Есть набережная.
Есть река.
Есть мост,
стоящий выгнув спину.
Есть лодка.
Если два гребка
сложить – снесёт на середину
реки в лучах закатной плазмы.

Есть разный день,
однообразно
текущий в "складчину" веков.
Есть русло жизни у руки.
Есть жизнь, прожженная в начале.
Есть памятные островки,
к которым хочется причалить.

Здесь, в Нескучном саду,
в ожидании,
растёт дерево.
К нему – можно ходить на свидание
триста шестьдесят пять дней в году.
Оно узнаёт меня по молчанию
прошлого, готового выплеснуться речами,
по отчаянию кричать оглохшему;
узнаёт как исполнившего обещание
в о з в р а щ а т ь с я.

Время ко мне приковано
на золотой цепочке – тикает.
Одиночество тихое
никем не расколдовано,
прячется и растёт!
Милое дерево,
тропинки взглядов
тянутся к тебе молчаливыми днями.
Мне хочется уйти из Нескучного сада
объятым твоими живыми ветвями –
нежно...
Прости –
того, кто из вечного извлекает бумагу.

Есть благо – ходить!
Есть благо – расти,
не сделав ни одного шага!