peter-bem Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/peter-bem/ Добавлен: 2008-01-24 11:31:26 блограйдером Lurk

Положа руку на сердце

2012-12-30 23:32:31 (читать в оригинале)

Спросили вчера, чего я хочу в этот новый год? 

Не так уж много, на самом деле.

Просто вернуться к нормальной жизни. Миновать этот идиотский рубеж. Пережить все голубые огоньки, петарды, авралы, корпоративы, удары курантов, звоны бокалов и пьяный гогот. Я хочу проснуться утром, потянуться, сделать зарядку, принять душ, почистить зубы и спокойно заняться делом, оказаться внутри сбалансированной жизнеспособной человеческой системы, а не на маскараде, не в кабаке и не в дурдоме.

Я ведь, если приглядеться, никогда не любил новый год. 

Ребенком я ждал в ночь первого января лишь одного — момента, когда наконец-то можно будет лечь в кровать и медленно провалиться в сон, щурясь на красно-желтые огни гирлянды. Ни подарки, ни сказочные истории не могли заслонить обстановку давящей суеты. Вот мать возвращается в канун нового года с работы или из магазина, нагруженная съедобным барахлом, обессиленно падает на кушетку и сидит, не двигаясь, минут пять, переводя дух. Вот бабушка хлопает дверью лоджии, отправляя на мороз очередную порцию заливной рыбы, пускает холод в гостинную, постукивает пузатыми бутылками, хрустит капустой и звенит кастрюлями. Вот дед, тихо проклиная все силы природы, распутывает гирлянды, закрепляет покосившуюся елку, наступает на игрушки, а из старого, черно-белого телевизора звучит набившее оскомину, пресное и грустное:

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден...

А вот я впервые отмечаю новый год с приятелями, молча сижу в кресле, пью массандровский портвейн и пытаюсь понять, чем эта ночь отличается от любой другой студенческой гулянки? Все тот же шум, гвалт. Тот же пьяный угар, те же мокрые сигареты, забытые в блюдце с зеленым горошком... Я не вижу вокруг ничего нового. Не слышу ничего нового. Ничего не жду и ничего не понимаю в происходящем. Хочется либо хлопнуть дверью, уйти в ночной заснеженный парк и бродить там до утра, либо раскроить кому-нибудь морду от уха до уха, бить бутылки о головы, топтать колпаки, жечь бутафорские бороды. Хочется разломать праздник, испортить его, хоть как-то изменить устоявшийся сценарий, но все заканчивается прозаично: я напиваюсь до чертиков и засыпаю там же, в уютном кресле. 

А снег всё идёт, а снег всё идёт
Русское поле источает снег
Иных хоронили в упаковке глазенок
Иных хоронили в упаковке газет...

Жизнь продолжается. Рабочие авралы, декабрьский редакционный психоз и унылые производственные корпоративы помогают забыться и оттянуть час икс. Для друзей мой праздник становится «семейным» (Идите в жопу со своими приглашениями, видеть вас не могу.), для близких — «меланхоличным» (Что-то я сегодня не в настроении, пойду к себе, покурю...), а для меня он окончательно превратился в повинность, которую невозможно слить, но можно немного облегчить. Может, именно поэтому я частенько болею в канун нового года или нарываюсь на пьяные драки в первых числах января? Когда валяешься в кровати с температурой под сорок или рожей, распухшей от ударов, можно не строить из себя счастливого рождественского кролика, хе-хе... 

Посмотрим, что будет в этот раз. Надеюсь, обойдется без кровопролития и шоковой терапии, но в любом случае, заранее предупреждаю и прошу с пониманием относиться к моей «заторможенности». Поверьте, эта мнимая «заторможенность» дается мне ой как непросто.

С наступающим.

---

Грустные праздники

2012-12-23 15:56:35 (читать в оригинале)

Не знаю, почему, но русские коллективные торжества всегда похожи на поминки.

Будь то новогодний корпоратив, юбилей, свадьба или официальное празднование дня работников легкой промышленности, всё проходит по одной и той же схеме. Знакомые люди, связанные общим делом, другом или родственником, собираются в одном месте, сдержанно общаются, выпивают, закусывают, поднимают тосты, соблюдают протокол, а потом неминуемо устраивают дикий шабаш с танцами, воплями и прочими глупостями, от которого долго отходят, сгорая от стыда и пытаясь вернуться в старую систему координат.

Это какое-то временное помешательство. Выход за грань. А может, шоковая терапия, помогающая на время перебороть глубокую депрессию или пережить горе, этакая защитная реакция организма?

Я никогда не забуду, как мы ехали в Тверь хоронить общего знакомого, утонувшего при невыясненных обстоятельствах, и то, как шутили, травили анекдоты и хохотали друг над другом всю дорогу. В те дни как раз проходил фестиваль «Нашествие» и мы, в своих черных платьях и рубашках, гогочущие в тамбуре, ничем не отличались от ехавших с нами пьяных любителей русского рока. Я в ужасе наблюдал происходящий вокруг меня абсурд, силился сохранить серьезность, вести себя сообразно моменту, унять идиотское веселье, накатывающее волна за волной, но ничего не мог поделать. Слезы и припадки начались только потом, когда закапывали гроб, но даже в этот момент некоторых продолжал бить нервный смех. Люди отворачивались, прятали лица, уходили с кладбища, но взять себя в руки до конца не смог никто. Ближе к вечеру начались мужские стычки с конфликтами и выяснением отношений, внезапные женские объятия, ласки и поцелуи. Мы пьяно бродили по тверским улицам, натыкаясь на милицейские патрули, толкались и бормотали что-то, сидели на берегу реки, засыпали и просыпались... Закончилось все только через два дня, в квартире у друга, когда я проснулся абсолютно выжатый физически и морально, пропахший водкой и совершенно не помнящий обратной дороги.

Точно такое же неврное, абсурдное веселье я наблюдаю на праздниках. Точно так же люди накручивают себя, погружаются в какое-то странное нервное оцепенение, творят глупости, дерутся и обнимаются, падают и снова встают на ноги, чтобы бежать со всех ног в соседний караоке-бар. И точно так же утром они не могут понять, как можно было дойти до такого безобразия. 

В общем, давайте ценить каждое мгновение. Радоваться и радовать тех, кто сейчас находится рядом, не пытаясь найти повод или дождаться нужной даты. Давайте учиться любить друг друга просто так, без лишних слов и регламентов. Может, тогда в нашей жизни будет меньше поминок и больше дней рождений?..

Ом, братья.

---

Отменно!

2012-12-23 12:36:39 (читать в оригинале)

Уж битый час ржу конём над фейсбучными версиями великих произведений.

Идея не нова, конечно — в свое время уже был прекрасный ЖЖ «Горе от ума» (комментами сильный), но тут фактура намного богаче. Особенно доставляют «Преступление и наказание» с «Мертвыми душами». Ржака-оборжака.

 

---

Dear Diary...

2012-12-22 15:02:02 (читать в оригинале)

---

Зимние хроники

2012-12-15 15:19:00 (читать в оригинале)

Бытие мое декабрьское, во всей его полноте и многообразии, можно легко уместить в крохотную жанровую мизансценку.

Представьте комнату с диваном, рабочим столом, креслом, телевизором и большим окном. Ночь. Зима. В полутьме — желтый лепесток настольной лампы, бело-лиловое мерцание компьютерного скринсейвера, красное дыхание догорающей свечки и разноцветные огоньки новогодних гирлянд. Шведская стенка в углу. Стеллаж с книгами и неразборчивыми блестящими предметами. На столе: очки, пепельница с забытой сигаретой, красная чашка Nescafe XXL, белая клавиатура, черная мышь. На диване: легкий клетчатый плед с бахромой, пакетик чипсов, несколько пультов управления, вторая пепельница, электронный планшет. На полу: серебристые гантели, тапочки, теплые шерстяные носки, скомканные спортивные штаны. Приглушенная готическая музыка из колонок, шелест ветра в пластинках жалюзи, робкое кряхтение жестокого диска.

Раздается громких хлопок и вопли сигнализаций. Порыв ветра распахивает ставни. В комнату врывается снежное конфетти. Вспыхивает салют. Помещение заполняют яркие желтые, красные, зеленые сполохи. Первый залп. Второй. Третий. После тринадцатого окно с треском захлопывается. Зал погружается в тишину. 

Самое время вспомнить про главного героя. 

Не знаете, где его носит? Может, он бредет усталый из ресторана или летит сквозь ночные огни в шальной попутке? А может, он просто пораньше убежал на работу, чтобы доделать непутёвый заказ?

Кто скажет, что он сделает с первым залпом салюта: бросится в драку с волчьим рычанием, или с кошачьим мурчанием зароется носом в женские волосы?

Куда вы поедете его искать? В полицию? В морг? В театр? В бильярдный клуб? В деревню тверской губернии?

Где этот малый окажется через час — на ночной сеансе, в пустом зале кинотеатра или полупьяный, покрытый свежей щетиной, хрустящий малосольными огурцами где-нибудь на севере столицы? 

Был ли он тут вообще? Как его звали? Когда он родился? Куда он делся? Может, он вообще растворился? Натёр задницу волшебным лосьоном и выпорхнул в окно. Летает себе, крутит снежинки вокруг фонарей, гремит петардами, воет вьюгой... Никто ничего не может знать наверняка.

Известно одно: сейчас он счастлив.

Занавес. 

Бурные, продолжительные аплодисменты в темноте.