Окей, технологический прогресс сосредоточен в основном на индустрии развлечений; я почти рыдала на том интервью Брэдбери, но ладно. Окей. Тогда вот что я реквестирую от тебя, дорогой прогресс.
Я хочу, чтобы через десять лет я могла пересмотреть XMFC, в конце которого никто никому не стреляет в позвоночник, а Чарльз и Эрик уезжают в Вегас и играют свадьбу. Возможно, с цыганами.
Я хочу, чтобы через десять лет я могла перечитать «Имя Розы», в котором в конце нет никакого пожара, Вильгельм вследствие чьих-нибудь чужих махинаций, интриг и прочего династического бардака (возможно, с королевскими подвесками) становится императором Священной Римской Империи, строит всю Европу на свой неповторимый францисканский манер, и где-нибудь к XVII веку разумное (каким бы еще ему стать) человечество выходит в космос, где его с распростертыми объятиями и радостными улыбками ждут вулканцы (ладно, ладно, это немного перебор, но до слова «космос» я была вполне серьезна).
Мы с дорогой Ри недавно говорили о свадьбах в Скайриме и МЕ; обсуждали, в частности, гипотетические игры будущего, с полным погружением в альтернативную реальность, всем таким. Ри утверждает, что даже воображаемые мужики из воображаемой реальности нас отшили бы (мы поспорили на бутылку чего-нибудь крепкого, вот, фиксирую на случай наступления будущего). Но черт с ними, с воображаемыми мужиками; тем более, все мы (ну, то есть та часть всех нас, которая читала Фрая) помним про «медовенький пирожочек». Но Чарльз и Эрик. Но Вильгельм.
У меня богатое воображение; я знаю, где искать хороший фанфикшен; в конце концов, я слегка знакома с законами драмы. Но всё это катастрофическое не то, мой внутренний ребенок топает ножками, скоро он упадет на живот и станет колотить кулаками по полу, короче, дайте мне настоящий гипертекст, настоящую гиперлитературу, которой так боялись все писатели в начале девяностых, ну пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста.