Нельзя начинать читать "Смерть в Венеции" в два ночи, ибо в этом рассказе негде прерваться.

На последней фенькосходке, в позапрошлое воскресенье, было одно существо, крайне очаровательное, в некоушах и с неким барабаном типа дарбуки, которое очень громко издавало всякие звуки - и само по себе, и с помощью барабана. Существо это я видела уже не в первый раз, но в этот оно всю встречу мне внешне кого-то смутно напоминало. И в конце концов дошло, что напоминает Бриджит Бэллейс (или как там ее фамилию транскрибировать), очень няшного (другого слова, увы, не подберу) Нерона.

Эта постановка, кстати, не только сама по себе хороша, но и интересна офигительно укуренными костюмами. Наряд Арнальты - просто песня.

Все, куда я ни лезу, или начинается с какой-то порнографии, или в конечном итоге к ней приходит. Это со мной что-то не так, или мир так устроен?

Когда просыпаешься в спальнике на диване, чувствуешь себя червяком на краю обрыва.

Досмотрела "Midsomer Murders" до третьего сержанта, пока не понимаю, почему от него все в таком восторге. И почему про него столько слэша? Пока что между ним и инспектором вообще никакого интересного взаимодействия. Работают - ну окай: упакуйте орудие убийства и позвоните доктору Булларду, идиллия. Серии со Скоттом в этом плане были более содержательно наполнены, ибо было противостояние, Скотт интриговал и часто поступал по-своему. Но сюжеты наконец-то без мракобесия и мистики и психиатрии, что радует.