Вчера дождило, к ночи захолодало, вечером отогревалась театральной премьерой от молодых и кипучих "пра любофф". Любовь – это остро, жгуче, больно, но местами щекотно, а любить – это не только петь и танцевать, любить – это и Марина Ивановна, Гарсиа Лорка, Введенский и да (вот не спорьте), любить – это то, про что писал Антоша Чехонте.

Любовь – это то, что пусть и раз в жизни, но со всеми с нами происходит, но не только про «вместе до Луны и обратно», а и про цензурные трудности, сложности перевода. Любить – это дорога, по которой движется наша душа на пути от рождения к смерти, любить – значит жить, плыть, быть, проявляясь плотной материей в этом смешном, где-то нелепом, мире-фарсе бестелесного.

Вчера дождило, к ночи захолодало, в полночь загрозило, зашумело, дико завыло. Встала утром в полдень, шасть на балкон, глядь – а на меня глаза в глаза смотрит росой умытый, пахнущий цветущим до головокружения, мальчик-красавчик Май. Хмельной, шальной, необузданный как и любовь. И глаза у него зеленые-зеленые до невозможности, в таких и утонуть сладостно, а бежать с ветром наперегонки тем более.

На Днепре рыбаки и рыбы ходят стаями, смотрят сквозь воду друг на друга, милуются, в заводи лягушки дурниной запели любовное. А цвет каштанов, крупными каплями прибитый, кружит над моей головой...

... кружит над моей головой, как снежинки. 

В жизни постоянно что-то случается. И я четыре года назад (все еще помню это 11 мая) сделала то, что сделала. Хорошо, что сделала. Теперь уж точно ничего не изменишь. А, если бы и предложили тот день переписать набело, все оставила бы как есть.

Сто тысяч слов, застрявших в горле записками на салфетках в случайных кофейнях, на скомканных простынях, в черновиках, нацарапанные палкой на снегу, оттепелью на заиндевелых стеклах, сто тысяч слов, важных слов, которые ничего не значат, теперь уже ничего не значат.

Жизнь человеческая недолговечна, память - еще короче. Но наступает же, в конце концов, день, когда заканчивается твой роман с жизнью, и что ты тогда вспомнишь - никому не ведомо. Возможно ту уютную кондитерскую в старом городе: печка-голландка со старинными изразцами, полутень подвала, старинные часы с застывшими стрелками на полдвенадцатого, венские стулья, крахмальные скатерти, маленькая бокастая чашка кофе. А возможно ту ночь, когда бессонница горячими кнутами стегала твою изнеможденную и пустую, как опрокинутый сосуд, душу. Или вспомнишь день мая в самом его разгаре, когда все только начиналось, и ты стояла на последнем этаже старой клиники университета Святого Владимира, смеркалось, краски меркли, и Бибиковский бульвар в мгновение ока из ярко-зеленого, сочного, превратился в движущуюся ленту огней. 

Но, возможно, ты ничего из этой короткой, но такой насыщенной главы своей жизни и не вспомнишь, память человеческая так недолговечна, все можно забыть. К этому стоит заранее привыкнуть, потому, что когда-то забудут и тебя.

Выходишь ранним утром в разогретый маем двор, а там все, как ты хотела, как мечтала все эти тяжкие, черные, беспросветные, смутные дни длинных месяцев -брей: юная зелень, умытая всенощным ласковым дождем, легкая, прозрачная дымка над крутым правым берегом и запах акаций головокружительный - упасть в него и плыть, плыть, плыть вечно молодой и вечно живой. 

Бредешь на ощупь по росистой зелени и щедро улыбаешься первому солнечному лучику, каждому листику, каждому цветику, высокой воде, что никак не отхлынет от твоих берегов - затопила по самое горлышко, плещется мягкой, тихой волной "Т-шшш, т-шшш". И пёс Сёма в твоем счастье постоянно, где-то рядом, то тут, то там, то под ногами вертится, рыщет, ищет, находит и приносит тебе смешные, нелепые, радостные подарочки: озябшую, сплюснутую, пустую пластиковую бутылочку; окоченевшую изогнутую палочку - возьми, согрей, вдохни в нее жизнь, не жалей, поделись, у тебя же много! 

На самом деле, ничего не проходит бесследно, не бывает просто так, все сюжеты, все вздохи и выдохи, все эти зимы и весны, свет и тьма, горе и радость бережно нанизываются на тонкую, но крепкую, нить судьбы. И даже, если ты здесь, в этом мире, закончишься, то твоя нить не прервется. Много двенадцать месяцев, весь этот год, когда я проснулась, когда в прошлом апреле ожила, я спрашивала себя "В чем смысл? В чем смысл всего того, что со мной происходит?"

Сегодня принесли ответ.

А смысл таков, что любовь животворяща. Мы живы до тех пор, пока несем в себе любовь. Или надежду на любовь... Иначе мы мертвы. (с)