Упоролся.

Теперь то, насколько стремно мне бродить по недружелюбным территориям ночью, зависит от настроения моего истерического бреда. Мой истерический бред откликается на имя, я его уже не вижу, но все еще слышу. Это почти столь же прикольно, как когда-то давно вдруг ловить какой-нибудь левый глюк по Сильму, но стремнее, потому что какбэ понимаешь, что процесс можешь кое-как в некоторых пределах контролировать, а тут, бац, конфликт мотивов. Одновременно хочется видеть, но понимаешь, почему хочется и что не особенно это нормально, а в норме "почему" должно побуждать к развертыванию активной деятельности в реале.

Эскапистская практика, аняня.

У меня на дайрах очень долго, с мая прошлого года, лежал нераспечатанный умыл от человека, которого удивляло стабильное появление меня в статистике на протяжении двух недель: я не его ПЧ и он меня не знает. Я же просто когда-то поленилась закрыть в браузере вкладку с его дневником. Я и так знала содержание этого умыла, открывать его и отмечать прочитанным не хотелось.

Сегодня я его распечатала.

Отсутствие циферки напротив умыла на боковой панели ощущается потерей и делает плюс много очков к плохо расчленяемому и еще хуже вербализуемому ощущению "кажется, где-то тут все плохо".

Укуренность доктора Графа, однако, превращается в концепт.

А еще меня очень радует, что получается, когда он оказывается в кадре с Кохом.

Всех достал.

Заразилась новой присказкой.

"Знаешь, где были его мОзги?!"

Спасибо, добрый доктор Граф.