И зимой, и летом, и большие, и маленькие.



И иногда даже плодоносили:



И все ахали, и говорили, что у меня просто талант, ни у кого не цветут, а тут поди ж ты!

Но они перестали цвести, когда Женька заболел. И с тех пор не цвели ни разу. Даже бутонов не было. Так что талант был не у меня, оказывается.

Если вам от меня придет что-то странное здесь, вконтакте, или в скайпе -- это не я, это мой сын.

Он запускает на компе программы, о существовании которых я не знала. Он постит у меня в контакте ссылку на какой-то "город цветов". Он звонит людям по скайпу, они отвечают "я же на работе". Он таскает мобильник, звонит моему начальнику и чего-то ему наговаривает на 50 рублей.

Еще он нашел отвертку, раскручивает машинки и донимает нас с вопросами "а зачем здесь магнит?", "а где тут двигатель?" и так далее. Еще он наливает в кастрюлю воду и кидает туда игрушки со словами "проведем эксперимент -- что утонет, а что всплывет". Еще он устроил себе тайник за креслом, таскает туда обертки от конфет и пакетики из-под сока, и аццки вопит при попытке выбросить: "не трогай, это у меня лаборатория!"

Скоро этот юный физик взорвет нам квартиру и скажет "а что я такого сделал, я просто эксперимент проводил".

Только не надо мне про точилки, это безобразие полное.
С моей точки зрения, острый нож — это нож, которые легко режет на тонкие ломтики переспелый помидор, не сминая его ни на миллиметр.
Раньше ножи точил Женька, и это был целый ритуал. У него была коллекция брусков, от грубых до самого маленького, титанового, которым наводился окончательный блеск.
Женька не просто любил это занятие, он медитировал таким образом.
Мы устраивались на кухне, я готовила, или пила кофе (пиво, коньяк — по обстоятельствам) и курила. А Женька точил ножи. И мы разговаривали. Судя по состоянию ножей, разговаривали мы много.

А теперь вот ножи никакие. Может, у нас есть какие-то мастерские? Или как вообще люди устраиваются?