Еж__ Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/896363/ Добавлен: 2008-01-12 01:14:58 блограйдером ITDalee

... и чашка треснула

2010-09-28 01:28:26 (читать в оригинале)

по чашке трещина сползает, как бельё
сползает с бледных бёдер проститутки.

а мир затих, густой ночной бульон
разлился, опустелые маршрутки
мчат к автопарку, чтобы там уснуть.
уснули улицы, квартиры - все уснули,
лишь старый месяц ловит с тихих улиц
молчание на лунную блесну.
так замер мир, как в общем и всегда.
и, как обычно, вниз стремится столбик ртути,
и, как обычно, кто-то землю крутит,
и он не спит. и я не сплю - скандал,
теперь не вспомнить - кто же был не прав,
не вспомнить - в чём причина, лишь осколки
разбитой чашки и обида. и настолько
непонимание - да как же... ведь вчера...
сегодня же квартиру задымить,
курить ожесточённо и молчать. так
в планы счастья вкралась опечатка.

и чашке треснула, и следом треснул мир.

---

юному Зеленцову : )

2010-09-27 00:55:51 (читать в оригинале)

Давай, расковыривай ранку, обламывай карандаши, терзай до рассвета тальянку своей воспаленной души.
© Иван Зеленцов ("Юному поэту")
Я еще напишу. Штук 500. Легких, воздушных, как йогурты, и всем нужных, как туалетная бумага.
© Иван Зеленцов (из комментариев)

ну хватит, ну правда, - доколе? и сколько же можно, етить! поэтов здесь, как в дыроколе бумажного конфетти, и кажный талантлив безмерно, и с жалом наперевес. и явно талант тот безменом не взвесить - получишь по фейс. так рвут на себе рубахи и меха на гармошке, что мне кажется - счаз бабахнет, случится разрыв кишок, аорты, а может и мозга. ну, в общем, - беги народ с криками матка-боска, крылатый единорог
присел на плечо поэта. да хватит стишков нам уже - про то, или там, про это. в своей воспалённой душе копайся-ка сам трудяга, ворочай в душе мешки, но только прошу - не надо других подвигать на стишки.

вот так прочитает кто-то, задумается - а что ж! ворочать мешки неохота - поэт из меня хорош. строчит на-гора, с усердьем, затычка в любую бочку, только всё как-то средне и в основном про любовь. глядишь, и исписан ватман формата так А-1, катает без смысла вату обманутый алладин, стирает до пыли грифель в попытке создать шыдевр. не знает он миф о Сизифе и скорбный его удел. на стенке щурится Быков ребилдингом доброты, стихов у поэта с избытком - воздушных, как йогурты.

и вот - на исходе ночи, а может и жизни, как знать, он вдруг понимает - не очень поэт из меня, сказать мне нечего больше потомкам и сам я в себе заплутал. эй, кто там над потолком-то! нажми-ка на выкл пульта. потухшая сигарета, воняют бычки. и лишь вот так умирают поэты, а кто виноват-то - молчишь?

---

хрустальная туфелька

2010-09-10 15:23:34 (читать в оригинале)

– Знаешь, – говорит Марла, – презерватив – это хрустальный башмачок нашего поколения. Надеваешь его при встрече с незнакомцем, танцуешь до утра, а затем выбрасываешь в мусор. В смысле, презерватив, а не незнакомца.
© Чак Паланик "Бойцовский клуб", в переводе Ильи Кормильцева

---

напишу-ка я стишок, чобы было хорошо

2010-09-09 19:38:00 (читать в оригинале)

а вот не пишется что пишется - то бред.
и вроде радоваться должен, но однако
грущу баран. (баран по зодиаку)
в унылом беспросветном сентябре,
где дождь - что джаз, мы музок не зовём,
как правило, они приходят сами.
но не приходят, словно их сусанин
куда-то в глушь болотную завёл.
одна тут залетела невзначай,
сказала: "здравствуй, угощай-ка чаем" -
а чая нет. и я опять в печали,
в дыму табачном, с рюмкой первача
грызу гранит позавчерашней булки,
шепчу: "постой же, дай хоть б зачин",
а в голове - так пятнично, так гулко,
что хоть стучи.