Wesaus Голосов: 2 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/wesaus/ Добавлен: 2007-12-04 17:15:47

У Бога сухие тёплые ладошки с запахом мандаринок

2011-07-11 18:47:27 (читать в оригинале)

Всё больше и больше нахожу подтверждений тому, что бог действительно – «повсюду». Но он не «в траве, ветре и солнечном свете», как неустанно вещает натурфилософская ветвь богословской традиции, нет. Бог – в отдельных людях, он рассредоточен в некотором их количестве.

И ты смотришь на такого человека, и остро понимаешь, что он, конечно, может быть, и бухгалтер малого предприятия «Краски и замазки», но всё-таки он – розовая тонкая плоть с обгоревшей шеей, единственная настоящая роль которой – носить в себе кусок плоти Бога. Глаза, голос… но главное – бережно несомая, но сочащаяся через те же глаза доброта. Не кретинская душевнобольная, а нормальная… В смысле – божественная.

И, наверное, тут можно запросто запутаться в терминах. Потому что эта доброта равняется неподлости. И здесь же можно поставить знак тождества с честностью. Но, по крайней мере, механика поступков и вообще несения по жизни куска плоти Бога внутри таких людей одинакова и очевидна: они не могут выкривить душу. Поступиться чем-то. Примириться с гадостью. Принять внутрь себя то, что не сможет соответствовать тому куску, нести который – их роль. Не могут. И это не жеманная поза. Они ФИЗИЧЕСКИ не могут. Ни на минуту. Потому что либо ты – носитель Бога, либо нет. А 23 часа 58 минут в сутки… Так не бывает.

Но дело даже как-то совсем не в этих морализаторских пассажах. Носитель Бога может никак себя и не проявлять – произнесение на каждом шагу фраз «Это для меня неприемлемо! Это есть нехорошо!» вовсе необязательно. Но человек улыбнётся, например… И без сомнения – вот оно, ещё один кусочек Бога…

И это всё ни в коем случае не значит, что остальные все – плохие, нет. Просто есть нормальные люди, есть хорошие, очень хорошие, есть безумно порядочные, есть даже «образцы нравственности и морали», а есть – вот такие. И всё тут.

Знают ли они, носители Бога, что они – носители Бога?.. Необязательно. Отличной кожаной перчатке необязательно знать, что она – отличная кожаная перчатка. Ей и знать-то, к слову, НЕЧЕМ. Она просто – отличная кожаная перчатка, и всё. Просто – носитель Бога.

Нет, ну бывают случаи, когда человек очень даже точно знает, что он – носитель Бога. Но это, на мой взгляд, всё-таки больше клинический случай, чем что-то имеющее действительное отношение к данной теме.

Бывает и другой случай: когда человек искусно или не очень имитирует, что он – носитель Бога. И этакая струна прям дрожит внутри, что аж за километр слышно, и улыбка какая надо – с филантропическим поджатием губы – всё по лекалу. Но нет, не оно. И перчаточная аналогия уместна и здесь: китайские перчатки изо всех сил стараются имитировать «отличные кожаные перчатки» – но нет, похоже, конечно, но однозначно не оно…

Сколько их – носителей Бога – не знаю. Пятьдесят ли это человек на всю человеческую песочницу, две ли тысячи… Кто знает. Меняется ли это количество – тех, в ком рассредоточен Бог – не знаю, не знаю, не знаю, а думать об этом страшно. Потому что есть ощущение, что их, таких людей, было вначале какое-то определённое количество, и с тех пор по естественным причинам их становится всё меньше и меньше, а новых не добавляется, и таким неторопливым, но жутко неумолимым образом Бог ускользает, ускользает от нас…

… Тем ценнее мне видится каждая новая редкая встреча с такими людьми. И физически хочется взять такого человека за руку и закопаться носом в его ладошку, чтобы снова почувствовать этот ускользающий запах мандариновых корочек, как будто он только что их ел… Я, конечно, не проверял и носом ни к кому не закапывался, но… Вы не знали? У Бога сухие тёплые ладошки с запахом мандаринок…

---

Пятничные недоработники

2011-07-08 13:51:46 (читать в оригинале)

Минутка негатива.

Глубоко-глубоко презираю организации, учреждения и т. д., в которых в 16-45 в пятницу не берут ни один телефон, ибо все уже убежали по своим "уикэндовским" делам. Совок, неискоренимый совок. Страна лентяев, дачников, "мы уехали_на_шашлычников" и просто "работа_не_волк_в_лес_не_убежит,_а_ уж тем_более_в_пятницов". Тьфу.

P. S. Из того же разряда – магазины, в которые перестают пускать покупателей за 20 минут до закрытия. Люто ненавижу.

---

Эффект фантика

2011-06-30 20:15:07 (читать в оригинале)

Помнится, синьор Помидор из сказки про Чиполлино разрешал какой-то там девочке (Земляничке, что ли) понюхать фантик от когда-то съеденной очень диковинной конфеты!!

А, вот:

Помидор вздохнул с облегчением... Он повеселел и даже подарил Земляничке бумажку от конфеты.
– Вот держи, – сказал он великодушно, – можешь облизать эту бумажку. Она сладкая, год назад в нее была завернута карамелька с ромом.
Земляничка поклонилась и поблагодарила кавалера:
– За семь лет службы вы дарите мне уже третью бумажку от конфет, ваша милость.
– Вот видишь! – пропыхтел Помидор. – Значит, я добрый хозяин. Веди себя хорошо, и ты будешь довольна.

Джанни Родари, конечно, люто иронизировал над жадностью богатеев и всё такое, но нам, советским школьникам, читавшим это трагическое место и видевших в жизни два-три сорта бабаевского и рот-фронтовского шоколада, было как-то угрюмо не смешно от этой сцены...

...И сегодня, когда мне поручают "Купи каких-нибудь конфеток к чаю...", я (добытчик и могучий мамонтоприноситель) впадаю в жёсткий ступор, в беспомощное оцепенение перед стеллажами, на которых лежат и так, и этак – всякие, всякие, всякие, безумно всякие... конфеты, конфеты, конфеты, а вот ещё такие конфеты...

– Вам помочь? – тётеньке не хочется, чтобы магазин превращался в музей восковых фигур ("Замерший у конфет", Мадам Тюссо, 2011 год, проволока, воск), поэтому она посильно идёт на выведение меня из ступора. – Вам помочь?..

"КАК?!" – хочется мне бессильно, как во сне, заорать. Как ты мне, тётенька, поможешь?! Как ты можешь влезть в своём вишнёвом толстом фартуке в 1982-й год, когда пять полок (ПЯТЬ ПОЛОК) в нашем гастрономе было заставлено трёхлитровыми банками с берёзовым соком, а из конфет в торговом зале была только лапша!..

"Можешь облизать эту бумажку"...

"Год назад в неё была завёрнута карамелька"...

"Можешь облизать эту бумажку"...

"...эту бумажку..."

"...эту бумажку..."

Я никогда не собирал фантики.

---

«Охраняется казаками»

2011-06-29 18:16:44 (читать в оригинале)

Так звонко я давно не смеялся.


Это они как? Прям из-под земли сей же час с нагайками выскочат? Верхом? Или пешие, но всё как надо: в шароварах и чекменях, размахивая шашками и нервно поправляя оселедец за ухо?..

А если и правда какие-то предприимчивые казаки занялись предоставлением охранных услуг, то почему бы просто не написать что-нибудь вроде

Охрана объекта:
ЧОП "Атаман"

и всё. А так, видимо, просто в качестве психологического оружия, да? Или нет? По крайней мере, за те пять минут, пока я возился с фотоаппаратом, свист нагаек так и не раздался...

В общем, множество вопросов без ответов, но удовольствие испытываешь однозначно!

---

Солибаб

2011-06-28 20:09:47 (читать в оригинале)

Мне он как-то сразу понравился.

Когда мы переехали в этот двор, практически в первый день я заприметил его: маленький, коренастый таджик, в дедушкиных великоватых штанах (почему-то именно так кажется), в бесцветной серой рубашке и в вечной оранжевой жилетке ЖЭУ. Подтягивая на плоское пузо спадающие штаны, он шевелит щёточкой усов под носом…

Я не знаю как его зовут – не доводилось случая сталкиваться-беседовать, хотя не исключаю, что рано или поздно это произойдёт. В общем, для себя я назвал его Солибаб. Почему? В голове переварилась каша детских впечатлений от сказки «Али-баба и сорок разбойников», от какой-то песни прошлых лет, в которой по-восточному протяжно выводилось женское имя Солидад… Одним словом, в результате в моей голове-плавильне как-то само собой родилось имя – Солибаб. «Нарекаю тебя…», в общем.

Итак, практически с первого дня после нашего переезда, я стал невольно за ним наблюдать: его очень хорошо видно из окон, которые выходят во двор, и когда я пью утренний чай, я имею возможность смотреть за незамысловатой жизнью этого скромного работяги.

Солибаб тихий, юркий, ответственный. Он производит давно выветрившееся впечатление, что работу можно делать хорошо, с симпатией, какая бы работа это ни была. Он очень внимательно, не для галочки, цепко сметает бумажки. Что-то несметающееся берёт неленивыми юркими руками и двигается дальше. При этом, он производит поразительное впечатление старательного честного комбайна: кажется, что поручи ему, он с такой же тщательностью раскладывал бы эти бумажки на газон – настолько правдивая исполнительность сквозит в его движениях. Не рабство, а честное отношение к работе, которую поручили.

Помимо обязанностей дворника Солибаб в течение всего дня выполняет всякие разные мелкие дела по двору – наверное, он числится кем-то вроде разнорабочего в нашем ЖЭУ, не знаю. Но его оранжевая, чуть замусоленная от трудов жилетка, мелькает в разных уголках обширного двора, и (что удивительно – только сейчас осознал!) в целом его присутствие настолько поддерживает огонёк чистенькой честной жизни в нашем дворе, что его, пожалуй, можно запросто назвать домовым нашего двора.

Солибаб не одинок. У него есть маленькая юркая подруга. По-восточному тихая, но по-женски она всё-таки открывает рот чаще, чем Солибаб. Просто потому, что я никогда не слышал, чтобы Солибаб вообще что-нибудь говорил. А она говорит. Но редко. И почти всегда это какое-то невыразимое шипение женского недовольства – огонь экспрессии на секунду прорывается и – ать!, всё, нету его, ничего не было… Она вновь что-то молча делает, красит поребрик или ещё что… Впрочем, по-моему, она не женщина Солибаба. Скорее сестра. Или просто судьба свела работать вместе… Не знаю.

Солибаб любит в редкие минуты отдыха сидеть на качели. Его ноги очень трогательно не достают до земли, а пластика заскучавшего школьника вызывает в моей душе тихую светлую улыбку – он настоящий!..


За те три месяца, которые я вижу его в окно, Солибаб ни разу не напился, ни разу не вышел на работу с тяжкого похмелья, ни разу не проявил себя чем-то, что разочаровало бы наблюдающего за этим маленьким честным таджиком, живущим в чужой стране неизвестно за какие коврижки… Мне почему-то кажется, что большую часть зарплаты он отсылает своей маме, но это уже лирические домыслы.

А проза жизни такова. На днях Солибаб вышел с утра к отправной точке своего рабочего маршрута – к маленькому пятачку возле качели. Поставил метлу и огляделся. Всё вокруг было как-то особенно гадко загажено мусором – видимо, малолетняя шпана вечером присела «попить пивка»: пластиковые бутылки, скомканные жестяные банки, бычки без счёта… Солибаб со вздохом поднял опрокинутый мусорный бачок (мешал он кому-то, что ли?!), взялся за метлу и долготерпимо принялся за новый рабочий день: метла направо, метла налево, цап бумажку, цап другую… Всё как всегда, но я почувствовал – что-то надломилось в душе Солибаба, у которого в голове, наверное, никак не укладывается: люди срут себе под ноги, прямо себе под ноги, на свою траву, на свою землю!.. Как так?!..

И мне в этот момент, со своей утренней чашкой чая, стало стыдно перед этим таджиком за пьяную шпану, которая по отношению к нему – мигранту – является «титульной нацией», мать-перемать...

Я знаю точно, что я НИ-КОГ-ДА не брошу бумажку во дворе. И больше того: знаю точно, что дам в тыкву тому, кто захочет обидеть Солибаба и его труд. Смешно? Русский готов дать в морду своим землякам за мигранта-таджика? Да. И только в этом случае я сам буду иметь право именоваться гордым званием «представитель титульной нации».