09 (читать в оригинале)

Звук рождается в тишине. 

---

полуночный блюз...

2011-03-16 23:45:18 (читать в оригинале)

КСД: БЛЮЗ.

"Говорить о музыке - всё равно, что танцевать об архитектуре."  (с) Фрэнк Заппа

...И тем не менее, я хочу немного поговорить о блюзе... Но я думаю, что старина Фрэнк меня простит, потому что блюз - это нечто намного большее, чем просто музыка. Блюз для меня - это как стиль жизни. 

Сразу хочу сказать, что многое из того, что будет написано ниже - это так называемые цитаты о блюзе. Я нашёл их в интернете, но не знаю авторов, посему буду брать эти цитаты или фразы из цитат в кавычки, свои же слова ессно без кавычек. 

Само слово "блюз" переводится как "грусть". В музыке блюз зародился у афроамериканских народов. И обычно это были песни о трудной жизни. Отсюда и такое "уныние" в этом стиле. Между тем, блюз это уникальный стиль. Он очень простой и от него до других стилей музыки один шаг. Я не буду вдаваться в подробности музыкальной теории и грузить вас схемой построения блюзовой гармонии, но скажу лишь, что стоит только сыграть блюз в два раза быстрее, и получится уже прямо противополножный стиль - весёлый, задиристый рок-н-ролл.

"Блюз – жизнь полная
перемен." Да. это действительно так! Хотя многим может показаться, что блюз - это всё одно и то же. Одна и та же музыка... НЕТ. 

  "- Что это вы делаете,
молодой человек?
 

- Блюю-з!!!

. . . Вы знаете, что
такое блюз? Нет, это не музыкальная форма и не строй с тремя пониженными
тонами. По известному определению, блюз - это песня мужчины, расставшегося с
любимой женщиной. А что чувствует в такой момент настоящий мужчина? А чувствует
он холод, тоску и... свободу. Вот это и есть блюз - песня о свободе и дорогой
цене, которую приходится за нее платить.

. . . Какова же цена
свободы? А свобода, мои друзья, очень дорогая вещь, и плата за свободу -
утрата. Утрата чего угодно: женщины, друга, дома, страны, надежд, иллюзий...
Собственно, все вышеперечисленное и есть иллюзии. И правда, что такое женщина,
как не мягкое, теплое заблуждение? Да, блюз - это песня прощания с иллюзиями.

. . . Какой главный
символ свободы, кроме известной статуи? Ясно, дорога! Дорога - это то, что
позволяет уходить и приходить, расставаться и встречаться. Дорога -
единственная возлюбленная блюзмена, которая верна ему от начала и до конца.
Именно поэтому блюзмены стараются преодолевать не менее трех миль в день, а
когда это не получается, они жутко огорчаются, усаживаются на ближайший пень и
заводят свои нудные песни, а все лягушки, что есть в округе, вторят им на
разные голоса.

. . . Серьезно ли это?
Ну ушел, вернулся, в чем трагедия? Но дело в том, что еще ни одному блюзмену не
удавалось пройти дважды одной и той же дорогой. И потому, не теша себя надеждой
на прошлое, блюзмен уходит не для того, чтобы вернуться, и если он прощается,
то прощается навсегда. Ведь мир так велик, и так мало шансов встретиться
вновь... И катятся, катятся горячие горошины скупых мужских слез по видавшим
виды небритам щекам, прожигая долго не заживающие канавки, и там, где они
падают вырастают чахлые кактусы и редкие кустики саксаула...

. . . Вы спросите, а не
называю ли я блюзменами обыкновенных нытиков? Конечно нет! Мои блюзмены не
такие! Они очень любят смеяться и стараются делать это как можно чаще, иногда
даже выбирая для этого самые неподходящие места. И если вы стоите перед
запертым туалетом, а изнутри уже полчаса доносится монотонное хриплое
бульканье, знайте: это смеется блюзмен.

. . . А какой еще есть
способ не впасть в малодушное нытье? И не возомнить себя при этом "великим
и ужасным"? Только стеб. Величие - тоже иллюзия, с которой стоит
расстаться. Грош цена серьезным музыкантам, у которых слишком толстые панцыри,
они слишком круты, чтобы играть блюз и вообще быть хоть чем-то стоящим.

. . . Чем отличается
блюз от прочей хорошей музыки? Отличие одно - казалось бы незначительное, но
глубочайшее. Блюзмен играет то, что чувствует, а музыкант то, что чувствовал
или, что совсем уж плохо, то, что хотел бы чувствовать. Музыкант может
репетировать пьесу, а блюзмену редко удается повторить блюз хотя бы дважды. Со
стороны блюзмен может представляться скопищем пороков, и единственное, в чем
его никак нельзя обвинить - это онанизм.

. . . Всяко, есть много
прекрасной музыки и кроме блюза, но блюз - самая духовная музыка, ибо ДУХ - это
ритм, когда каждому действию свое время, и нет времени без действия. Блюз
играется только тогда, когда может быть сыгран и не может быть не сыгран. Блюз
- это вдохновение. Это обстоятельство убирает из блюза немного красочности (но
не красоты!) и сообщает ему удивительную подробность и достоверность.

. . . Блюзмен не
придумывает темы - песни сами находят его, он не ищет саунд - звук дается
свыше. Это плата ему от Всевышнего за все, что он оставил. "И не
заботьтесь что говорить, ибо дано будет вам..."

. . . Распространено
мнение, что настоящий блюз могут играть только черные. Это может и верно для
блюза как формы, но блюз как плач с пристебываниями о потере ума, чести и
совести - вещь интернациональная. Перед утратами милых иллюзий все равны - перс
и еврей, черный и белый, желтый и голубой, а также все стадии синих. Только не
говорите об этом неграм - ведь известно, что уши у черных блюзменов, когда на
них не смотрят, живут своей, особой, неведомой жизнью. И прогуливаясь по ночам,
если быть совсем внимательным, то почти за каждым углом можно заметить пару
(они редко нападают в одиночку) черных ушей, подстерегающих неосторожного
путника. И если с вами ночью что-нибудь случилось, а вы не знаете что - знайте,
это были УШИ БЛЮЗМЕНА."

Есть ещё такое мнение, что блюз это непременно песня. То есть многие считают, что блюз без слов (инструментал) - это не блюз вовсе. Вот с этим я не согласен. Я считаю, что инструментал тоже может быть именно блюзом, ведь все эти чувства и эмоции вкладываются не только в текст.... Да и вообще. В любом стиле музыки (я имею ввиду живые стили музыки прежде всего) на первом месте всё-таки должна быть именно Музыка, и на неё уже слова... 

"Не даром говорят,что "Блюз" - это музыка от Лукавого... Появлению такого выражения, очевидно, послужил миф о встречи известного "черного" блюз-мена Роберта Джонсона с Дьяволом на Перекрестке!

История говорит о том,что молодой Джонсон был не таким уж хорошим гитаристом до того, как он однажды таинственно исчез и отсутствовал какое-то время. Когда он вернулся, он стал играть так хорошо,что буквально потряс всех, кто его знал, так же потряс историями о том, как он побывал на Перекрестке и начал играть на гитаре. Спустя какое-то время появился Дьявол, Джонсон вручил ему гитару, Дьявол настроил её и отдал ему обратно, заключив сделку о том, что Джонсон получает эту, ставшую волшебной, гитару в обмен на свою душу!

Джонсон в последствии написал достаточно много отличных песен, которые играют и сегодня, включая и его песню "Crossroads Blues"...

Дьяволу не пришлось долго ждать, пока ему доставят душу Джонсона, т.к. он умер при очень таинственных обстоятельствах в 27-летнем возрасте." 

 

Да... вероятно ещё поэтому блюз наполнен грустью и болью... это цена.... 

Я считаю, что блюз нельзя сыграть... им можно лишь жить.

 И хочется сказать, если вы решите, что ваще место в жизни это блюз, то будьте готовы к тому, что ради этого, нужно очень многим в жизни пожертвовать.  Я говорю именно о том, чтоб делать блюз серьёзно, а не просто временно увлекаться этим стилем музыки. 

Я для себя ещё не решил, готов ли я полностью погрузиться в это.......

 

 

Midnight blues



It's a darkest hour

Of the darkest night

It's a millions miles

From the morning light

Can't get no sleep

Don't know what to do

I've got those midnight blues



When the shadows fall

I feel the night closin in

There must be some reason

For this mood i'm getting in

Can't get no sleep

Don't know what to do

I've got those midnight blues



Every evening after sundown

As the light begins to fade

I feel so low, but i just don't know

Why these blues won't go away



Every evening after sundown

As the light begins to fade

I feel so low, but i just don't know

Why these blues won't go away



It's a darkest hour

Of the darkest night

It's a millions miles

From the morning light

Can't get no sleep

Don't know what to do

I've got those midnight blues



I've got those midnight blues

I've got those midnight blues

I've got those midnight blues

Перевод.

Полночная грусть. 

Это самый темный час

Самой темной ночи.

Еще миллионы миль

До рассвета.

Не могу заснуть.

Не знаю, что делать.

У меня полночная грусть.



Когда опускаются тени,

Я чувствую приближение ночи.

Должна быть какая-то причина

Для такого настроения.

Не могу заснуть.

Не знаю, что делать.

У меня полночная грусть.



Каждый вечер после захода солнца

Как только начинает темнеть,

Я чувствую такую тоску, но не знаю

Почему она не проходит.



Каждый вечер после захода солнца

Как только начинает темнеть,

Я чувствую такую тоску, но не знаю

Почему она не проходит.



Это самый темный час

Самой темной ночи.

Еще миллионы миль

До рассвета.

Не могу заснуть.

Не знаю, что делать.

У меня полночная грусть.



У меня полночная грусть.

У меня полночная грусть.

У меня полночная грусть.