Все разошлись. На прощанье осталасьОторопь желтой листвы за окном.Вот и осталась мне самая малостьШороха осени в доме моем.Выпало лето холодной иголкойИз онемелой руки тишиныИ запропало в потемках за полкой,За штукатуркой мышиной стены.Если считаться начнем - я не вправеДаже на этот пожар за окном.Слышишь, еще осыпается гравийПод осторожным ее каблуком.Там, в заоконном тревожном покое,Вне моего бытия и жилья,В красном и синем и желтом - на что ейПамять моя? Что ей память моя?
Арсений Тарковский