дорогой дневник! прежде всего, я хочу сказать тебе: "спасибо". за что?
за то, что ты не задаешь вопросов
за то, что ты подводишь меня к самостоятельным выводам и решениям
за то, что ты позволяешь мне забывать то, что я пишу и каждый раз удивляться вдруг перечитанным страницам
за то, что ты защищаешь мою душу от несанкционированного взлома
за то, что приорткрываешь кому-то завесу истины или лжи...

помните, я писала про кино? так вот, сегодня опять за старое, но осознанно. раньше в экстремальных ситуациях я обращала внимание только на себя, погружаясь в свои эмоции. сегодня же я остановила стрелки своих часов. вместо переживаний я переключилась на мелочи, окружающие меня в этот момент. услышав дурную весть, я заглянула в свою душу, и пока мозг обрабатывал полученную информацию, я замедлила синопс нервных клеток...

прежде всего, я огляделась: вот у водителя трамвая играет музыка, - фу, чистейшая попса; вот пара малолеток пялится на мою татуированную ногу и тихо шушукается в конце вагона, смешные, маленькие бесы; вот старушка-кондуктор внимательно,но вяло осматривает новых пассажиров, не оплативших проезд; вот рядом сидит дорогой мне человек и говорит речь, чтобы меня поддержать; вот мы неожиданно приехали, вышли на остановке и пошли.

мир. ты странный, знаешь? для кого-то мал, кому-то безразличен, а для кого-то ты - лишь опухоль.
в такие моменты особенно чувствуешь, что все это по нарошку, что нет чего-то важного, все окружающее тебя одинаково бесцветно. а в руке твоей мольберт. у кого-то баллончик с краской, у кого-то акварель, а у меня пока простая синяя ручка. пожалуй, Erich Krause, толщиной в 0.5 мм. да, я ее кручу сейчас в своих руках. вы, возможно, начнете качать головой, глядя на меня с упреком или некоторой долей жалости, но это будет ошибкой. почему? наверное потому, что не важно, какой инструмент находится в твоих руках, а важно то, как ты можешь его применить.

несколько дней назад меня попросили написать автобиографию моего детства. чтож, я с радостью этим займусь, попутно оставляя в тебе, мой дневник, все мои воспоминания. без проработки прошлого не бывает настоящего, а мнструмент уже в моих руках.