Букет, но не цветов,
А нежных обаяний,
Флюидов, поглощающих меня,
Я не среди лугов,
А в ауре свиданий,
Влюблённый, собирал день ото дня.

В нём

Эти строчки — кусочки от сердца,
Эти строчки — бессонные ночи,
Эти строчки — секретная дверца
К самой лучшей девчонке из прочих.

Эти строчки —

Одно ощущение вины
И тяжесть уже закатных встреч.
Как зубья пилы разведены
С тобою, пороки чтоб извлечь.

Кислотные чувства на душе,
Ранения

В стекло разбитая душа.
Осколки ранят так небрежно!
Не надо лишнего гроша
И никакой другой надежды.

Здесь всем есть дело до меня,
Как будто их

Окурки дымят, как и кофе.

Каждый в своей посуде.

Снова пишу про любовь и

Двоих среди множества судеб.

Всё как всегда – воедино,

В радости или в печали.

Всё