Анна прыгает с парашютом,

Костя музыку пишет, Мишка гоняет чертей.

Я болею. Я ною: "Боже, каким маршрутом

Мне пойти, чтобы избежать всех моих смертей?

Все вокруг, как с ума посъезжали - выходят замуж,

Травят байки, целуются, томно глядят в меню.

Все хотят, чтобы я вот так же. А я устала ж,

У меня по четыре капельницы на дню."

Кто-то едет в Петрополь, кто-то - на дачу к Варе,

У нее замечательный кофе и пять котов.

Я торчу у врачей и нету печальней твари.

И катетер ехидно топорщится из бинтов.

Минус двадцать два.

На ботинках трещат подошвы,

Сердце съежилось мокрой марлечкой под плащом.

Гардеробщица в клинике охает мне: "Ну что ж вы,

Не болейте, вы ж молодая совсем еще!"

Все несутся, горят - мука между жерновами,

Торопливо кричат - ну чего тебя так развезло?!

У меня тут серьезное дело . Я выживаю.

Подождите чуть-чуть. С непривычки пока тяжело.



автор: Крис Аивер