вот есть, например, такая книга: Bulles Bleues / Souvenirs heureux,
это воспоминания Мориса Метерлинка.

я когда-то начинала их переводить, сразу пиша и комментарии, но потом, друзья знают, мне резко стало не до переводов и вообще не до кропотливого низкооплачиваемого труда. и даже самый мой любимый на свете Автор ничего не мог в той истории поменять.
а потом... ну, была птицей, стала кошкой.

недавно мама привезла мне ворох бумаг и ещё до кучи тетради: подстрочники трудных мест, заметки по ходу, готовые главки... там даже пачки библиотечных запросов.
у меня сейчас настоящий ад внутри. настолько сильно я ощущаю своё предательство. в папках и полностью переведённые максимы и рассуждения, пьесы, стихи, — увесистый пласт моей жизни и большая мечта.

я, видимо, допереведу эту книгу воспоминаний, обрывки которой в том ещё, юношеском, переводе так и болтаются в сети. теперь у меня есть на это и время, и силы. но мне по-настоящему интересно, что может случиться с таким трудом после?

и вот ещё беспокоит эта папка с дальнейшей разработкой темы, тоже лежащей в сети без дела: по русским постановкам Метерлинка, с седьмого сезона театра Станиславского. это было началом моего диссера, так же оставшегося только началом. и вот эту работу без московских библиотек не закончить, как ни горько.

мне очень плохо видно отсюда, кому-то это ещё нужно, кроме меня?