peter-bem Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/peter-bem/ Добавлен: 2008-01-24 11:31:26 блограйдером Lurk

Вкус жизни

2012-08-05 04:49:33 (читать в оригинале)

Была такая старая детская сказка про принцессу, которая на вопрос: «Без чего ты не проживешь?» — ответила: «Без соли, папенька.» Не про любимых сестриц дура сказала, не про семью, детей, молодого статного жениха и Родину-мать, а про какой-то нелепый минерал.

Естественно, барышню нагрузили всей солью, какую нашли во дворце, и моментально погнали взашей. Двери закрыли, ключик повернули, сели пожрать, понадкусали одно невкусное блюдо, другое, третье — да и смекнули, что девку нужно немедленно прощать и вертать взад. Вместе со всеми королевскими соляными запасами.

Та поломалась какое-то время, потом проникла на царскую куфню под личиной Золушки, выбрала момент, насыпала кому надо куда надо, открылась, все расплакались, помирились и жили долго, счастливо и вкусно. 

Я, помнится, когда эту притчу услышал, первым делом стибрил на кухне стратегический запас гранулированного белого счастья, пересыпал в специальную ёмкость и стал хранить на случай войны, конца света или совместной жизни с неправильной принцессой. 

Как сейчас помню: синенькая такая коробка из-под икры, а в ней — вся соль. Со временем икорная жестянка превратилась в пластиковую кубышку, кубышку сменила какая-то красивая ониксовая чарка, после чарки появилась рюмка из душистого северного дерева, но суть не изменилась. Соли в моей комнате было ровно столько, сколько нужно для счастья.

Есть и сейчас.

Сижу с бокальчиком, пересыпаю сладкие краснодарские помидоры с моцареллой белым соленым снежком, предвкушаю удовольствие и спрашиваю себя: 

— А так ли это важно для тебя, мил человек, чтобы любой вкус был чем-нибудь заострен, как-нибудь приправлен, подкрашен, подпорчен?

Еще как, блин. О да. 

Я ведь, если покопаться, не понимаю шашлыка без легкой сыринки. Терпеть не могу овощи в чистом виде. Фрукты недолюбливаю за их нахальную сладость. Младенцев не переношу за откровенность, чистоту и животную честность. Любую девственность и незамутненность подсознательно приравниваю к дебилизму. Искренние, честные слова пропускаю мимо ушей, когда они становятся основным ингредиентом общения, а не приправой к остроумному кулинарно-словесному блюду от шеф-повара.

Жуткий я человек, наверное. 
А может, просто вкусно поесть люблю. 

Одно определенно: сырым яблоком меня соблазнить не получится.

---

Быть собой

2012-08-04 12:32:49 (читать в оригинале)

Быть собой — это не легко и не сложно, не приятно и не больно, не страшно и не радостно. Это всего лишь новый путь. Еще один тоннель в катакомбах внутреннего мира, который упорно проползаешь на брюхе, потому что не хочешь возвращаться назад... ну, или просто не помнишь, как вернуться. 

Быть собой — это не принять что-то, не понять, не оправдать. Скорее, ты наоборот очищаешься, сбрасываешь с себя всю мишуру, все уродливые новогодние игрушки, гирлянды и лампочки, оживаешь, прогрызаешься сквозь бетонные плиты и запускаешь корни в родную землю. В каком-то смысле это смерть. В каком-то смысле это жизнь. 

Быть собой — это быть никем. Выйти из привычной линейки характеров, привычек, любимых и нелюбимых дел. Еще вчера ты знал, что такое личность, образ жизни, дисциплина, а сейчас все это пропало. Растворилось. Тебе наплевать, какой чай ты пьешь, каких женщин предпочитаешь, какие штаны привык носить, какие упражнения делаешь по утрам. Ты можешь веселиться или грустить, пить водку или пить чай, курить или не курить, спать или не бодрствовать. Весь мир к твоим услугам, когда ты — это ты.

Собой нельзя стать. Собой можно только быть. Это факт, который не требует никакого осмысления. Как глоток воздуха. Как стакан воды, сэр. Ты ничего не знаешь, ничего не понимаешь. Ты просто плывешь на волнах, лежишь на траве, летишь по небу, и тебе не нужны никакие рамки, лодки, крылья или турбины. 

Быть собой получается само собой. Надо просто перестать хотеть и начать иметь. Перестать выживать и начать жить. 

Устать. Умереть. Уснуть. 

А потом воскреснуть, выпить кофе и двигаться дальше.

---

А вот и я

2012-08-04 11:43:11 (читать в оригинале)

---

Одесса и Европа

2012-08-04 11:42:40 (читать в оригинале)

С первого взгляда Одесса производит впечатление уютного курортного европейского городка.

Имеются вполне пристойные пляжи, гигантское количество ресторанов, практически нетронутые исторические памятники, развитый туристический сектор, такси, люксовые отели, доступное съемное жилье, тысячи обменников, сувениров и всего такого прочего.

Правда, потом начинаешь присматриваться и приходишь к неутешительным выводам. 

Европы тут нет никакой. По определению. И, как ни смешно, причина кроется в отсутствии пресловутой «самостийности», которая присутствует в любом немецком, французском, итальянском городке, а тут... Тут она давным-давно превратилась в пофигизм.

Взять, например, историческую застройку. В Германии или Чехии древние здания пересобирают по камушку. В Италии их ежегодно реставрируют, лишь бы не строить чего-то нового. А в Одессе они просто стоят и доживают последние деньки. Просто так, безо всяких амбиций и претензий, как пенсионеры за шахматным столом у Преображенского собора: поживет еще — хорошо, скапутится — жалко, ну да ничего, построим торговый центр. Понятно, ключевые культурные точки содержат в чистоте и благости, но когда смотришь на помойку рядом с Той Самой Лестницей, когда минуешь кварталы полуразрушенных, обвалившихся, покосившихся домиков, в которых до сих пор кто-то умудряется жить, проваливаешься в дыры, заботливо прикрытые куском полусгнившего оргалита в городском парке, становится страшновато и как-то немножечко обидно.

Или рестораны. Итальянский, немецкий, чешский, бельгийский, грузинский, турецкий, синий, красный, голубой — выбирай себе любой... Кроме украинского. Оббежав на своих двоих весь туристический центр, я обнаружил только два места, оформленных в национальной стилистике, но даже там первым пунктом меню шла какая-нибудь паста, сангрия и греческий салат по-малазийски, а не борщ с пампушками или сало в черемше. Горилку с перцем выпить вообще смог только на третий день поисков, да и ту закусывал не пойми чем. Вот честно, я не могу себе представить, чтобы такое допустили в европейском городе. Там может быть куча изысканных иностранных заведений, но всегда присутствует некая базовая масса своего. Тут — наоборот. 

Конечно, есть в этом пофигизме некий природный героический оптимизм: мол, вы хоть обосритесь, а любимый город будет спать спокойно, и посмотрим, кто кого переживет. Да-да. Но я почувствовал этот город. Сцепился с ним, подружился. И как любому другу, который не хранит имеющиееся, плюет на свои таланты, спускает рукава и тупо ленится, мне хочется сказать Одесса пару крепкий слов и пожелать поменьше вертеть башкой по сторонам и чаще смотреть на себя в зеркало.

Ты же прекрасна, Одесса, так будь собой! Неужели это так сложно?

А может, это и есть ты: город с тысячью лиц? Сборный пункт для хулиганов и романтиков со всего мира? Ироничная, независимая, вырванная из раковины жемчужина на берегу моря, которая вертится на своей собственной, непонятной орбите?

---

Одесса. Разговор на чистоту

2012-08-04 11:42:19 (читать в оригинале)

Ах, Одесса! Мне хочется столько тебе рассказать, стольким поделиться.

Ты для меня что-то вроде бесплатного психоаналитика, без кушеток, очков и сторогих костюмов, полная смеха, жизни и радости. Когда мне захочется всплакнуть, ты брызнешь мне в лицо соленой водой. Зайдусь в припадке истеричного смеха — ты легонько подуешь в глаза прохладным ветром, и все пройдет.

Знаешь, у тебя вообще все проходит. Ссадины, укусы, рваные раны. Ты сама не знаешь, как прекрасно умеешь лечить одним своим присутствием, но ты ведь и не хочешь знать, так ведь? Ты просто живешь, цветешь и заставляешь меня делать то же самое, стерва этакая.

Да ладно, не хмурься. Расправь брови! Ты отлично ругаешься самыми ужасными словами, и все с той же обворожительной улыбкой, с этими твоими подводными песочными ямочками, я слышал. 

Мне нравится твой сарказм, честно. Люблю ироническую ухмылку твоих канализационных люков, провисших балкончиков, изгибы твоих улочек. Ты знаешь, что даже самый искусный фотограф не сможет снять тебя, не завалив горизонт? Знаешь, знаешь. Еще бы не знала.

Все-то ты знаешь.

А я до сих пор не могу понять, что мне в тебе нравится больше. 

Вообще, мы созданы друг для друга. Ты кормишь меня, поишь, водишь по улицам, как маленького щеночка, греешь и оберегаешь. Ты развлекаешь меня! Сегодня, например, чуть машина не сбила на военном спуске, а вчера пошел снимать удивительно уродскую скульптуру, нацелился, сделал шаг вперед и провалился в дырку, бережно накрытую оргалитом. Было весело. Ох уж мне эти твои дырки, Одесса!

Не дуйся, дело житейское. Ладно уже. Ты никогда не злишься и не обижаешься. Но согласись, прощать ты тоже не умеешь, да? Определенно, мы с тобой одного цемента: сам с детства злопамятный, как осколок пивной бутылки на пляже. Как ты с этим справляешься, Одесса? Кому выговариваешься, исповедуешься? 

Может, это море каждый день смывает с тебя все камешки вины? А может, солнце выжигает накипевшие бурые сгустки злобы? 

Серьезно, как тебе удается жить со всеми этими бараками, развалинами, покосившимися балконами и кривыми лесенками? Оставаться такой же, сохранять себя?

Да, Одессса. У тебя есть секрет. Точно есть. И ты мне его, конечно, не расскажешь. Ведь это я должен рассказывать, а ты должна слушать, молчать, проводить рукой по густым черным волосам и улыбаться.

Улыбайся, Одесса. Я не дам тебе уснуть.