В мастерской живописца сидит манекен

Деревянный, суставчатый, весь на шарнирах,

Откровенный как правда, в зияющих дырах

На местах сочленений локтей и колен.



Пахнет пылью и тленом, пахнет скипидаром,

Живописец уже натянул полотно.

Кем ты станешь, натурщик? Не все ли равно,

Если ты неживой и позируешь даром.



Ах, не все ли равно. Подмалевок лилов,

Черный контур клубится под кистью шершавой.

Кисть в союзе с кредитками, краска со славой.

Нет для смежных искусств у поэзии слов.



Кто хозяин твой? Гений? Бездарность? Халтурщик?

Я молве-клеветнице его не предам,

Потому что из глины был создан Адам.

Ты - подобье Адама, бесплатный натурщик.



Кто я сам, если плачут и ходят окрест

На шарнирах и в дырах пространство и время,

Многозвездный венец возлагают на темя

И на слабые плечи пророческий крест?



автор: Арсений Тарковский