Это тоже из почты, но, вопреки моему обыкновению, есть автор. Как будто. Правда я вас, господа, с порога предупреждаю: я не верю, что это Гафт. Он человек с безукоризненным вкусом, а тут стихи корявые, выпадают из ритма и размера. С возрастом у человека ухудшается зрение, слух, скорость реакции..Вкус остаётся. Впрочем, судите сами. Валентин Гафт.

В Амстердаме, словно бред,
Я хотел все трое суток
На восьмом десятке лет
Посмотреть на проституток.
Наше знамя Революции
Стало цветом проституции.
Словно алая заря
Осветила все витрины,
Как седьмого ноября,
Вижу красные картины.
Я совсем ещё не стар
По сравнению с Европой,
На витринах весь товар
С голой грудью, с голой жопой.
За витринами вдоль стен
Кто-то книжечку читает,
Кто под лампой загорает,
Здесь без ревности, измен,
Будто женский манекен
Без кривляний и гримас
В гости приглашает вас.
Ей не важно, что вы "рашн",
Заплатите - она ваша.
Между вами только рама
Как прекрасна эта дама.
Здесь, за этой за витриной
Она кажется невинной.
Я иду, не глядя, прямо.
Писька съёжилась внутри.
Меня просят: "Посмотри",
Ну а я, как после срама.
Здесь не бабы, здесь "станки",
Здесь завод, цеха, конвейер,
А мы всё-таки "совки",
Даже, если мы евреи.
Я плетусь, не чуя ног
И шепчу свой монолог.
Б...и, вы разделись зря,
Вы мне все до "фонаря",
Синим пламенем гори
Мне все ваши фонари.
Даже трахнуться глазами
Не хочу я в Амстердаме.
Я иду с женой-актрисой,
Слышу звонкий её голос.
На головке моей лысой
Встал единственный мой волос.

Дальше