Сейчас мы читаем ту самую недельную главу из которой взята молитва Шма Исраэль. ну и какую песню я могла подобрать, легко догадаться. Сарит Хадад, песня "Когда плачет сердце" или в ее народном названии Шма Исраэль, в припеве всего маленький отрывок из целой молитвы, которую положено говорить после сна и утром, только проснувшись, а еще перед смертью. 

Смерть,  в последнее время ее вокруг слишком много. Опять началась война, ю-туб рекомендует одни только ролики где каждая сторона отстаивает свою точку зрения, а я лишь закрываю глаза и молюсь богу, прошу его отстоять свою. Прошу чтобы невесты перестали плакать на могилах женихов. Почему-то меня это особенно задевает. Есть в этом что-то несбывшееся, подобное мечте которая промелькнула рядом махнув крылом и испарилась, подобное боли которая нагрянула внезапно, подобно горячему воздуху хамсина вместо свежего дуновения врывающемуся в окно, подобно самому большому разочарованию в жизни. 

Каждый раз когда я вижу невесту оплакивающую того кто должен был быть ее счастливым будущим, того кто вдруг стал горьким прошлым, что-то во мне разбивается звеня и все мое существо накрывает цунами. Цунами из всех моих разочарований, цунами которое принесло мне письмо о смерти лучшей подруги в ответ на поздравление с днем рождения, цунами которое принесло мне новость о том что ОН решил пожалеть хромую арабку и погиб когда она взорвала свой пояс.

И да, это именно цунами, а не просто большая волна с белым пенистым гребнем. Она движется огромной стеной черной воды сметая все на своем пути и все что можно это бежать. Она выбирается из моря на сушу на многие километры, словно море огромным водяным языком облизывает губы оставляя за собой незабываемый след. И еще это цунами, потому что я хочу чтобы это все кончилось именно так. Бог ведь говорят, платит всем по заслугам, тот кто хочет отправить меня в море, пусть море придет по его душу. По этому я сижу и представляю что меня накрыло цунами, цунами человеческой глупости, цунами ненависти тех что готовы стать пеплом лишь бы прожечь мне душу.  поднимаю глаза к небу и говорю, Господи, клин вышибают клином, а цунами, цунами. 

Суббота.

После того как зажигаются свечи, весь мир вокруг словно замирает. Нет новостей, нет телефонов, никто не сообщит мне что погиб солдат или шальная бомба убила десять детей. Блики свечей будут отражаться на зеркале и в глазах людей за столом. Белые скатерти и любимая посуда. Говорят, суббота это маленькая доля  блаженства которое наступит после исцеления мира от того что сделал с ним человек. Пусть он скорее настанет, этот новый свет. Может быть аккурат следующим вечером, когда я вновь включу телефон.