Циничка Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/658348/ Добавлен: 2007-12-12 18:09:28 блограйдером Futurolog

12 дней до месяцев -брь. День первый.

2014-08-20 18:21:52 (читать в оригинале)

Догорает и это леточко – зазеркальное, вовсе не жалко, разве что тепла, да солнечных дней.

Ночь уже прохладная, утро – зябкое, воздух – терпкий, тишина все желаннее, сердце закрытее, еще немного и начну глубоководное погружение в месяцы – брь, еще немного, каких-то двенадцать неполных дней.

"Paris Combo" – смесь американского свинга, французского шансона, африканских ритмов, испанской гитары... накрашу губы вишней и пойду вечером вразнос. 

---

ЖП (Жареные пирожки)

2014-08-19 15:35:19 (читать в оригинале)

Да, девочки и мальчики, между ЖП (человека) и ЖП (кулинарным изделием) прямая зависимость, но иногда ведь так хочется, что не устоять.

ЖП бывают двух видов: из дрожжевого теста и «другие». И, если приготовление дрожжевого требует, пусть и небольших, но навыков работы с тестом, сноровку, то «другие» – просты и не требовательны, было бы желание, остальное – рецептура и технология.

Рецептов подобных пирожков уйма, я совсем не претендую на оригинальность. И, скорее всего, если бы не просьба Качалова, эти мои «другие» пирожки не скоро бы появились здесь, но, чего только не сделаешь для хорошего человека! Даже поздним вечером понедельника кинешься жарить ,

---

Пирожковые новости

2014-08-19 00:55:02 (читать в оригинале)

Полночь. Делу -- время, а потехе -- час!  Жарю пирожки для Качалова. Я не забыла, скоро будут тут. 

---

Никогда не принижайте себя!

2014-08-18 03:15:51 (читать в оригинале)

Никогда и ни при каких обстоятельствах. Вариант изначально проигрышный: сильные не поймут, слабые -- воспользуются.

---

Опять ходила к своему роднику живительной силы

2014-08-18 01:47:11 (читать в оригинале)

... в волшебную страну ОЗ. Люди, судьбы и мои любимые "девочки".  

Ирэн 91. Стрижка каре, белые в снег волосы старательно завиты небрежными локонами. Крупные серебряные перстни на высохших пальцах, серебряные браслеты, шелковый халат в пол, ну и что, что видавший виды, зато, на фоне южного ночного неба цветут крупные лилии, черное белье с кружевными вставками (о, если доживу до 91, буду на нее равняться!), легкий домашний макияж -- немного пудры, контур губ, помадой только прикоснуться. 

Узкий луч солнца, несмело просочившись сквозь знавшие лучшие времена тяжелые бархатные шторы цвета бордо, лениво играет пылью на крышке рояля. Картины, картины на стенах -- натюрморты, портреты маслом и акварельный выцветший Париж. Пожившая, скрипучая софа, оббивка бархата бордо в больших залысинах, на секретере россыпью лекарства и черно-белые фотографии минувших счастьем дней. 

Ирэн, конечно, немного кокетничает, говоря, что нынче уже в труху старуха. Ей одиноко и стыло: муж давно умер, двое из трех сыновей далеко, у внуков и правнуков своя жизнь -- она не тревожит, подруги уходят одна за другой, уходят внезапно и торопливо, даже те, что были намного моложе. Ирэн очень и очень одиноко. И страшно. Есть, правда, женщина -- родственница соседей снизу, беженка из Донецка, Ирэн ей кров, та взамен -- незатухающий очаг, цветную капусту на пару, овощные супчики, отварную телятину (рацион одобрен) и "та ваша выпечка"-- это Ирэн. Эклеры -- уточняет родственница соседей снизу. Хорошо, -- вздыхает Ирэн, -- пусть эта ваша выпечка зовется эклерами.

У Ирэн яркое, цветастое прошлое -- черно-белые фотографии не врут. Париж, лучшие сцены, голос в четыре октавы, анамнез камерной певицы. Билеты на концерты, на которых было выбито мое имя, -- скромно говорит Ирэн, -- Ирэн Г-ва. Говорит, были аншлаги, а потом замужество за сыном генерала. Генералу позволили вернуться на родину -- просил, вскоре там и умер, жену генерала, мать мужа, на нервах и в страданиях разбил паралич, сын с молодой женой поспешил к ней, вот и остались, уже назад дороги не было. 

О, мне так страшно, так страшно, девочки, -- говорит Ирэн. -- Мои друзья, знакомые звонят из Франции, -- переходит на французский, щебечет и молодеет на глазах, спохватывается, -- да, звонят и спрашивают: что у вас происходит, что? -- руки порхают уставшими маленькими птичками, браслеты звенят...

Прощаемся, как старые знакомые, почти, как родные. Ох, девочки, -- говорит нам Ирэн -- я вас очень прошу: не старейте, девочки! -- утирает слезу. Ну, что вы, что вы, -- отвечаю ей сбивчиво, -- мы с вами еще обязательно встретимся. -- Да, да-аа, а приезжайте ко мне просто так, после дежурства, выпьем по бокалу вина, и я вам еще обязательно спою.

(продолжение следует)