Узелки на памяти Голосов: 6 Адрес блога: http://bormor.livejournal.com/ Добавлен: 2007-11-11 14:57:08 блограйдером Lurk

2011-08-14 21:41:40 (читать в оригинале)

Спать под музыку я умею, но плохо. Сон получается рваный, беспокойный и с трудом запоминается. Тем не менее что-то успел записать.
Обрывок 1.
Захватывающий детектив, в котором я так до конца и не разобрался. С самого начала было ясно, что убийца - дворецкий, это было сказано прямым текстом, сам убитый граф перед смертью прошептал. Вот только загвоздка - а какой именно дворецкий? Их же в имении толкалось 15 штук! Конференция у них там была или что-то вроде этого...
Обрывок 2.
История древнего, но маленького народа, когда-то в ветхозаветные времена проклятого и подлежащего поголовному истреблению. Сами они до сих пор свято хранят знание о том, за что и почему должны быть истреблены. Проблема в том, что времена наступили серые, наглые и безбожные, и это племя - вообще последнее и единственное хранящее веру. И они, проклятые, насильно просвещают людей, вдалбливают в них основы морали, зачитывают древние книги и т.д. Эта акция самоубийственна - ведь люди, прозрев, должны бубут их истребить. Но с мыслью о своей отверженности это племя уже свыклось, они знают, что их судьба погибнуть. Они всего лишь не хотят умирать зазря. Надо оставить после себя светоч веры. Хотя бы для того, чтобы оказаться потом не ещё одной вымершей малой народностью, а библейским образом, ушедшим в легенды.
Сложная психологическая драма молодой пары, столкновение идеологий, национальный вопрос.
Обрывок 3.
Книга Т. Праттчетта, из серии про Плоский Мир. Анк-Морпорк.
С чего всё началось, не помню, но в середине повествования в подвале Стражи находится большая и загадочная Машина, единственное назначение которой - обеспечивать равновесие Мира. Для этого, в общем-то, много не требуется, лёгкий толчок то туда, то сюда, и события развиваются так, как им предначертано. История, политика, судьбы людские и метеоролические явления чудным образом увязаны и уравновешены, Закон Сохранения во всей красе. Ну а поскольку ничто, как известно, не может вечно храниться без ущерба для себя, этот Закон нужно легонько поддерживать. Совсем незаметно. Чтобы создавалась полная иллюзия, что уж он-то, этот Закон, в полном порядке.
Машина - вещь исключительно сложная, настолько, что обладает почти сознанием - то есть говорить и даже рассуждать вслух уже умеет, а вот думать - ещё нет. Ну и память у неё не ахти какая надёжная - ведь приходится удерживать в ней всю картину Вселенной!
Поэтому у Машины есть журнал работ. В нём записано, что должно произойти в ближайшее время (то есть, какого результата должна добиться Машина своими воздействиями на природу Мира). Скажем, 17 числа для равновесия Мира совершенно необходимо, чтобы над Пупом пролился дождь, а в анк-морпоркский канал свалились две дополнительные дохлые вороны. Значит, так и произойдёт, Машина каким-то образом всё устроит.
Для бесперебойной работы Машине нужна энергия, но с этим проблем нет - она преспокойно поглощает всё, что угодно. А нужно ей не так уж и много. Яблочный огрызок, консервная банка или что-нибудь вроде того (само собой, некоторые несознательные стражники ради эксперимента скармливают Машине всякую дрянь).
Стражники сознают, какую мощь таит в себе обладание Машиной, и какую опасность оно в себе несёт. Поэтому торжественно договариваются, что никто из них не попытается править текст в журнале. Особенно после того, как капитан Ваймс объяснил, что если у кого-то в кармане вдруг появится лишняя сотня миллионов долларов, то для сохранения равновесия у капрала Шноббса отвалятся уши.
Другие подозрительные личности (не из числа служащих в Страже) всё-равно пытаются пробиться к Машине - в корыстных целях, разумеется. Одному из них это даже удаётся. Однако, когда капитан Ваймс вбегает в подвал следом за ним, там стоит только Машина, и никого больше нет.
-Эээ...- говорит капитан Ваймс и протягивает яблоко.- А я тут... поесть тебе принёс.
-Благодарю,- ровно отвечает Машина.- Я уже сыта.
В общем, всё идёт более-менее спокойно, пока стражники, заглянув в журнал, не обнаруживают среди событий на завтрашний день низложение патриция.
Патриция никто не любит. Любовь как-то не ассоциируется с патрицием. Но без него, как известно, будет ещё хуже.
Стражники - патриоты, что бы это ни значило. Они, не ставя в известность Ваймса, решаются внести изменения в журнал. Переворота не будет.
Но теперь-то... раз уж сделано такое большое дело, а уши Шноббса не отвалились - может, добавим совсем чуть-чуть? Для себя лично? Ну и для сохранения мировой справедливости, конечно! Ведь это же справедливо - если мы спасли лорда Витинари, то должны что-то получить за свои труды? Нет-нет, ста миллионов не надо, а то мало ли... Но вот, скажем, новый дом для одного, симпатичную сумочку для другой, а для капрала Шноббса - маленькую прибавку к жалованию? Полдоллара. И хватит с него.
Наутро Машина исчезает из подвала. А за городом начинается кошмар, потому что огромный железный монстр начинает уничтожать мир. То есть он просто-напросто пожирает его - неторопливо и методично, дерево за деревом, холм за холмом.
Капитан Ваймс насётся за город и находит там Машину, переваривающую очередную небольшую гору.
-Не надо волноваться,- говорит Машина (достигшая размеров большой горы),- я уже почти закончила. Дальше расти незачем. Мне просто не хватало ресурсов для текущих нужд, нужно было нарастить дополнительные можности. Но теперь всё в порядке, я набрала достаточно сил, чтобы уничтожить этот Мир.
-Чтобы ЧТО?!
Нет, не отмена переворота вызвала катаклизм. Мало ли их было, дворцовых переворотов! А уж не было и того больше. Всегда найдутся исторические предпосылки и для того, и для другого исхода. Подтолкнуть легонько туда или сюда...
Но вот к чему никогда, от сотворения Мира, не было никаких предпосылок - так это к увеличению оклада капрала Шноббса! Таковое событие просто не может быть вписано в текущую картину мира, ему неоткуда проистекать! Никакие причинно-следственные связи испокон веков не вели к такому результату. В данном Мире это событие просто невозможно! Чтобы оно произошло, нужно вносить поправки в самое первое мгновение бытия, ещё до сакраментальной фразы "да будет свет!", чтобы всё сразу пошло по другому пути.
Казалось бы, тут-то и надо убрать сделанные исправления, обойдётся Шноббс без своей половины доллара... но никто не может найти журнал. Пропал.
"А я его съела,- смущенно сообщает Машина.- Раз мир будет уничтожен, то и за его равновесием следить больше не надо, а значит, и журнал уже не нужен".

Что было дальше, я не знаю, меня разбудили. Однако, есть у меня смутное ощущение из текста, что автор подводил к следующей мысли: с ростом могущества растёт и ответственность. Машина, набрав мощь, должна была стать заодно и сознательнее. Не просто тупым исполнителем собственной воли, а существом, способным оценивать последствия своих поступков. Возможно, с ней удалось договориться. А возможно, это оказалась последняя книга про Плоский Мир.

---

2011-08-14 07:53:00 (читать в оригинале)

Вынесет мозг
И широкую, ясную грудью дорогу проложит себе.

---

2011-08-09 17:29:26 (читать в оригинале)

Второй темой для конкурса было "Ненужные вещи". Рассказ у меня не получился... то есть получился настолько плохо, что лучше бы его не было вообще. Только завязка получилась интересная, да вот не вытянул...

Представьте себе лавочку, в которой продаются ненужные вещи. То есть совершенно ненужные, с гарантией. Непринципиально, что вы купите - эта покупка наверняка окажется лишней и никогда в жизни вам не пригодится.
Вот, например, купили вы таблетки от головы - а голова, как назло, не болит и не болит.
Представили?

Купил бы Амундсен у них иголку для примуса - не пришлось бы ему возвращаться в лагерь, не доехав до полюса. Не понадобилась бы ему запасная иголка. Примус бы никогда не испортился. Ну, либо сам бы замёрз в своей Антарктиде. Тут ведь заранее не угадаешь. Но одно точно - в иголке для примуса у него никогда не возникло бы нужды.

З.Ы. Гробы и спички в лавке не продаются!

---

Ступица

2011-08-09 11:07:29 (читать в оригинале)

(конкурс на Массаракше закончился, уже можно выкладывать)


-Ты должен нас пропустить,- сурово говорит ангел, направив в мою сторону пылающий меч.- Наши цели святые, и никто не смеет стоять у нас на дороге.
-Как же, никто? А я?
Ангел пытается заглянуть мне в душу, но эта попытка заранее обречена на провал. Не ему со мной тягаться. Я спокойно встречаю его взгляд и даже улыбаюсь.
-Ты должен понимать, что мы всё равно пройдём,- говорит ангел.- Рано или поздно.
-Но не сегодня,- возражаю я.
-Нас не остановить,- упрямо гнёт своё ангел.- Мы несём всем мир, любовь и истинные ценности.
-А демократию вы, случайно, не несёте?- смеюсь я в ответ.
Ангел хмурится, за его спиной хмурится всё святое воинство.
-Можешь кривляться,- сурово говорит мне ангел,- но тебе не выстоять против нашего священного гнева. Мы пройдём через Ступицу во все семьдесят миров, и распространим повсюду Слово Правды. Что ты можешь нам противопоставить?
-Вот это,- со смехом отвечаю я, и за моей спиной поднимаются в полный рост все грехи мира. Тьма, извлечённая со дна человеческих душ, наполняет силой мой чёрный зазубренный клинок. Неверие служит мне щитом.
-Не надо меня недооценивать,- говорю я ангелу.
Но он, конечно, не меняет своего решения и даёт сигнал к атаке. Силы Света славятся своим упорством и фатализмом. Они безнадёжны. Самые жалкие из моих противников.



Эльф приветливо улыбается мне и машет рукой. Он выглядит слишком юным, хрупким и беззащитным, зелёные обтягивающие одежды подчёркивают нечеловеческую стройность и болезненную красоту его тела. Но этого эльфа не следует недооценивать. Ему уже перевалило за шестую сотню лет, и я помню его ещё по прошлым военным кампаниям... когда же это было? Четыреста, триста и двести двадцать лет назад? Всё никак не угомонятся.
-Может, обойдёмся в этот раз без насилия?- спрашивает эльф.- Просто пропусти нас. Мы не желаем никому вреда.
-Вот как? А чего же вы желаете?
Эльф широко разводит руками, и за его спиной расцветает радуга из живых бабочек.
-Мы несём мир, любовь и простые ценности,- снова улыбается он.- Разве это так сложно понять?
-Да что ж тут непонятного,- хмыкаю я.- Да только без насилия в этот раз не получится. Я вас не пропущу. Возвращайтесь в свои леса.
Эльф печально качает головой. Протягивает руку к ближайшему кусту, и тот сам вкладывает ему в ладонь длинную ветку, мгновенно превращающуюся в изящный, обманчиво тонкий лук. Зелёное воинство выступает из-за деревьев, где секунду назад, казалось, никого не было. Мне в грудь нацелены тысячи стрел.
-Меня этим не проймёшь,- улыбаюсь я, и моя улыбка совсем не похожа на эльфийскую.
Я чувствую, что стрелы наполнены магией Леса. В кустах таятся дикие звери, одурманенные магией Жизни. Магия Земли и магия Родников незаметно подтачивают почву у меня под ногами, чтобы в нужный момент расколоть её глубоким оврагом и похоронить меня в нём. Эльфы выглядят несерьёзно, но их намерения – серьёзнее некуда.
Двести двадцать лет назад я встречал их с простым топором. Сегодня в моих руках бензопила – жуткое, но крайне эффективное орудие. Дети леса ещё не видели его в деле.
-Почему ты не даёшь нам пройти через Ступицу в Семьдесят Миров?- недоуменно спрашивает эльф.- Кому будет хуже, если воздух станет чище, леса гуще, а вода – синее?
На самом деле, со Ступицы есть выход не в семьдесят миров, а в семьдесят два, шесть дюжин. Но я не поправляю эльфа. Во-первых, он не так уж и ошибается, всё-равно два мира мертвы, и мертвы уже давно. А во-вторых, знаю я эти уловки. Эльфы обожают нападать неожиданно, во время разговора, когда противник расслабится и потеряет бдительность.
Поэтому я нападаю первым. За моей спиной взрёвывают двигатели бульдозеров, я слышу лязг холодного железа, чувствую вонь мазута и солярки, и мне становится радостно. Моему миру есть что противопоставить силам природы. Их жалкая магия против тяжёлой техники – кто кого? Смешно даже сравнивать. Бедные эльфы.



-Отойди,- говорит мне древний лич. Армия неупокоенных, которую он ведёт, поражает воображение. Ряды ходячих мертвецов тянутся до самого горизонта, и наверняка продолжаются далеко за ним. Мне всегда было интересно, откуда их столько берётся? И где набирается пополнение? Ведь их мир – голая безжизненная пустыня, в ней уже тысячи лет нет никого живого, и тем не менее каждые пять-шесть лет Повелители Мертвых приводят к Границе новые орды, каждый раз больше предыдущих. По идее, у них давно должен иссякнуть запас костей, которые можно было бы поднять, не говоря уж о свежих трупах. Или они перешли на керамические протезы, а зомби лепят из силикона?
-Мы несём смерть,- без обиняков заявляет лич.- Нас не остановить. Смерти никому не избежать.
-А я и не бегу.
-Тогда отойди. Или присоединяйся к нам.
-Фигу.
Лич смотрит на меня пустыми глазницами.
-Жизнь полна страданий. Мёртвые не страдают.
-Что-то они у тебя не выглядят счастливыми,- с сомнением отвечаю я.
-А ты приглядись. Они всегда улыбаются.
-Мозгов нет - вот и улыбаются,- ворчу я.
Лич невозмутим. Его действительно невозможно вывести из себя.
-Незачем упорствовать,- говорит он.- Смерть – это благо. Это покой. Мёртвые не страдают. Мёртвые не знают сомнений. Мёртвых можно поднять и заставить работать, говорить, творить, и такое существование не будет им в тягость.
-Но не будет и в радость,- возражаю я.
-Ну так не будет,- лич безразлично пожимает плечами.- Мёртвым всё равно.
-А мне – нет,- отвечаю я.
Я не боюсь мертвецов. Чего их бояться? Сколько бы их не было, за моей спиной – тысячелетний опыт сотен религий. Я умею бороться с нежитью. Но что-то сегодня не хочется напрягаться. Даже коса в моих руках – скорее для вида, я не собираюсь ею размахивать. Можно, конечно, освятить тучу и заставить её пролиться дождём на головы мертвецов... чего они там ещё боятся? Огня? Серебра? Осины? Да ну, ни к чему всё это. Всё-равно они обречены.
За моей спиной поднимается солнце.



Орк чудовищно стар. Ему уже лет тридцать, не меньше. Даже стоит он с большим трудом, но всё-таки стоит. Крепкий, упрямый старик. И воины у него все как на подбор – крепкие основательные орки-трёхлетки, здоровые, как молодые бычки. Эта раса взрослеет рано. В год-полтора орк уже вполне взрослый... физически. Что же до умственного развития... не стоит требовать многого от годовалого ребёнка.
Зеленокожие воины в большинстве своём вооружены огромными топорами и неподъёмными молотами, но это скорее дань традиции. Я вижу стрелков с арбалетами (такой величины, что из них, наверное, можно пробить навылет слона), вижу катапульты и баллисты, и даже что-то вроде несуразных броневиков на паровом ходу.
Удивительное дело: орки, которым продолжительности жизни едва хватает на то, чтобы выучить алфавит и таблицу умножения, упорно развивают науку и технику. Пусть примитивную, но всё-таки... Хотя казалось бы, гораздо естественнее для них было бы заниматься природной магией, не требующей большого ума. А те же эльфы, имея уникальную возможность совершенствовать свои знания и навыки хоть тысячу лет, наукой вовсе не интересуются, а тратят свою почти бесконечную жизнь, выращивая цветы да дрессируя единорогов. Странно это всё.
Старый орк мрачно смотрит на меня и тяжело, хрипло дышит.
-Вы тоже хотите пройти через Ступицу?- подсказываю я.
-Да,- отвечает орк,- хотим. Мы будем завоевать все много миров по ту сторону, и везде быть орки.
Ему трудно говорить. Орки вообще говорят мало, а уж складывать правильно предложения умеют считанные единицы. Старый воин не из их числа.
-Вы же понимаете, что я вас не пропущу?
-Мы понимаете,- кивает орк.- Но ты нас не остановить, мы пройти силой.
Он указывает рукой, и я смотрю, как из-за холма выползает чудовищный, невозможный агрегат, рассыпая искры и исходя паром. Вершина инженерной мысли, машина уничтожения. Она огромна, она ужасна, и она действительно очень, очень сильна. Орки могут по праву гордиться. У них есть основания верить в победу. Бедные, бедные наивные орки.
-Мы нести Большую Забабаху!- торжественно провозглашает старый орк.- Ты уступить!
Я печально качаю головой и достаю атомную бомбу.
-Моя Большая Забабаха круче вашей.



Демон рогат, мускулист и обольстителен.
-Открой нам проход,- говорит он,- и мы не останемся в долгу. Наши возможности велики, ты не прогадаешь.
О да, я знаю, какими возможностями располагают демоны. Они и правда велики, спору нет. Я не куплюсь, конечно, но почему бы не поторговаться, ради интереса?
-И что же я с этого буду иметь?
Демон начинает перечислять. Выбор действительно завораживает. Любой бы клюнул. Но только не я.
-А что с этого будет иметь Ступица?
Демон морщится, ему непонятен мой альтруизм. Но ему волей-неволей приходится со мной считаться. Я монополист. Проходы в другие миры сходятся к Ступице, как спицы колеса. Единственный путь экспансии – здесь, и охраняю его я. Драка, конечно, будет, но потом, если не получится договориться миром. А если получится – будет уже не драка, а вероломное нападение в спину. Предательство у демонов в крови... или что там у них вместо крови? Давать обещания все горазды. А выполнять не любит никто.
-Мы несём правильные ценности,- говорит демон.- Свободу и вседозволенность. Раскрепощённость. Наслаждение жизнью и простыми радостями бытия.
Я обвожу взглядом демоническую армию. Всё так, не поспоришь. Будет и вседозволенность, и раскрепощённость, и простые радости. Встретив мой взгляд, томно потягиваются суккубы, принимая максимально соблазнительные позы. Зря стараются, чертовки. Они в любой позе хороши, дальше некуда.
-Вынужден отклониить ваше предложение,- говорю я.
За моей спиной распахиваются белоснежные крылья, сотканные из всего хорошего, что есть в человеке. Закон и порядок карающим мечом ложатся в мою десницу. Культурные ценности покрывают тело непробиваемой бронёй.
Я сумею противостоять армии демонов. Этой жалкой нечисти меня не одолеть.


Ступица – всего лишь крохотный беззащитный мирок, окружённый шестью дюжинами агрессоров, мечтающих вцепиться в глотку друг другу. Но у этого мира есть я. Пока я на страже, враг не пройдёт.
Я сам, когда захочу, несу своему миру покой и страдание, жизнь и смерть, правду и заблуждения, простые радости и истинные ценности, закон и анархию, демократию и большую забабаху.
Это – моя игрушка! И только моя!

---

2011-08-02 21:20:27 (читать в оригинале)

-Что ты сказал?- переспросил Тёмный Лорд.- Сдаваться?
-Да,- кивнул Светлый Рыцарь.- Сопротивление бесполезно, вы обречены. Пока ещё можно избежать насилия.
-Хм...- протянул Тёмный Лорд.- Обречены, говоришь? Обоснуй.
-Но это же так просто,- улыбнулся Рыцарь.- Свет всегда сильнее Тьмы. Даже одна, самая тусклая, свечка способна разогнать Тьму, а нас здесь десять тысяч воинов, мы тверды в вере и крепки духом.
-Знаешь, в чём проблема со свечкой?- доверительно обратился к Рыцарю Тёмный Лорд.- Её надолго не хватает. Не растает ли ваше мужество так же быстро, как тает свечной воск?
-Нет,- твёрдо ответил Рыцарь.
-Ну ладно,- Тёмный Лорд поскрёб подбородок.- Какой бы тебе дать ответ, чтобы ты понял?.. А, вот. Ну-ка, кто там, зашторьте окна.
Слуги тотчас задёрнули шторы на окнах, и в тронном зале сгустилась тьма.
-Зажгите свечи. Тысячу свечей.
И этот приказ был немедленно исполнен. В зале стало светло как днём.
-Свет, как ты верно заметил, разгоняет Тьму,- сказал Тёмный Лорд, вставая с трона.- Очень красивый образ. Маленькая свечка, душа человеческая, и всё такое. Против искры, горящей в глубине сердца, Тьма бессильна, да?
-Да.
-Ну разумеется. Но почему-то все, кто прибегают к этому образу, подразумевают, что Тьма будет спокойно наблюдать, как её разгоняют. Конечно, огонь всегда окажется сильнее пассивной жертвы. Но Тьма не пассивна!
Тёмный Лорд повернул ручку и распахнул настежь высокую двойную дверь. По залу пронёсся порыв ветра, почти все свечи погасли, а несколько оставшихся жалко затрепетали.
-Вот так. Тьма даёт сдачи. Одно лёгкое дуновение из темноты - и нет никакого света.
Он снова сел на трон и оправил мантию.
-Так что мы себя обречёнными не считаем,- подытожил он.- И без насилия, уж извини, вам никак не обойтись. Хотите победить Тьму - сражайтесь. А не ищите красивые метафоры.